Check and balance. O monólogo interno.

Llegó mi cuatrigésima navidad. Traigo las dudas de siempre, los azares de antes y la alegría al pelo. Pinto algunas canas. Vengo verborrágico, un poco despistado y medio perdido en una marea de asombro. Me emociono fácil. Presencié tres partos. Todavía no he logrado que me guste el deporte ni he terminado de estudiar. Joaquín me asombra y me espeja. Es fascinante esto de verme como un modelo a escala. No logro saber quién de quién. Me pregunto si el Cacho se habrá sentido así conmigo. Me decía mamá que cuando yo tenía la edad que joaquín tiene ahora él se quedaba conmigo sólo, todas las tardes, cuando ella se iba a dar clases. Qué diálogos, qué silencios y qué juegos habrán sido esos. Veo crecer a los hijos es como si se me fuera yendo el alma con el viento. También -más de a ratos-, encuentro a mis amigos caminando al lado. Manteniendo el paso cueste lo que cueste. Sigo descubriendo en las frases, en los abrazos, las pequeñas cosas que nos acercaron. Todavía no sé de política. Menos, discutir. Mas bien, como en un principio, sigo bastante sordo, un poco ciego y, aunque no parezca, mudo. Un poco. Compro buzones. Pago con tarjeta. El resumen es largo. Nunca me gustó Tinelli, ni la su, ni la mirta. Pero ahora no aguanto mucho que digamos la tele. Me cuesta la fiaca, aunque cuando arranco, arranco. Cecilia parece entenderme de memoria, o simplemente resignarse a no entenderme. Lo que comparto. Me encaramo en su mano pero para hacerla rabiar lo suficiente para que no me deje del todo.

agua bendita

galopan las gotas en el techo.
la lluvia bendice mendiolaza, pero con la furia de un cura exorcista que arroja agua contra los demonios.
me encuentran despierto las horas de la madrugada.
no siempre elijo mis desvelos.
hoy quisiera estar dormido bajo mil capas.
ser una de esas infinitas gotas anónimas, involuntarias, efímeras.
dar en seco contra la teja roja, resbalar, y en caída libre, siguiendo el desnivel planeado, perforar la tierra con el solo efecto de la gravedad y de mi improbable peso.
y hacerme nada.

sapo

ilumina a su paso, la luciernaga, henchida de fulgor.
es verano, y mas que las estrellas, llama la atencion trazando lineas sin puntos ni vertices, frenetica, deslumbrante, sensible.
despierta al desprevenido, la luciernaga.
si se posa, se distingue, asi como cuando vuela.
si se eleva, genera que las miradas tambien lo hagan, nadie le pierde la vista.
distinta a todo insecto y animal y humano. distinta a todos porque tiene luz propia.
el verano no seria tal como es sin ella.
y cuando la talentosa, la donosa, la bendita y privilegiada luciernaga se acerca al piso... de un salto, humedo y veloz, se la come, asi, sin tanto ritual ni tanta pompa, el sapo.

apuntes para escribir un cuento

uno en el que el protagonista es un tipo que rema una banda de rock. el compone, canta y es frontman de la historia. la banda es suya, y el sueño tambien. las cosas se le complican. hay un show, la oportunidad de un show para mostrarse. una fecha que es clave y definitiva para el futuro del grupo. el tipo enfrenta dificultades. los locos de la banda estan en otra. hay un par de ellos que están pasados de merca, no los puede ubicar. otro, en guitarra, está, pero el no lo cuenta mucho. es un nerd que toca mediocremente, y se sumó y quedó mas por su callada perseverancia que por eleccion de los otros integrantes. apenas saluda y no saben nada de nada de su vida, que por insignificante, ni les da para la curiosidad más minima. la chica de los coros no quiere cantar, porque el novio la volvió a dejar y se la pasa llorando y tomando te de frutas. el lider esta desesperado. el cuento arranca con la peor descripcion. es el momento del primer tema. la gente a full. hay varios productores de discos, varios conductores y periodistas de programas de rock. cuando le toca cantar al lider, la voz no le sale. la gente no lo nota, pero la banda, que por fin pudo armarse y subirse tras mil peripecias, siente panico. entonces el nerd de la guitarra arranca y pela una voz maravillosa. una voz rasposa y potente, de tipillo enojado y lleno de poder. la banda, muda como habia sido mudo él en tantos ensayos, toca. la gente hace silencio, y escucha. y se conmueve. y luego gritan, y aplauden y piden otra. varios de los que escuchan y son gente importante en la industria, piensan en como competir con los demas para asegurarse un contrato. la banda no vale mucho, pero el cantante es de la hostia. las cosas no salen como a veces se planean. la vida tiene una inclinación patética hacia la ironia. de eso mas o menos va la cosa...

Llegamos diez minutos antes de las seis. Había empezado a llover. Cuando bajé del auto le pregunté si quería venir. Le dije que no hacía falta y que era bravo. Ella no dudó un instante y bajó. Cuando íbamos por la vereda, bajo unas gotas de agua grandes, medio calientes, le tomé la mano. Entramos.
Todavía no publicaban las notas. Salimos hasta la escalera, a esperar. Ella se mordía las uñas. Fue el momento de más nerviosismo. Un tumultuoso grupo de padres se iba juntando, clamoroso. De repente aparecieron los paneles con las listas. Desde dos lugares distintos. Casi a zancadas, pero siempre de la mano, nos abrimos paso. Las planillas no estaban por número, sino por orden de mérito. La encontré en la primera. Sacó 169 puntos de 200 posibles. 83 en Lengua y 86 en matemáticas. Quedó 52 en el orden de mérito sobre más de setecientos. Entraron doscientos cincuenta y pico.
No llorés papá me decía. Yo no la podía soltar.
Es la próxima generación del Belgrano.
No te imaginás.

conmigo

vas a estar conmigo.
de repente, esa certeza.
tanto andar en la vida, tanta caras nuevas, tanta agenda incumplida, tanto poner la cara, tan desesperante sucesión de contactos con todos y con nada.
y así, como una travesura infantil, como una broma de la vida, te veo, bernarda, mi pequeña galleguita, mi diminuta torre de piedra y de enredaderas floreadas, cumpliendo ya tus once años. las bebés que traemos al mundo, las bebés de los padres varones, no deberían crecer.
sin embargo, esa certeza...
estarás conmigo.
tanto rodar, tantos giros, tantos pasos en todas las direcciones, y es en vos en quien descubro a mi compinche, a mi a mi aliada, a mi secreta socia de aventuras.
cuando todo me falte, yo lo se, estarás vos, bernarda, con tus ojos mundiales, y tu amor hiriente de tan profundo, a mi lado.
será por eso que esa bebé de pelos colorados pegados al casco de su cabecita redonda, que pesaba poco mas que 3 kilos, ha crecido hasta llegar a los 11 años.
creciste para aprender a guiñarme el ojo, y decirme en secreto...shhhhhhhhh... despacito... que nadie escuche..... que serás vos la que estará, ahi, a mi lado, cuando tengas que estar.

Lilium
Los miré al pasar y me volví.
Estaban en el descanso de la escalera
Impúdicamente al acecho.
Con cuatro botones a punto de abrirse.
Me interrogaron rápido sus hojas optimistas y sofisticadas,
un segundo de regateo y la cara buena del vendedor
me terminaron de convencer.
Me acordé de las viejas. Les hubieran encantado.
Pensé que por estos días andarán cumpliendo años
con un farrón en el cielo.
Entre las nubes, Dios andará chupándose los dedos.
–por fin alguien que sabe cocinar.

Será que cuando voy al río me da por escribir. Respiro.
Traigo de vuelta humito de leña.
Un poco de arena tibia en la planta de los pies
La memoria intacta del frío que nada en la olla

Azucena, que techas tu choza o techas la ajena...

minihistoria

te pintás las uñas asi, con la punta de la lengua apenas asomando, y moviendola arriba, abajo, arriba, abajo, siguiendo el movimiento del cepillo de esmalte. en tu cabeza, una toalla. solo vos mujer, podes armar con un retazo de tela semejante cofia, que te hace altiva, sofisticada, exótica. la pierna del pie cuyas uñas están bañando de rojo, cruzado y apoyado sobre la mesa del living. el resto de tu cuerpo desnudo, cubierto desde debajo de tus axilas y envolviendo el pecho y hasta bastante mas arriba de tus rodillas, enfundado en otro toallon, humedo aun con el agua de tu cuerpo, despues de la ducha. yo estoy aca, mirandote. aunque disimulo no hacerlo. mientras vos crees que me encuentro enfrascado en ese programa de televisión al que ni siquiera registro. te miro, mujer, tan mía, tan relajada, tan domesticamente natural y desprotegida. las mujeres son como esas bestias de la selva, que aun cuando creen que nadie las rodea, se muestran imperturbablemente bellas y eternamente vivas.

la mirada de simon

simón nació con los ojos tan grandes, que con sólo abrirlos, me metió entero dentro suyo, con cuerpo y alma.
el abuelo paterno tardó pocos segundos en colocarle un pseudónimo. "ojito", lo llamó, con esa entrañable ironía de viejo de campo.
simón mira el mundo desde hace 12 años.
y son tan grandes sus ojazos, que sirven de espejo technicolor para que todo quepa y se refleje en su pantallas pardas.
simón ayer noche exageró su poder de verlo todo, cuando encontró su ansiada batería nueva, esperándolo brutal, inmaculada, reluciente, en la sala del fondo de la casa.
y luego, desvió su rostro hacia nosotros.
y entonces caí en la cuenta... sus ojos me contienen, me sostienen, me mantienen vivo. sigo estando adentro suyo, cautivo de mi hijo, muerto de amor y de orgullo por mi hijo, desde ese día de recién nacido, en que me metió en su interior, en cuerpo y alma.

la insondable profundidad de las cabezas ajenas

“Y bueno qué le voy a hacer… Nunca me gustaron. Ni los bebés ni las muñecas. Jamás jugué a darles la leche, ni a cambiar los pañales. ¿Hay algo más asqueroso que la caca ajena?. Y se supone que porque una caca sea producida por alguien a quien estimamos, debemos festejarla? ¿Qué es la caca una obra de arte?... ¡no jodamos! Y enseñarle a un chico todo… ¿debería ser divertido? ¿Por más que sea nuestro el chico, ojo!?. Pregunto, no estoy sentenciando. Pero a alguien le puede divertir decir la misma frase cada 10 minutos por 5 o seis años seguidos… ¡no jodamos!”

Miryam (42) Maestra jardinera. Villa del Totoral



“¿Fidelidad? En serio vos crees que alguien puede ser fiel a un amor? ¿En serio lo decís? ¿Vos acaso sos fiel?. Fiel total digo. Fiel de no pensar. Fiel de no mirar. Fiel fiel fiel 100% de amor incondicional… ¿Si? …Mirá vos! yo pensé que eso no existía. Cuando era más chica si, creía que el amor era para toda la vida. Cuando era más chica pensaba que si uno se compromete es para siempre… Creía que si uno escuchaba al corazón el corazón sabría decirte si ese amor era para vos… tantas cosas creía…”

María Teresa (64) Hermana trinitaria del buen corazón.

El secreto de tus ojos

Sandoval. De todos es el que más me identifica. Espósito es una extraña mezcla de tipos comunes y locos. Irene no te sobra, tiene un par de enormidades: sus ojos hermosos, cómo lo increpa a él, esperándolo y queriéndolo, tal vez, por esa misma incapacidad del tipo de dar el paso adelante. Súmamente real y conmovedora. La escena en que lo quiebra a Gomez no tiene desperdicio. Incluso cuando se liga la piña y el pecho frío de Espósito no hace nada.
-Yo también me identifico con Sandoval. Tenés razón con Espósito. Irene.....no termino de hacerme amiga de ella. Sí. Irene es muy real. Quizás esa vulnerabilidad que acompaña a los protagonistas es que los hace tan humanos. Porque Espósito en varias oportunidades se queda quieto, sin habla. Las circunstancias le pasan por encima y él queda petrificado. Campanella consigue transmitir la impotencia, sin usar palabras. Y es definitivamente cierto que Romeros hay a montones.
-Es como decís. Por eso pega fuerte la escena tomada a la distancia, de lejos, donde el viudo lo abraza al tipo de tribunales y le agradece porque sin él no hubiera llegado hasta ahí... Te juro que me hizo estremecer.La gente de carne y hueso escrita en los expedientes agradece. qué? . el acceso a la justicia?? Paradojicamente es su derecho. Pero la impotencia de los personajes se transforma en la potencia de la película. Ese judicial que quiere escribir, esa cosa de no poder hacer más que lo que uno hace y como uno es.... No se puede cambiar la pasión. Eso es tan judicial, tan "tengo un buen laburo, que consiste nada más que en esto, los problemas son de los otros". Tan "salió por Talcahuano" y “pago la cuenta porque al sueldo del mes ya te lo chupaste”...solos, y mediocres. Expósitos -la justicia es una isla...- El viudo, borroso -como que es un personaje de la novela que Espósito va contando- el pueblo que espera todos los días en la terminal del tren, y termina ante la opción de la justicia por mano propia o la estafa judicial. No le sirve ni la venganza ni la muerte. Una sentencia no le va a devolver lo que le mataron. La pena no mata el dolor. Perpetua. Es un tipo del Banco Nación, 'que tiene de bueno que seguro hay alguna sucursal que no quiere nadie...'
El Inspector, que miró la misma foto y debió darse cuenta. La viejita con el perro. El 404 con el tapizado bordó.
Gomez. Ese pobre infeliz sádico e hijo de remilputa. Especie de bestia despojada de más dramatismo que el de ser el asesino. Formidable también.
-De acuerdo en todo. Y creo también que la relevancia pública que tienen los personajes oscuros de esta historia (la de la película y la real) los mezquinos, traidores, inmorales, los Romeros, son los que hacen que "la Justicia" cotice tan bajo en la sociedad. Aunque sean muchos más, los que heróicamente hacen su trabajo, sin estridencias, arrastrando sus miserias, casi con mediocridad .Finalmente sobresale esa minoría despreciable. Otra vuelta de tuerca: el amor tan conmovedoramente presente. No sólo el de Irene y Espósito, también el de Sandoval y Espósito. El del viudo y la chica asesinada. El de Sandoval e Irene. El de Espósito y el viudo. Una línea común emotiva, poderosamente vital.
-Si. Esa admiración de Espósito por el amor puro del viudo. Ese viudo perdido de dolor. Con toda una vida larguísima por delante llena de nada. Que sonríe hueco, a media boca, como diciendo ‘nada me puede quitar este infierno. Es mi vida.’ Esa sinceridad espeluznante, ‘Vio que linda que era, no sé cómo me animé a hablarle...’
Esos ojos del francella más desconocido que he visto. Me encantó. El borracho convencido de serlo, perdido. Pendenciero. En unos lentes inmensos unos ojos claros como un mar de whisky. La puta, qué bien hecho que estuvo todo eso. Debe ser por los lugares comunes. O no.

ellos

en la libreta

no seré ese monton de posibilidades que ya, por edad, por ganas, por cuestiones del destino, no fui y ya no seré.
envidio un poco a los que tiene una vocacion desde pequeños.
yo he querido ser siempre muchas cosas.
a esta altura, hay montones que ya quedaron anotadas en la libreta de pendientes para la proxima vida.
pero de las que he sido, soy y seré... no me quejo en lo mas minimo.
"a vos te gusta como sos" me dijo una vez, la letra redondita y veloz de la dolo.
tantos años despues, dolo, te digo que tenias razon.
un poco de angustia porque siempre me quedo con ganas, solo eso.
me gusta vivir, pero el tiempo, como en la television, en la vida tambien es tirano.
dolo, encontrame en la proxima. ahi nos vemos. estare haciendo otras mil nadas y mil totalidades.
le quiero sacar el jugo a las horas.
deja de ametrallarme tiempo... que no me dan las manos, el fisico, la cabeza para hacer todo lo que quiero.
la vida es ridiculamente veloz.
y yo lo quiero todo.
tanta ambicion se paga con ciclotimicos estados de animo y evaluaciones que fluctuan entre la sensacion de plenitud y la de vacio.
tengo anotada en la libreta de pendientes tantas cosas, que agarrame vida, preparate tiempo, porque voy a estar otra vez, aun mas que ahora, a mil.

volvere siempre a cordoba

si viajas por la argentina, vas a descubrirla fascinante. en algunos cruces, te vas a dar con jovenes europeos, loquitos lindos, tan lindos que han decidido viajar hasta el culo del mundo, para llenarse los ojos de paisajes y vivir la experiencia maratonica del subdesarrollo y sus potencialidades y miserias. estos tipillos y tipillas, estan que no lo pueden creer. fascinante argentina. la puna, fascinante. cuyo, fascinante. la patagonia, fascinante. soberbia, altanera y desconocedora de su pais, buenos aires, fascinante. el litoral, fascinante. cordoba esta demorando al pais. cordoba, que debiera hacerse cargo de su tradicion de adelantada, de precoz, de ser la punta desde la cual la argentina que estaba por venir siempre pudo adivinarse. pero en estos tiempos, cordoba retrasa. ¿sera que advierte sobre lo que va a venir a nivel nacional? no, la argentina no ha esperado a cordoba y sus intestinas confrontaciones de medio pelo, de no proyecto, de representatividad acabada, de compromiso nulo, de chatura extensa. san juan vibra y muestra su poquedad orgullosa y satisfactoriamente. salta explota con un oferta y un espiritu digno de competirle a cualquier destino turistico del mundo. la patagonia florece con la fuerza de años de olvido y postergacion,,, ahora luce segura sus bellezas inigualables. cordoba no ofrece nada. ni siquiera en las guias de viajeros. no acciona. no reacciona. atras, cordoba, te estas quedando atras. y tenes tanto para dar, que me duele tu demora. yo voto por cordoba, porque creo que la tardanza sera solo eso. espero, creo... cordoba, yo apuesto por vos. pero ya es hora, levantate, sacudite el polvo, y andá, que es triste verte al final de la cola, vos, que te fundaste para liderar y anticipar la patria

LA RAZÓN

El raciocinio es una triste condena. Nos creemos una especie evolucionada mientras que el resto de los animales actúan con total seguridad.
Es agotador vivir cuestionando todo lo que hacemos, y mientras tanto perdemos de disfrutar.
Quizás nuestra razón de vivir sea buscar la razón de vivir. Tal vez quienes la encuentran tropiezan paradójicamente con la muerte. Pierden de vivir, la razón.

Dr. Galletti (still alive)

Nonino. Un chau legendario.

Mientras el bandoneón de Astor se desliza entre bajos y fondos fabulosos, guitarras eléctricas y pianos arlequinescos de leyenda, con un ronquido que respira ciudad por todos lados, edificios y bondis, ventanas sin balcón, humo y bocinazos, se me da por envidiarlo a Nonino -sanamente o no, no creo que le importe-. Qué bien te fuiste Nonino. Millones, desde aquellos años cincuenta, te saludamos con el corazón hecho un puño cada vez que escuchamos tu canción. Porque cuando el fuelle famoso empuja al violín que cae en Sol, no conozco a nadie que no sienta un suspiro lánguido y hondo, que le lagrimea el bobo, parando los latidos para no desafinar.
Soy padre de tres. Tal vez me toque.

Benedetti. Mayo de 2009

Tan cursilongo, fácil y hondo como uno. Simple. Adolecente intemporal. Quién no tuvo alguna vez una mujer desnuda y en lo oscuro...una boca que es tuya y mía, un rayo de amor en los ojos. No pienses que deliro...Has venido a recoger tu imagen y eres mejor que todas tus imágenes. Corazón coraza, tengo que amarte, aunque esta herida duela como dos, aunque te tenga y no...
También, otro. Militante. Coherente. Exiliado. Montevideano hasta el cayo. -¿vieron alguna vez lo que sufre un montevideano lejos de la rambla? Yo sí. Cuando vuelve al paisito le cambia hasta la voz. Ni te digo cómo se le ponen los ojos frente al mar, que no es mar, es río. Pero es el río más ancho del mundo. Tantos andamios, tanta 18 de julio. Cómo no decirle algún adiós, gracias por el fuego y esperar un día que abrace el viento, por Durazno y Convención. Ta. A esta imagen se la tengo que robar al Jaime, pero seguro que él tuvo algo que ver. Seguro. Nos vemos en la vuelta.

Fundamentación mítica de la noche

Probablemente este ejercicio de conexión virtual sea -entre muchas otras cosas y como tantas-, vano. De todos modos me rindo a la escritura. No hago más que caer bajo el influjo mágico de la letra. Misteriosamente pleno de tensión y de silencio. Fuera de toda frontera. Lavo culpas. O me despojo del vacío. A media marcha entre la melancolía y la paciencia. Se me vinieron a la memoria unos fotogramas perdidos de una película, las sensaciones de una noche. Una noche mítica podría ser, -con el encanto ese por lo trascendente, por el sentido o el significado sólo sugerido, que se va develando después. Al paso de un tiempo digamos existencial. -todavía no hemos logrado descubrir si el tiempo fluye regularmente, creo que dijo alguna vez un personaje de Oesterheld.


A la fundación mítica de la noche
no la viví en lo profundo de una caverna.
Más bien, en la superficie.
La congoja que siento
me lleva a justificar
que no fui más allá
del oleaje, de esa playa.
Arropaba en sombras la noche.
Plateada en la espuma por la luna llena.
Tibia, al compás de una brisa liviana y ágil.
Fuimos a ver salir la luna del mar.
Caminamos al lado por el escote de la ensenada.
Brillantes los ojos, alegres las manos y las risas.
Como una danza de pies mojados
y gotas, finas gotas, de arena y agua salada.
No te quedaste. No sé si fue así.
Pudo haber sido.
Lo miro desde aquí,
parado un momento en el punto de fuga
entre tu sueño y el mío.

Una del Pedro

Lo personal es político, ha sido lanzado al aire. ..porque el lenguaje tiene una afinidad con la dominación y hay una tiranía de la lengua que tiene un pie en las persecuciones, lo sexual, los crímenes. Esto lejo está de la calma apolítica y la serenidad asexuada que la ciencia y la academia pretenden. Una fuerza oposicional constituye la materia misma de la letra y en el corazón de la intimidad la letra porta en ella y toma a su cargo el erotismo, las dominaciones de lenguas, de géneros, las opresiones políticas y sociales, así como también la incerteza ontológica.
...Política, ciencia, arte, psicoanálisis de poesía, atravesados por un nuevo paradigma estético. También una estética de la existencia que implica estar en una relación con el mundo por la sensación, según Michel Foucault porque no hay otra. Pero la estética, dicho de otra manera, lo que se siente, no es en sí trascendental, está ligado a lo que muy bien podemos concebir como contingencia.
Según Judith Butler el cuerpo, eso considerado lo más íntimo, tiene una dimensión invaria-blemente pública , porque desde el vamos lleva la marca de los otros, está formado en el crisol de la vida social... y allí donde el cuerpo se pone en movimiento por las sensaciones , se crea una tensión entre cuerpo y discurso que abre a lo impensable.

La reunión es el 30 de mayo, de 9:30 a 12:30 en Rubén Libros.
Informes e inscripción en: Rubén Libros Tel. (0351) 424 8355, e-mail: rubenlibros@infovia.com.ar o czcvirtual@gmail.com

BILLETERA MATA GALAN II.......!!!

Esto Salio la semana pasada en un diario de Guadalajara, lo recorte y escanie ( se escribe asi??) por que no lo pude creer........Billetera Mata Galan papaaaaa!!!

Idea.

La noche

Es un oro imposible de comprender, un acabado
silencio que renace y se incorpora.
Las manos de la noche buscan el aire, el aire
se olvida sobre el mar,
el mar cerrado,
el mar,
solo en la noche, envuelto
en su gran soledad,
el hondo mar agonizando en vano...
El mar oliendo a algas moribundas y al sol,
la arena a musgo, a cielo, el cielo
a estrellas. La alta noche sin voces
deviniendo en sí misma, inagotada y plena,
es la mujer total con los ojos serenos
y el hombre silencioso olvidado en la playa,
el alto, el poderoso, el triste,
el que contempla,
conoce su poder que crea, ordena el mundo,
se vuelve a su conciencia que da fe de las cosas,
y el haz de los sentidos le limita la noche.

Concédeme esos cielos, esos mundos dormidos,
el peso del silencio, ese arco, ese abandono,
enciéndeme las manos,
ahóndame la vida
con la dádiva dulce que te pido.
Dame la luz sombría, apasionada y firme
de esos cielos lejanos, la armonía
de esos mundos sellados,
dame el límite mudo, el detenido
contorno de esas lunas de sombra,
su contenido canto.
Tú, el negado, da todo,
tú, el poderoso, pide,
tú, el silencioso, dame la dádiva dulcísima
de esa miel inmediata y sin sentido.

Estás solo, lo mismo.
Yo no toco tu vida, tu soledad, tu frente,
yo no soy en tu noche más que un lago, una copa,
más que un profundo lago,
en que puedes beber aun cerrados los ojos,
olvidado.
soy para ti como otra oscuridad, otra noche,
anticipo de la muerte,
lo que llega en el día frío el hombre espera, aguarda,
y llega y él se entrega a la noche, a una boca,
y el olvido total lo ciega y lo anonada.
Sin límites la noche,
pura, despierta, sola,
solícita al amor, ángel de todo gesto...
Estás solo, lo mismo.
Ebrio, lúcido, azul, olvidado del alma,
concédete a la hora.

Idea Valariño

PRETENSIOSA OPTIMISTA

Pretende ser un espectáculo. Sin duda, quienes se crucen en la ruta a Ascochinga con LA DOLILA cualquier mañana del año, deben quedar extasiados de verla bambolear su pelo al ritmo de Bombón asesino, sacudiendo su R-12 modelo 80 como si fuera una discoteca ambulante y ése, el mejor día de su vida. Acaso alguno piense que acaba de enamorarse, o que va camino a firmar la compra de un auto nuevo, o que algo muy maravilloso le ha pasado en los últimos días y sigue con ganas de festejar. Pero no. LA DOLILA, va camino a Gendarmería, cruzando la misma tórrida ciudad que sus compañeros de ruta y arrastrando una historia que cualquier menos ella calificaría de demoledora.
¿Qué tiene LA DOLIAL que no tengan los demás? ¿Cuál es el secreto de su felicidad vibrante y cotidiana? Ella dice simplemente que ama la vida, que la ama sin tapujos ni ambivalencia, en todas las estaciones y en cualquiera de sus manifestaciones. Los científicos, específicamente una nueva rama de la psicología que se dedica a estudiar las emociones positivas (ver La felicidad...), dirían otra cosa. LA DOLILA es poseedora de varias cualidades que esta disciplina ha señalado como ingredientes indispensables para la felicidad –gratitud, humor y generosidad – pero, sobre todo, es dueña de una cualidad anímica que está en el centro de la mira de estos estudiosos: el optimismo.
El diccionario define optimismo como "la propensión a ver y juzgar las cosas en su aspecto más favorable", o, en su aspecto teórico, como "la doctrina filosófica que atribuye al universo la mayor perfección posible". El filósofo alemán G. W. von Leibniz (1646-1716) fue el primero en formular los principios de esta particular visión de la vida, al proponer que: "Si fuésemos capaces de entender lo suficiente el orden del universo, encontraríamos que supera todos los deseos de los más sabios entre nosotros..."
Su doctrina fue criticada y hasta burlada por sus pares, pero recogida por numerosos pensadores posteriores. Hoy, quienes exploran el optimismo buscan responder a dos inquietudes: 1. ¿Es el optimismo la actitud más conducente a la felicidad? 2. ¿Es una cualidad innata o se puede aprender?
La respuesta que dan los investigadores a la primera pregunta es afirmativa: los optimistas son más felices por percibir el mundo con ojos más halagüeños. Como extensión de esa mayor felicidad, los estudiosos reportan un correlato positivo con la salud (menores enfermedades infecciosas, mejor pronóstico para los enfermos de sida, menor porcentaje de recurrencias en enfermos cardíacos, entre otros). Las últimas fronteras de investigación apuntan a la incidencia del optimismo en el éxito escolar, laboral, deportivo y hasta político (se relacionaron los discursos de campaña de diversos políticos y su posterior suerte en la elección; en todos los casos, los manifiestamente optimistas tuvieron mejores resultados).
Pero volvamos a LA DOLILA. En el 1997 la dama de la melena danzante perdió a su marido –amor de su vida, socio y compañero de aventuras –, mientras ambos cumplían el sueño de “POBLAR LA PATAGONIA” sueño que juntos habían construído. Ella se quedó sola, desvastada y con tres hijos pequeños que criar.
La Dolila hizo su duelo sin quedarse quieta. "No tuve tiempo de deprimirme", dice hoy, "tenía que sacarnos adelante". Pero todos sabemos que la depresión y el desánimo no piden permiso. Muchos se hubieran encerrado a llorar por tiempo indefinido por cualquiera de esas circunstancias por sí sola.
LA DOLILA no dejó de extrañar a su marido, pero hoy mira su foto y le dice: "Vamos a volver a estar juntos, mi amor, pero dentro de muchos, muchos años. Me quedan demasiadas cosas por vivir." Se consiguió un nuevo amor, tuvo otro hijo y siguió adelante.
Más que postular un universo perfecto, este optimismo de alma expresa confianza en la vida y en sus infinitas posibilidades.
"Aunque supiera que el mundo se caería a pedazos mañana, igual plantaría mi manzano", se pronunció Martin Luther King Jr., años antes de morir asesinado.
¿Tozudez sin sentido? Bendita inconsciencia por la que el mundo gira.

dolores

DOLORES , ES MI NOMBRE…
UNA VEZ EN TERAPIA, EL SICÓLOGO MUY SESUDO PREGUNTÓ: “A VOS, EN LA VIDA, TE CONDICIONÓ TU NOMBRE? Y ME OBLIGÓ A PENSAR…Y A VOLVERME PARA ATRÁS…LA RESPUESTA SE IMPUSÓ: NO!! EN ABSOLUTO. LEJOS DE RELACIONARME CON MIS “DOLORES” ME RELACIONÉ CON EL ORGULLO DE QUE MI NOMBRE FUERA INSPIRADO EN MIS ABUELAS, AMADAS, ADORADAS, ADMIRABLES CADA UNA COMO CADA CUAL…
COMO SIEMPRE, ANALIZANDO A MI TERAPEUTA LE PREGUNTÉ: Y A VOS?? DESPUÉS DESCUBRÍ LO ESTÚPIDO DE MI INTERROGACIÓN… EL TIPO SE LLAMABA PABLO “SEGISMUNDO” GUAÑABENS…Y ERA PSICÓLOGO…

Hermanos

Hubo un momento en que lo ví. Viéndome. –sólo uno, si fuera posible distinguir el acontecimiento, separarlo, tomarlo por sí sólo-

Seguro que le extendí unos deditos apenas audibles.

Yo tenía tres años. Me va llevando treinta y seis marzos desde entonces.

Hubo peinados con medias can can en la cabeza y gominas varias, la lengua asomada entre los dientes -que aún se le ve como un rulo inconcluso, o una tapita de cerveza doblada, cuando concentrado, se distrae.

-Pienso que somos esas muecas que no nos vemos.

Aprendí con él la fascinación. Entre la desorientación y la aventura. Barrios perdidos en una nostalgia suburbial de fútbol y bicicleta, largas trajinadas entre bares.

Socios y opuestos. Cómplices a sopapadas. Unos días más que otros.

Hoy vuelan en sus manos las cuerdas de una guitarra española.

En esas mismas manos que levantaron su casa desde el cimiento.

Las notas conmueven con la cadencia de la lluvia del trópico,

ora vaporosas, ora torrenciales, siempre tibias. Armónicas.

Es un maestro con rumores de Segovia y de Vicki y Cristina Barcelona
Alegre en la tristeza. Con fina precisión en el trémolo, en el seisillo.

Aún en las distorsiones metálicas de la borrasca.

Un mar infinito hace su sabiduría de calle.

De noche y asfalto.Tan tierna como tenaz. Necia y anárquica.

Como su mirada. Que es una melodía que no cesa,

que su mujer y su hijo tocan hasta el espejo.

Una Canción. Si tuviera que elegir una.

Esa manera simple de cautivar el tiempo.

Rostros y retratos

.... Y asoma abruptamente una máscara de entrañas, que planean sobre el abismo, presas de vértigo. Deflagración. Fulgor. El cuerpo entero sale por la cabeza, llevando consigo sangre, sudor, esperma y excrementos. Rostros hechos y deshechos, desencarados. Rostros como precipicios, robados in media res. Matanzas. Quemaduras y martirio ...
France Borel

Rostro

Quien esta detrás de tu rostro?
Te lo imaginas como un reflejo exterior de lo que hay dentro de ti
Cuando ves tu rostro en el espejo ves un rostro completamente extraño
Porque sabes que tu rostro no eres tu
Milan Kundera

Los marzos que van yendo

Recorto artbitrariamente a Withman. Esta mañana me suena precursoramente umbólico y propio. -y recuerdo una carta, a los 20, en la que decías que no son tantos, ni pocos. Tal vez, sólo tal vez, cuando naciste el mundo ya era viejo. Pero no podés negar que es un viejo mañero y arisco. Por eso resulta tan entretenido.

...Viajo eternamente,
Mis señas son un capote de invierno, zapatos recios y un báculo cortado en el bosque,
Ningún amigo mío se sentará en mi silla a descansar
no tengo cátedra, ni iglesia, ni filosofía,
No llevo a ningún hombre a la mesa puesta, ni a la biblioteca, ni a la bolsa
Pero a vosotros, hombres y mujeres, os llevo a la cumbre,
Con mi brazo izquierdo os rodeo la cintura,
Con mi mano derecha os señalo los paisajes y el camino real.

...Échate tus trapos al hombro, hijo mío, yo tomaré los míos y pongámonos en camino sin demora,
..Esta mañana, antes del amanecer, subí a una colina acontemplar el firmamento poblado de estrellas,
Y le dije a mi alma: Cuando poseamos aquellos mundos y el placer y la sabiduría de todo cuanto hay en ellos, ¿estaremos por fin llenos y satisfechos?
Y mi alma dijo: No, no habremos hecho otra cosa que alcanzar esos mundos para ir más allá....

dialogos entre ella y el 5

-cuando hacemos el amor, siempre pensás en mí, o alguna vez pensás en otra...
-no, siempre pienso en vos, mira qué cosas preguntás... contesta él unos segundos después de recomponerse tras reprimir un repaso de mil imágenes de su cabeza.

dialogos entre ella y el 4

-ya se que queres que veamos la peli, pero tengo mucho sueño... preparaste todo para esta funcion privada en la cama, la bandeja, los almohadones, todo, pero dejame ser egoista y no te enojes... vos poné el volumen despacito y dejame que yo me duerma, estoy muerta de cansancio - dice ella.
-que vieja aburrida y floja que estás ultimamente... dale, dormite... no hay drama- contesta él, y le da un beso rápido y cariñoso. Y piensa lo afortunado que es porque ella no sospecha que el egoista en realidad es él. No encuentra mayor placer que verla dormida a su lado, cuando la siente cerca, calida, silenciosa, relajada, exclusivamente suya.

dialogos entre ella y el 3

- lo que pasa, es que vos siempre me tenes que marcar algun defecto, haga las cosas como las haga, vos siempre me encontras algun defecto- le dice él, mientras sirve los dos vasos helados, que tienen por costumbre dejar en el congelador, hasta que a esa hora de la tarde, en verano, se sientan en el patio a tomar una cerveza.
- no digas eso, no es asi, no seas injusto.
-no soy injusto, yo me hago cargo de mis errores, pero vos sos muy dura, demasiado critica, es como que nunca logro hacer nada que te parezca del todo bien, siempre estás disconforme, por alguna cosa, siempre disconforme.
- no, no es así. te digo las cosas con onda, si hay algo que podrias haber tenido en cuenta, o hacerlo de otra manera, pero no es disconformidad. y ademas, no es siempre.
- si, es siempre. me agobia no poder escuchar de vos algun comentario, que antes o despues no me marque una critica, una observacion, algo que no esté incompleto o mal de mi parte. quisiera que aunque vieras que hay algo mal, no siempre estes marcandomelo. que a veces dejes pasar alguna. Porque ademas, si yo te critico algo, vos siempre tenes una justificacion, no me aceptas ni una. La señorita es perfecta...
- bueno, no peleemos .. relajate, mira que linda tarde, mira que lindo esta el jardin, y lo rica que esta esta cervecita helada que nos serviste...
- si- dice el con un tono mas bajo, como ultima frase sobre el asunto, dando ya por abandonado el tema- pero estoy hablando de otra cosa, no me queres escuchar - y toma un trago de la cerveza que todavia no probó. efectivamente está rica, fria, exacta para el clima y la hora.
entonces la mira. y ella con el dedo indice, le señala algun punto inferior de su cara. al principio el no entiende la señal, pero despues comprende que tiene espuma sobre la boca. un bigote de espuma sobre la boca. con la lengua se lo quita.
ella marcó el detalle sin pensarlo.
- Ves lo que te digo?, dice el.
ella iba a argumentar. pero se detuvo. sabe cuando debe conceder una derrota, y esta tarde lo quiere tanto que está dispuesta a hacerlo. le sonríe y hace un gesto como pidiendo perdon con la cara. el sonrie, no dice nada y deja que el "viste?" solo se lea en su mirada repleta de su pequeña victoria.

VIVIR DESPEINADA

VIVIR DESPEINADA !!!!

Todos deberíamos atender esta frase con intensidad, sin poses, disfrutando cada momento, cada experiencia, cada afecto. Sin lugar a dudas, seríamos mucho más felices.Hoy he aprendido que hay que dejar que la vida te despeine, por eso he decidido disfrutar la vida con mayor intensidad… El mundo está loco. Definitivamente loco… Lo rico, engorda. Lo lindo sale caro. El sol que ilumina tu rostro arruga. Y lo realmente bueno de esta vida, despeina…- Hacer el amor, despeina.- Reírte a carcajadas, despeina.- Viajar, volar, correr, meterte en el mar, despeina.- Quitarte la ropa, despeina.- Besar a la persona que amas, despeina.- Jugar, despeina.- Cantar hasta que te quedes sin aire, despeina.- Bailar hasta que dudes si fue buena idea ponerte tacones altos esa noche, te deja el pelo irreconocible…Así que como siempre cada vez que nos veamos yo voy a estar con el cabello despeinado… Sin embargo, no tengas duda de que estaré pasando por el momento más feliz de mi vida. Es ley de vida: siempre va a estar más despeinada la mujer que elija ir en el primer carrito de la montaña rusa, que la que elija no subirse.
Puede ser que me sienta tentado a ser una mujer impecable, peinada y planchadita por dentro y por fuera. El aviso clasificado de este mundo exige buena presencia: Péinate, ponte, sácate, comprate, corre, adelgaza, come sano, camina derechita, ponete seria… Y quizá debería seguir las instrucciones pero ¿cuando me van a dar la orden de ser feliz? Acaso no se dan cuenta que para lucir linda, me debo sentir linda… ¡La persona más linda que puedo ser! Lo único que realmente importa es que al mirarme al espejo, vea a la mujer que debo ser.
Por eso mi recomendación a todas las mujeres:
Haz el amor, UNA Y MIL veces haz el amor, Entrégate, Come rico, Besa, Abraza, Baila, Enamórate, Relájate, Viaja, Salta, Acuéstate tarde, Levántate temprano, Corre, Vuela, Canta, Ponte linda, Ponte cómoda, Admira el paisaje, Disfruta, y sobre todo, deja que la vida te despeine. Lo peor que puede pasarte es que, sonriendo frente al espejo, te tengas que volver a peinar.

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dialogos entre ella y el (2)

- lo que digo - está hablando ella - es que tendriamos que ser mas creativos, no se, romper la rutina... a las parejas la mata la rutina... las relaciones largas estan bien, pero uno cae en la rutina - se acomoda el pelo, o no, no se lo acomoda, mas bien se lo toca, lo coloca hacia adelante del hombro derecho, y lo toma con la mano, la melena en la mano, como alisandolo - no tendriamos que perder la magia de la sorpresa, eso, entendes? la sorpresa... deberiamos mantenernos siempre atentos a lo que el otro va a hacer, no caer en esas certezas, en esa seguridad, me entendes - y se tira el cabello ahora hacia la espalda, mientras sujeta la copa con una mano, y con el dedo indice de la otra, repasa la circunsferencia de la boca de cristal - tenemos que defendernos de la rutina, entendes, porque si no la pareja esta amenazada, eso les pasa siempre a las relaciones cuando son largas, me estas entendiendo lo que te digo?...
él la mira. siente asombro. no hay nada mas fuerte que lo mantenga unido a ella que el placer de saber que ya no tiene que mantenerse alerta, nada mas valioso que esa rutina que le garantiza seguridad, previsibilidad, confianza en que tiene un vinculo que lo contiene, una reaccion que siempre es anticipable, un equilibrio solido y estable que lo sana. sabe cuales son los chistes que sí y cuales que no le causan gracia; sabe exactamente cuándo ella se levantó de mal humor, con solo verla levantarse de la cama; sabe cuales son los puntos precisos del cuerpo que a ella le excita que le toquen; cuales son sus minimos ritos cotidianos; sabe a que cosas ella le teme aunque lo disimule; los temas que la ponen incomoda; sabe cuando ella le miente, se miente a ella o les miente a los demas; sabe cuando algo le da pudor, mas alla de que no se lo reconocería a nadie, ni a ella misma; sabe cuando debe disimular que no notó uno de sus defectos o debilidades, y cuando puede ser critico sin temor a herirla. le gusta saber que sus silencios mutuos no resultan incomodos, que hay un sinfin de cosas que a esta altura de la relacion no se tienen que expicar ni justificar.
-te amo por la rutina que fuimos capaces de construir. te amo por muchas cosas, pero a partir de esas cosas, y del tiempo, y lo que ya vivimos, te amo por esta rutina, como consecuencia de lo demas. odiaria tener que sorprenderte. odiaria que vos me mantengas sorprendido- dice él mientras le sujeta, con dulzura, la cara para que lo mire a los ojos.
entonces mira hacia la enorme ventana abierta, que de noche da a un vacio tan oscuro que podria ser el todo o tambien la nada.
ahora ella siente el asombro. tal vez lo suficiente como para no tener en claro si esto que él le dice, encaja con lo que acababa de pedirle: una sorpresa. toma un trago, apoya la cabeza en el respaldo de su silla y entonces tambien, silenciosa, mira hacia la ventana.

mundo 2009

es el 2009 y yo, insolente, desmesurado, no quiero para mi sino lo basico: paz conmigo mismo. teneme piedad, mundo de la crisis que me es remota, injusta, ingrata, arbitraria. teneme piedad porque yo apenas puedo con mis propias crisis. no quiero leer que te caes, mundo, ni pronosticos de como y cuanto tardarás en reordenarte. no leo en el diario sobre mis angustias diarias, no me sumes presiones extraordinarias, ni pensamientos universales. yo soy solo, 2009, aca, a mis 39, solo yo y mi alma, estoy tratando de mantenerme en paz, silencioso, a un costado, mi chica, mis hijos, mi jardin, mis enormes ganas de conservar las cosas pequeñas. mundo alejate de mi, dejame como soy, solo. no me invadas con tu discurso decadente de un orden que se supone has perdido. yo te he encontrado siempre muy desordenado, mundo, no me resulta sospechoso que hagas agua... no andas bien, tu historia es bien oscura. la mia, es tan minima, mundo, tan insignificante... no me la jodas con tu agresividad de muertes irremediables, marmoles rajados, corbatas mal colgadas, energia mal utilizada. no te metas conmigo, con tu ridiculo paradigma de lo bueno y lo malo, con tu ceguera brutal y desequilibrada, con tus esfuerzos bestiales para oprimir y para erradicar lo que no te sirve. dejame solo. no quiero saber nada de tus abusos, de tu indolencia, de las cosas que te preocupan resolver. no si seguis siendo tan repulsivamente nefasto. tu orden no me agrada. no me gusta que luches por recuperar ese orden. me provoca mala disposicion, no me entusiasma.
dejame en paz, mundo, por lo menos por un rato. te he tenido piedad, es la condicion humana. teneme piedad a mi. el tiempo siempre es poco. quiero volver a mi, a esas que son mis pequeñas cosas. lo demas es todo tuyo.

mundo: alejate un poco, dame aire, dejame por un rato tomar distancia. dejame en paz. mundo te lo pido bien, pero hacete cargo... es por un rato: no me rompas mas las pelotas.