cerrás los ojos.
tratás de poner la mente en blanco (en mi caso, la mente en negro, cuando me abstraigo de cualquier pensamiento, me concentro en nada, veo negro, no blanco, pero debe ser lo mismo).
reprimís todo pensamiento volitivo.
se te ocurre pensar en algo, lo repremís... volvés al blanco, al negro, a lo que sea nada. así varias veces, hasta que lográs no pensar en nada.
lavás la cabeza de pensamientos e imágenes.
sólo conciencia para reprimir la voluntad de imaginar algo. no imagines nada.
blanconegronada.
entonces aparecen imágenes de increíble resolución. vienen y se van. vos no las estás eligiendo. no concientemente.
vienen y te sorprenden. como un viaje de ácido, pero sin ácido.
prueben... al principio cuesta... despues sale... y está muy bueno...
no seas tan descreído... está realmente bueno...
(yo vi en primerisimo plano un vaso con agua, gotitas en la pared de vidrio, el agua que se movía ondulante mientras el vaso se me acercaba; y vi la pata de un elefante tan de cerca, que me impresionaron las arrugas, las uñas gruesas, los pelos ralos, y vi una cara de una anciana muy arrugada, hasta que se acercó tanto que las arrugas podían confundirse con otra cosa, algo topológico, una cadena montañesa vista desde un avión, y vi un chico andando en bici, pero no la cara, de atrás, el cuerpo, y despues foco en el pie y el pedal, la rueda y los rayos... y vi mil cosas mas, y todas son de una nitidez superior a la fotográfica, algo muy muy loco.... y no estaba drogado, ni borracho, ni nada... prueben porque quiero que alguien lo haga y compartirlo, uno se siente loco solo, y es mucha mas llevadera la locura, si es acompañada)
martes, 30 de diciembre de 2008
martes, 16 de diciembre de 2008
Mañana de examen
Observé a la niña y reencontré por fin a mi madre. La claridad de su rostro, la ingenua posición de sus manos, el sitio que había tomado dócilmente, sin mostrarse ni esconderse, y por último su expresión, que la diferenciaba como el Bien del Mal de la niña histérica, de la muñeca melindrosa que juega a papás y mamás, todo esto conformaba la imagen de una inocencia soberana (si se quiere tomar esta palabra según su etimología, que es «no sé hacer daño»), todo esto había convertido la pose fotográfica en aquella paradoja insostenible que toda su vida había sostenido: la afirmación de una dulzura...
de "La Cámara Lúcida", R. Barthes
de "La Cámara Lúcida", R. Barthes
lunes, 24 de noviembre de 2008
Le Penseur et les crises de marché
.jpg)
-Así está la cosa. Para pensarla un buen rato. -se dijo a los 20 minutos de haber nacido.
martes, 18 de noviembre de 2008
“Los amos del mundo”
(El premonitorio texto de Pérez-Reverte, escrito hace 10 años)...
Los amos del mundo
Usted no lo sabe, pero depende de ellos. Usted no los conoce ni se los cruzará en su vida, pero esos hijos de la gran puta tienen en las manos, en la agenda electrónica, en la tecla intro del ordenador, su futuro y el de sus hijos. Usted no sabe qué cara tienen, pero son ellos quienes lo van a mandar al paro en nombre de un tres punto siete, o un índice de probabilidad del cero coma cero cuatro. Usted no tiene nada que ver con esos fulanos porque es empleado de una ferretería o cajera de Pryca, y ellos estudiaron en Harvard e hicieron un máster en Tokio, o al revés, van por las mañanas a la Bolsa de Madrid o a la de Wall Street, y dicen en inglés cosas como long-term capital management, y hablan de fondos de alto riesgo, de acuerdos multilaterales de inversión y de neoliberalismo económico salvaje como quien comenta el partido del domingo. Usted no los conoce ni en pintura, pero esos conductores suicidas que circulan a doscientos por hora en un furgón cargado de dinero van a atropellarlo el día menos pensado, y ni siquiera le quedará el consuelo de ir en la silla de ruedas con una recortada a volarles los huevos, porque no tienen rostro público, pese a ser reputados analistas, tiburones de las finanzas, prestigiosos expertos en el dinero de otros. Tan expertos que siempre terminan por hacerlo suyo. Porque siempre ganan ellos, cuando ganan, y nunca pierden ellos, cuando pierden.
No crean riqueza, sino que especulan. Lanzan al mundo combinaciones fastuosas de economía financiera que nada tiene que ver con la economía productiva. Alzan castillos de naipes y los garantizan con espejismos y con humo, y los poderosos de la tierra pierden el culo por darles coba y subirse al carro. Esto no puede fallar, dicen. Aquí nadie va a perder. El riesgo es mínimo. Los avalan premios Nobel de Economía, periodistas financieros de prestigio, grupos internacionales con siglas de reconocida solvencia. Y entonces el presidente del banco transeuropeo tal, y el presidente de la unión de bancos helvéticos, y el capitoste del banco latinoamericano, y el consorcio euroasiático y la madre que los parió a todos, se embarcan con alegría en la aventura, y meten viruta por un tubo, y luego se sientan a esperar ese pelotazo que los va a forrar aún más a todos ellos y a sus representados. Y en cuanto sale bien la primera operación ya están arriesgando más en la segunda, que el chollo es el chollo, e intereses de un tropecientos por ciento no se encuentran todos los días. Y aunque ese espejismo especulador nada tiene que ver con la economía real, con la vida de cada día de la gente en la calle, todo es euforia, y palmaditas en la espalda, y hasta entidades bancarias oficiales comprometen sus reservas de divisas. Y esto, señores, es Jauja.
Y de pronto resulta que no. De pronto resulta que el invento tenía sus fallos, y que lo de alto riesgo no era una frase sino exactamente eso: alto riesgo de verdad. Y entonces todo el tinglado se va a tomar por saco. Y esos fondos especiales, peligrosos, que cada vez tienen más peso en la economía mundial, muestran su lado negro. Y entonces, oh prodigio, mientras que los beneficios eran para los tiburones que controlaban el cotarro y para los que especulaban con dinero de otros, resulta que las pérdidas, no. Las pérdidas, el mordisco financiero, el pago de los errores de esos pijolandios que juegan con la economía internacional como si jugaran al Monopoly, recae directamente sobre las espaldas de todos nosotros. Entonces resulta que mientras el beneficio era privado, los errores son colectivos y las pérdidas hay que socializarlas, acudiendo con medidas de emergencia, con fondos de salvación para evitar efectos dominó y chichis de la Bernarda. Y esa solidaridad, imprescindible para salvar la estabilidad mundial, la paga con su pellejo, con sus ahorros y a veces con su puesto de trabajo Mariano Pérez Sánchez, de profesión empleado de comercio, y los millones de infelices Marianos que a lo largo y ancho del mundo se levantan cada día a las seis de la mañana para ganarse la vida.
Eso es lo que viene, me temo. Nadie perdonará un duro de la deuda externa de países pobres, pero nunca faltarán fondos para tapar agujeros de especuladores y canallas que juegan a la ruleta rusa en cabeza ajena. Así que podemos ir amarrándonos los machos. Ése es el panorama que los amos de la economía mundial nos deparan, con el cuento de tanto neoliberalismo económico y tanta mierda, de tanta especulación y de tanta poca vergüenza.
Los amos del mundo
Usted no lo sabe, pero depende de ellos. Usted no los conoce ni se los cruzará en su vida, pero esos hijos de la gran puta tienen en las manos, en la agenda electrónica, en la tecla intro del ordenador, su futuro y el de sus hijos. Usted no sabe qué cara tienen, pero son ellos quienes lo van a mandar al paro en nombre de un tres punto siete, o un índice de probabilidad del cero coma cero cuatro. Usted no tiene nada que ver con esos fulanos porque es empleado de una ferretería o cajera de Pryca, y ellos estudiaron en Harvard e hicieron un máster en Tokio, o al revés, van por las mañanas a la Bolsa de Madrid o a la de Wall Street, y dicen en inglés cosas como long-term capital management, y hablan de fondos de alto riesgo, de acuerdos multilaterales de inversión y de neoliberalismo económico salvaje como quien comenta el partido del domingo. Usted no los conoce ni en pintura, pero esos conductores suicidas que circulan a doscientos por hora en un furgón cargado de dinero van a atropellarlo el día menos pensado, y ni siquiera le quedará el consuelo de ir en la silla de ruedas con una recortada a volarles los huevos, porque no tienen rostro público, pese a ser reputados analistas, tiburones de las finanzas, prestigiosos expertos en el dinero de otros. Tan expertos que siempre terminan por hacerlo suyo. Porque siempre ganan ellos, cuando ganan, y nunca pierden ellos, cuando pierden.
No crean riqueza, sino que especulan. Lanzan al mundo combinaciones fastuosas de economía financiera que nada tiene que ver con la economía productiva. Alzan castillos de naipes y los garantizan con espejismos y con humo, y los poderosos de la tierra pierden el culo por darles coba y subirse al carro. Esto no puede fallar, dicen. Aquí nadie va a perder. El riesgo es mínimo. Los avalan premios Nobel de Economía, periodistas financieros de prestigio, grupos internacionales con siglas de reconocida solvencia. Y entonces el presidente del banco transeuropeo tal, y el presidente de la unión de bancos helvéticos, y el capitoste del banco latinoamericano, y el consorcio euroasiático y la madre que los parió a todos, se embarcan con alegría en la aventura, y meten viruta por un tubo, y luego se sientan a esperar ese pelotazo que los va a forrar aún más a todos ellos y a sus representados. Y en cuanto sale bien la primera operación ya están arriesgando más en la segunda, que el chollo es el chollo, e intereses de un tropecientos por ciento no se encuentran todos los días. Y aunque ese espejismo especulador nada tiene que ver con la economía real, con la vida de cada día de la gente en la calle, todo es euforia, y palmaditas en la espalda, y hasta entidades bancarias oficiales comprometen sus reservas de divisas. Y esto, señores, es Jauja.
Y de pronto resulta que no. De pronto resulta que el invento tenía sus fallos, y que lo de alto riesgo no era una frase sino exactamente eso: alto riesgo de verdad. Y entonces todo el tinglado se va a tomar por saco. Y esos fondos especiales, peligrosos, que cada vez tienen más peso en la economía mundial, muestran su lado negro. Y entonces, oh prodigio, mientras que los beneficios eran para los tiburones que controlaban el cotarro y para los que especulaban con dinero de otros, resulta que las pérdidas, no. Las pérdidas, el mordisco financiero, el pago de los errores de esos pijolandios que juegan con la economía internacional como si jugaran al Monopoly, recae directamente sobre las espaldas de todos nosotros. Entonces resulta que mientras el beneficio era privado, los errores son colectivos y las pérdidas hay que socializarlas, acudiendo con medidas de emergencia, con fondos de salvación para evitar efectos dominó y chichis de la Bernarda. Y esa solidaridad, imprescindible para salvar la estabilidad mundial, la paga con su pellejo, con sus ahorros y a veces con su puesto de trabajo Mariano Pérez Sánchez, de profesión empleado de comercio, y los millones de infelices Marianos que a lo largo y ancho del mundo se levantan cada día a las seis de la mañana para ganarse la vida.
Eso es lo que viene, me temo. Nadie perdonará un duro de la deuda externa de países pobres, pero nunca faltarán fondos para tapar agujeros de especuladores y canallas que juegan a la ruleta rusa en cabeza ajena. Así que podemos ir amarrándonos los machos. Ése es el panorama que los amos de la economía mundial nos deparan, con el cuento de tanto neoliberalismo económico y tanta mierda, de tanta especulación y de tanta poca vergüenza.
lunes, 17 de noviembre de 2008
dialogos entre ella y él
- te estoy hablando- dijo ella, sentada, mesa de por medio, vestida unicamente con la remera suya que él ya no usaba para correr.
la tasa de cafe sujeta con las dos manos.
- ves que no me escuchas?
los ojos de él, hinchados todavía por el sueño, que tarda un rato en despejarse de las caras recien levantadas.
- te estoy hablando...
con el potencial adormecido que se tiene a las 7 y media de la mañana, la miró, sin concentrarse en algo especifico.
- hace veinte minutos que te estoy hablando, y vos nada.
se levantó lento, y con el ultimo registro, percibió cómo la cara de ella empezaba a demostrar la sorpresa por su reaccion.
silenciosamente, colocó la tasa de su café en su platito.
- ah, bueno... dijo ella, que colocó su tasa con mucho menos sutileza, en su platito.
él habia pensado mucho su discurso.
hasta lo habia ensayado.
pero solo dio media vuelta. subio las escaleras. se dio un baño. se vistio. armó el bolso. salio a la calle y respiró.
ya fue. no iba a volver a pisar ese departamento en toda su vida.
al final, no le resulto tan dificil como habia pensado.
la tasa de cafe sujeta con las dos manos.
- ves que no me escuchas?
los ojos de él, hinchados todavía por el sueño, que tarda un rato en despejarse de las caras recien levantadas.
- te estoy hablando...
con el potencial adormecido que se tiene a las 7 y media de la mañana, la miró, sin concentrarse en algo especifico.
- hace veinte minutos que te estoy hablando, y vos nada.
se levantó lento, y con el ultimo registro, percibió cómo la cara de ella empezaba a demostrar la sorpresa por su reaccion.
silenciosamente, colocó la tasa de su café en su platito.
- ah, bueno... dijo ella, que colocó su tasa con mucho menos sutileza, en su platito.
él habia pensado mucho su discurso.
hasta lo habia ensayado.
pero solo dio media vuelta. subio las escaleras. se dio un baño. se vistio. armó el bolso. salio a la calle y respiró.
ya fue. no iba a volver a pisar ese departamento en toda su vida.
al final, no le resulto tan dificil como habia pensado.
cuando dios penso el eden....
Dale, te apuesto... cuantas peliculas de bush vamos a ver en el futuro? 5... 10.. 300?... y de irak? 30, 50, 1800? a cuanto subio la percepcion de belleza de los actores negros de EEUU? te apuesto, dale... Will smith ya es mas lindo que Brad Pitt? Arnold vuelve al cine? Va a seguir en cargos politicos? Cuanto que no hay suicidios de banqueros americanos? A que no... Pero peliculas con yuppies desquiciiandose, cuantas vamos a ver? Cuanto a que el 90 % de las próximas peliculas de Hollywood tratan sobre el orgullo/sueño americano? Cuanto apostas?
los romanos tenian las catacumbas, los egipcios tuvieron los ejercitos multitudinarios, los españoles la inquisición, todas las potencias han sido jodidas.. pero los yanquis y el cine revientan el mate a cualquiera... decime si no
los romanos tenian las catacumbas, los egipcios tuvieron los ejercitos multitudinarios, los españoles la inquisición, todas las potencias han sido jodidas.. pero los yanquis y el cine revientan el mate a cualquiera... decime si no
jueves, 6 de noviembre de 2008
domingo, 28 de septiembre de 2008
EL CLARK KENT DE LA MUSICA
Anoche estuve en una fiesta de gala, con el ballet de bolshoi y Kiev; Luego un cocktail privado, así ,como típica fiesta de película, onda George Clooney, o a lo Jeames Bond, la gente de frack, las minas con vestidos increibles, champagne, caviar, en fin..., Por momentos pensé, que hace un negro cordobés en medio del jet set mexicano?
Los que me conocen saben que tengo una parte glamorosa importante y que la gilada me gusta,
Pero no es lo que quiero contarles, por que en ese cocktail, me paso algo que siempre que pasa, no deja de sorprenderme, resulta que había un negrito, flaquito de unos 37 años, feo, la verdad muy feo, ( daba ocote) pero tenia algo especial, y note que mucha gente se le acercaba, o todo el mundo comentaba de el.
Haciendo gala de mi boludes y mezcla de cholules, me acercaba, así disimuladamente ( supongo que de disimulado no tenia nada, ya que soy muy torpe, pero a mi me gusta pensarlo así, a lo James Bond) si bien no pude escuchar muy bien que decían, por que una banda de jazz sonaba muy cerca de mi oído, pude apreciar que este sujeto, tenia una vos finita, y era mas tímido de lo que pensaba, pasaron las horas, paso la banda de jazz, paso una pareja de tango y paso champagne mucho champagne.( si quiero aclarar algo, acá en México, el champagne, es muy cheto, pero cheto cheto no es como en argentina que vas al disco y compras un duc de saint remis, o un chandon, allá por poco te venden champú en tetra, acá es todo un lujo)
Bueno retomando el tema, resulta que este muchacho es compositor groso, compone para luis miguel ricky martin, arjona ( mmm) y todos empezaron a joder que este sujeto, flaquito y feo como Munra o Eskeletor, subiera al escenario.
Y ahí paso, lo que siempre me sorprende lo que siempre me emociona hasta ponerme la piel de gallina, todo se transformo en ese momento, el flaquito escuálido, subió al escenario, y se trasformó, su postura que tenia media encorvada, se enderezo, la cara de nabo, por una mas fachera, y su voz, de pito, a una voz impresionante, y se puso a cantar, la timidez a la mierda, y se comió el escenario,
Yo en el fondo lo veo como un súper héroe, como un Clark kent del canto que en ves de ponerse la capa y el traje azul, solo sube al escenario, nunca deja de sorprenderme, gente que a primera vista y a segunda también, no le das dos mangos, y tiene una habilidad oculta, un súper poder, un as bajo la manga,
Yo creo que en mi mediocridad, me fascinaría tenar algún tipo de habilidad oculta, saber tocar la guitarra, el piano, saber hacer un barrilete, magia, jugar al fútbol, en fin, una habilidad escondida, me juego el huevo izquierdo que estas cosas me emocionan t me sorprenden por mis mismas carencia,
Espero algún día poder tener alguna habilidad y sorprender a las chicas, a mis amigos y a cualquier carlitos que se pare cerca mió...
Pero no es lo que quiero contarles, por que en ese cocktail, me paso algo que siempre que pasa, no deja de sorprenderme, resulta que había un negrito, flaquito de unos 37 años, feo, la verdad muy feo, ( daba ocote) pero tenia algo especial, y note que mucha gente se le acercaba, o todo el mundo comentaba de el.
Haciendo gala de mi boludes y mezcla de cholules, me acercaba, así disimuladamente ( supongo que de disimulado no tenia nada, ya que soy muy torpe, pero a mi me gusta pensarlo así, a lo James Bond) si bien no pude escuchar muy bien que decían, por que una banda de jazz sonaba muy cerca de mi oído, pude apreciar que este sujeto, tenia una vos finita, y era mas tímido de lo que pensaba, pasaron las horas, paso la banda de jazz, paso una pareja de tango y paso champagne mucho champagne.( si quiero aclarar algo, acá en México, el champagne, es muy cheto, pero cheto cheto no es como en argentina que vas al disco y compras un duc de saint remis, o un chandon, allá por poco te venden champú en tetra, acá es todo un lujo)
Bueno retomando el tema, resulta que este muchacho es compositor groso, compone para luis miguel ricky martin, arjona ( mmm) y todos empezaron a joder que este sujeto, flaquito y feo como Munra o Eskeletor, subiera al escenario.
Y ahí paso, lo que siempre me sorprende lo que siempre me emociona hasta ponerme la piel de gallina, todo se transformo en ese momento, el flaquito escuálido, subió al escenario, y se trasformó, su postura que tenia media encorvada, se enderezo, la cara de nabo, por una mas fachera, y su voz, de pito, a una voz impresionante, y se puso a cantar, la timidez a la mierda, y se comió el escenario,
Yo en el fondo lo veo como un súper héroe, como un Clark kent del canto que en ves de ponerse la capa y el traje azul, solo sube al escenario, nunca deja de sorprenderme, gente que a primera vista y a segunda también, no le das dos mangos, y tiene una habilidad oculta, un súper poder, un as bajo la manga,
Yo creo que en mi mediocridad, me fascinaría tenar algún tipo de habilidad oculta, saber tocar la guitarra, el piano, saber hacer un barrilete, magia, jugar al fútbol, en fin, una habilidad escondida, me juego el huevo izquierdo que estas cosas me emocionan t me sorprenden por mis mismas carencia,
Espero algún día poder tener alguna habilidad y sorprender a las chicas, a mis amigos y a cualquier carlitos que se pare cerca mió...
miércoles, 24 de septiembre de 2008
La última materia
Ella me avisa que acaba de aprobar la última materia. Le queda la tesis nomás.
Se fue esta mañana a la ciudad universitaria con Agustina, Joaquín, contracciones y todo.
Qué bárbaro. Qué te puedo decir.
-Ahora, qué coraje esta mujercita no?
Es al pedo. Hay cosas que uno nunca va a lograr entender. Cargando con todo va y encima rinde y para colmo... aprueba!!
¡¡Eso es ponerle huevos señores!!
martes, 23 de septiembre de 2008
La misma historia, pero contada por Layo
Ahí vamos! Ella hace reposo lo más que puede, pero Joaquín es un vándalo. Anoche se movió toda la noche y yo pensé que en algún momento el pupo de ella iba a reventar onda dibujito de kill bill uno.
No digo nada nuevo si afirmo que nosotros los varones lo vivimos desde afuera. -La Naturaleza es sabia para estas cuestiones. No es que quiera ahorrarnos el esfuerzo, sino que para estas cosas resultamos ineficientes -en términos económicos- y blandengues, -en términos de biología neta-. Por eso, en una división de trabajo originaria, nos tocó la labor de provisión de vituallas, o sea, un trabajo necesario pero que es meramente secundario a la obra magna de dar a luz. Pasados unos cuantos milenios desde ahí, evolución de la especie de por medio, tras la invención del ethos moral, del religioso y de la racionalidad, uno se las sigue rebuscando para robar cámara. Mi experiencia es así. No la discuto con nadie, más allá de que algún aficionado malicioso sicopatee sobre celos y narcisos. -yo sé lo que es somatizar náuseas, engordes y calambres ajenos! Después, qué querés que te diga, las brujas son las que le ponen el cuero al parto. -Por eso tal vez uno sea sólo Padre y la Ley su función. Y una sociedad insanciable alrededor lo designe como el refugio, o la Piedra con que edificar el Templo -puro estilo cristiano, che, machista y pontifical-. Nunca entendí bien a los santos y las santas que no fueron padres o madres, ni cómo es que entre la Madre y el Hijo se instala una intimidad tan insondable. Ahora bien, la paternidad y la maternidad tienen un punto en común: que son trajes elegidos, se calzan de una vez y se llevan puestos toda la vida. Más allá de místicismos y de pretensiones resultadistas, aún compartimos esa vivencia extraordinaria con el primer ser humano -un animal que tuvo conciencia de sí, por ponerlo de algún modo. Dicen -en algún lado leí- que la ternura es el reflejo del amor vivido en esos momentos primeros de la existencia de cada uno. Por eso, probablemente, la palabra amor también designa la lumbre, el hogar y el calor.
jueves, 18 de septiembre de 2008
Resuenan chapoteando aún las mierdas de paloma en el alfeizar de la ventana de este antiguo edificio -un mausoleo que, al fin y al cabo, brinda cobijo de semejante lluvia. Perplejo, me quedo pensando justamente en que la discusión de hoy no deja de girar en torno a la decadencia del dinosaurio. (River perdió, Hitchock lo supo, y antes, la Daphne du Maurier -¿será la misma de Scooby Doo?)
miércoles, 10 de septiembre de 2008
Reflexiones pulpares 5
Nostradamus ya había advertido sobre el fin del mundo por esto de los hadrones acelerados:
"El león buscará el cielo
en un sinfín de zarpazos
y los dragones se hundirán
y el mundo se irá al mazo"
Dixit
Pulpo
"El león buscará el cielo
en un sinfín de zarpazos
y los dragones se hundirán
y el mundo se irá al mazo"
Dixit
Pulpo
martes, 2 de septiembre de 2008
Frida depilada y el caniche encantado
La especulación que tiene una connotación casi física, idílica en momentos de mística inconguente con estos tiempos, devuelve este tipo de combinaciones de galpón. Un caniche es todos los caniches. Una gárgara mental del hombre que se nutre de su propia fantasía web, fue suficiente para lograr detectar la falsedad de la premisa elemental de que la alegría es sólo brasileña y el lamento sólo boliviano. A mí me gustás así, Frida, libre de vellos y con tu caniche enajenado de tanto amor mexicano. En tu lengua tenés el sudor de Rivera, tu gordo favorito, tu nexus, el infame libertino de tus días de penumbra. Una vueltita para mí, ay me muero, qué bonita está la nena de talento tropical.
martes, 26 de agosto de 2008
Reflexiones pulpares 4
"¿Qué es más sorprendente? ¿Los 8 oros de Michael Phelps o que Bonadeo sepa de 200 deportes?"
Para mí rankean bastante parejos.
Y a vos... ¿que fue lo que más te sorprendió?
Pulpo
Para mí rankean bastante parejos.
Y a vos... ¿que fue lo que más te sorprendió?
Pulpo
miércoles, 20 de agosto de 2008
Un Shit per Week
Pensaba en escribirles ñoras y ñores, redactarles amas y aballeros la osadía que estoy sintiendo al hacer cosas que me gustan… cuando de repente… (Onomatopéyicamente “pum Krush tun”) un bello pajarito vació el contenido de sus intestinos en mis lentes de ver de lejos…
No fue “¡PUPU PUAJ!” mi reacción… no fue un “maldita ave de ciudad!”… (Me gusta decir lo que no antes que lo que sí)… más bien fue un “es de no creer” (expr. desus.) devenido por la, ya, inverisímil costumbre de que esto acontezca con la puntualidad de un reloj suizo.
A ver: 1ero fue una cotorra (hace 2 semanas), después unas palomas san martinas (la semana pasada) y finalmente hoy, una nueva “paloma cagadora” o, como su variante inglesa lo indica, “shiting dove” (sí! Como el desodorante!).
Yo sé que algunos mal pensados profesarán… “alejate de las plazas e iglesias pequeño maniático!” haciendo referencia a una intención inconsciente de provocar estos encuentros… Más yo les contestaré: “sean felices hombres sabios y no me jodan, pues juro por la mismísima Silvina Ocampo que estos acontecimientos han sido puramente casuales y no buscados (como un hijo accidental, como mi mismo quizás)”.
Es un gran círculo, les cuento, la manera en que lo fantástico se me mezcla con la cotidianidad… es escribirle un mail a mi historietista favorito, o comprarme con mis ahorros eso que jamás pensé, o retomar esa carrera que quedó trunca y que tenía sus cosas buenas y malas, o decir “pero sí caramba!” (expr. desus.) y gastarme lo poco que me quedaba en el mejor libro del mundo (solamente porque salía lo que había en mi billetera!), para finalmente ser defecado una vez por semana como símbolo de prosperidad, como señal de estar haciendo las cosas bien.
Yo sé que mi intervención en este medio suena a mensaje esperanzador post-parto pero quiero decirles que es lo que hoy sentí (y es lo que al fin y al cabo cuenta) mientras ese delicado excremento se deslizaba por mis lentes.
Sepan disculpar cualquier dejo de cursilería de dos pesos y es que, finalmente, este escrito es pura mierda sentimentalista.
Atte.
Chico Pablo
No fue “¡PUPU PUAJ!” mi reacción… no fue un “maldita ave de ciudad!”… (Me gusta decir lo que no antes que lo que sí)… más bien fue un “es de no creer” (expr. desus.) devenido por la, ya, inverisímil costumbre de que esto acontezca con la puntualidad de un reloj suizo.
A ver: 1ero fue una cotorra (hace 2 semanas), después unas palomas san martinas (la semana pasada) y finalmente hoy, una nueva “paloma cagadora” o, como su variante inglesa lo indica, “shiting dove” (sí! Como el desodorante!).
Yo sé que algunos mal pensados profesarán… “alejate de las plazas e iglesias pequeño maniático!” haciendo referencia a una intención inconsciente de provocar estos encuentros… Más yo les contestaré: “sean felices hombres sabios y no me jodan, pues juro por la mismísima Silvina Ocampo que estos acontecimientos han sido puramente casuales y no buscados (como un hijo accidental, como mi mismo quizás)”.
Es un gran círculo, les cuento, la manera en que lo fantástico se me mezcla con la cotidianidad… es escribirle un mail a mi historietista favorito, o comprarme con mis ahorros eso que jamás pensé, o retomar esa carrera que quedó trunca y que tenía sus cosas buenas y malas, o decir “pero sí caramba!” (expr. desus.) y gastarme lo poco que me quedaba en el mejor libro del mundo (solamente porque salía lo que había en mi billetera!), para finalmente ser defecado una vez por semana como símbolo de prosperidad, como señal de estar haciendo las cosas bien.
Yo sé que mi intervención en este medio suena a mensaje esperanzador post-parto pero quiero decirles que es lo que hoy sentí (y es lo que al fin y al cabo cuenta) mientras ese delicado excremento se deslizaba por mis lentes.
Sepan disculpar cualquier dejo de cursilería de dos pesos y es que, finalmente, este escrito es pura mierda sentimentalista.
Atte.
Chico Pablo
martes, 12 de agosto de 2008
Reflexiones pulpares 3
martes, 5 de agosto de 2008
... sobre la pareja
para garantizar la supervivencia de una pareja en situaciones futuras de escasez, se dice: "contigo pan y cebolla"...
¿no es una frase armada por los divorcistas? No podia haber sido: "Contigo pan y tomate", por ejemplo, que es igual de economico pero genera mejor aliento?
¿no es una frase armada por los divorcistas? No podia haber sido: "Contigo pan y tomate", por ejemplo, que es igual de economico pero genera mejor aliento?
viernes, 1 de agosto de 2008
Reflexiones pulpares 2
"Cuando estés pasando un mal trago... frenate, agregale Coca y volvé a probar"
jueves, 31 de julio de 2008
Ponele onda, tegobi
Uno, en general, se arrepiente de pelotudeces cometidas que corresponden al propio pasado. Nietzsche decía que él nunca se arrepentía, porque el hecho de fijarse en el resultado indeseado de una decisión o acción deliberada previamente, constituye una mirada equivocada de las cosas. Para ser más claro, él decía que siempre elegía lo correcto por más que todo le saliera como el upite. En ese caso, arrepentirse vendría a ser algo así como la pelotudez duplicada. O sea, la pelotudez que corresponde a la flor de cagada que uno se mandó, y la pelotudez de arrepentirse posteriormente de esa cagada. Pero, yendo un poco más lejos aún, no arrepentirse significaría ser pelotudo una vez más. Me explico: en primer lugar, tenemos la pelotudez de habernos mandado la cagada propiamente dicha; en segundo lugar, la pelotudez de reprimirnos el recuerdo de esa flor de cagada para no generar ningún indicio de culpa, y por último la pelotudez del esfuerzo que significaría justificarnos a nosotros mismos que esa cagada no fue en realidad ninguna cagada. Ergo, Nietzsche era un tremendo pelotudazo; pero convengamos que tenía ideas copadas, si no yo no hubiera escrito esta pelotudez.
Publicado acá
miércoles, 30 de julio de 2008
Dr. Galletti... me da un turnito?
Digame Dr., usted o algun sabio competente que lea estas pocas lineas:
En la casa de Nancy Herrero... los cuchillos son de palo?
Los caballos regalados... no se rien nunca? Ni para las fotos?
El agua que no has de beber... es ... maratonista?
La frase "el que sabe, sabe", no es demasiado choreo intelectualmente hablando? Digo: una pedorrada sobrevaluada!
Les dejo estas inquietudes, y tambien un intento de que evalue cual de estas frases pudiera yo hacer famosas, y que trasciendan universalmente bajo mi autoria:
"el que estornuda, estornuda"
"el que toma un colectivo, toma un colectivo"
"el que se come un bonobon, se como un bonobon"
"el que baila cuarteto, baila cuarteto"
ja! que tal???
En la casa de Nancy Herrero... los cuchillos son de palo?
Los caballos regalados... no se rien nunca? Ni para las fotos?
El agua que no has de beber... es ... maratonista?
La frase "el que sabe, sabe", no es demasiado choreo intelectualmente hablando? Digo: una pedorrada sobrevaluada!
Les dejo estas inquietudes, y tambien un intento de que evalue cual de estas frases pudiera yo hacer famosas, y que trasciendan universalmente bajo mi autoria:
"el que estornuda, estornuda"
"el que toma un colectivo, toma un colectivo"
"el que se come un bonobon, se como un bonobon"
"el que baila cuarteto, baila cuarteto"
ja! que tal???
martes, 29 de julio de 2008
Reflexiones pulpares 1
Si yo fuera Dios, dormiría hasta tarde... de ahí que desconfío del dicho "Al que madruga Dios lo ayuda".
Pulpo
Pulpo
martes, 15 de julio de 2008
Señales que indican la vejez
Estás en una librería, por ejemplo -y digo por ejemplo para tratar de eludir la solemnidad que proporciona un hecho verídico-, se acerca una nenita con mirada tierna y te pregunta: señor, ¿cuánto sale esta libretita? De pronto desaparece casi intuitivamente, ferozmente, la idea original de ternura y es reemplazada por una angustia que se transforma a su vez en impotencia y desemboca en una ira colosal (siempre quise usar ese adjetivo, y precedido por ira suena mucho mejor). La nena te dijo señor y al mismo tiempo te confundió con un empleado de comercio, mierda, completito, eh, eso sí que es una señal. Y entonces te quedás perplejo un par de segundos pensando en responderle algo así como: “seguramente esa libretita cuesta un poco más que la caja de forros que deberían haber comprado tus viejos para evitarte, pendeja hija de puta”, pero no se lo decís porque ella no tuvo la culpa de haber actuado en consecuencia de una realidad ineludible, característica esencial de todos los niños según la sabiduría popular. Yo no trabajo acá, balbucéas, y ella te mira como diciendo cómo es posible, y se va hasta donde está su mamá pero no deja de mirarte porque para ella siempre serás el señor que atendía en la librería.Importante: Antecedentes
La primera vez que te dijeron señor fue por teléfono y fue una de esas pelotudas que te llaman para ofrecer alguna cagada. Sí, señor, le explico en qué consiste el servicio…Lo dijo, fue un tincazo en los huevos, te dijo señor la muy hija de puta. Cuesta digerir esa sorpresa, pero cuando comienza a reiterarse este tipo de trato telefónico, tu cabeza, que siempre te engaña porque está en todas, te hace creer que eso pasa porque tenés una voz de macho que mata. Hasta que decubrís que en los bancos, en las cafeterías, en el boliche y en la puta calle, todos, sin excepción todos te dicen señor. Ya nadie te trata de pibe esto, flaco aquello, no, ahora sos un viejo sorete. Pero tu cabeza te vuelve a convencer de lo contrario y vos te la creés porque no te queda otra y te decís: claro!, era la barba, qué boludo, cómo no me dí cuenta antes. Pero ni bien te afeitás, descubrís que no hay vuelta que darle, ya no sos un pibe, asumilo y tu cabeza ya no puede hacer nada al respecto porque sin ir más lejos, en la parte superior queda muy poco pelo, y la verdad no se puede andar todos los días con gorra.
martes, 1 de julio de 2008
MANIPULACION
En estos meses de preguntas sin respuestas, me sigo cuestionando cosas que no marcan ninguna diferencia. No sé ni me importa dónde carajo queda Xochimilco ( la venecia mexicana..mmmmmm). Algún psicólogo hará dulce si le cuento que cuando me preguntan qué música escucho, siempre contesto primero los grupos que no me gustan tanto. No sé por qué cuesta decir de entrada " me gusta Cacho Castaña, El Paz Martínez ¿y qué?", por ejemplo.He vuelto a consumir frutas pensando que me van a hacer bien. Y algo no funciona correctamente, me digo a mí mismo, porque a esta Pera le siento gusto a Shampoo. Lo mismo me pasa con las manzanas verdes, que tienen un sabor a crema de enjuague inquietante.
El sentido del gusto se me pasó de vueltas. De tanto consumir alimentos artificiales, me creo que en la naturaleza hay frutas fosforescentes como las mermeladas de fruta que compramos. ( y en argentina igual..me cuerdo de la mermelada de duraznos Canale..juro que brillaba de noche)
No, Maxi, no las hay. Y si las hubiera, habría que ser medio pelotudo para comérselas.
Nadie en su sano juicio se metería en la boca una cosa que brilla en la oscuridad.
La puta madre, me han modificado la manera de interpretar los olores y las texturas.
Las galletitas tienen gusto a mampara, los tomates saben a plástico y la gelatina de frutilla tiene en el fondo un gusto a clavo oxidado que te deja alerta.
Todavía no he podido probar un jugo de naranja envasado que se acerque ni por casualidad al gusto original del cítrico en cuestión. Y esto es igual aquí en México que en argentina
Odio a los que defienden el Tang a capa y espada, o a los que dicen que como el Tico-Tico no hay. Tienen gusto a remedio para los bronquios.Compré en el súper unas bananas que parecían escopetas. Eran enormes y mientras las comía no paraba de repetirme: "esto está manipulado genéticamente, esto está manipulado genéticamente" cosa rara, aquí en México, en el súper la semana pasada compré mandarinas, el verdulero me recomendó unas que estaban "tuneadas " para no tener pepas. Me sentí en una película futurista.Al final resultaron ser una cagada, sin jugo, gajos medio flacos y sin vida. Al menos si la manipulación pudiera sacarle las pepas a la sandía, todos contentos. Destinar la ciencia al confort me parece bárbaro. Pero manipulan las frutas como el ocote. Científicos mundialistas, sáquenles las pepas a las uvas, los pelitos al kiwie; ablándenle la cáscara a los cocos, cámbienle el gustazo a caño de bondi que tienen los kinotos. Tengo la cabeza medio quemada de tanto reflexionar cosas que a nadie le van a importar un carajo. Es más, sé que no me sirven ni a mí. Pero las pienso igual porque se me cantan las bolas y estoy cansado. Y hablando de cantar, ¿qué tema hizo que Prince fuera tan famoso? ¿Vos te acordás de alguna canción de ese flaco?Me voy y se las dejo picando.
miércoles, 25 de junio de 2008
20 de Julio de 1969
El hombre llega a “La Luna”, un bar situado a pocas cuadras de la “Nasa”, un local de ropa cheta de la ciudad. Se sentó en la barra y pidió una copita de Esperidina con Merengadas para festejar el día del amigo con unos bigotudos habitués de la casa.Pasaron las horas y el lenguaje de este hombre se convirtió en una maldición, dirigida a tres de sus amigos que “se habían ido a la mierda”. Juró que Armstrong, Aldrin y Collins esa noche se las iban a pagar. Invitó mil rondas y las anotó todas a cuenta de los tres ausentes. Un lunático de verdad.
Dr. Galletti
lunes, 26 de mayo de 2008
Plus Minusve o Engrudo
Primero.Sucedió: hilo de baba hermoso el que de tus pelos sube y baja brillante y orgulloso.
Número.Dos: sublime desmayo en mayo.
Finalmente: La hermosa Incomunicación que nos dejó fuera del juego.
A saber: Todoeratanrayoneado.que.dan.ganas.de.requete.llorar.mr.sigmud.etcétera.etcétera.etcétera.
Horacio.etcétera.etcétera.Capítulos.arriba.Capítulos.abajo.etcétera.
(Son boludeces que nadie me va a creer, como cuando el océano desviose y yo era contentura y forrez. Porque sí, me duele haberte dolido Mickey Mouse).
Son las reglas Anita. En amarillo. En violeta. En negro.
Con vos siento- cro cro cro -siento paz paz. Me siento tranquilo. En.silencio,cómodo.Horacio.porque.palabras.
y2cosos.uno azul y uno amarillo.
Para vos siempre el azul denipablitopotti para mí looooo más lindo que recuerdo es amarillo como pollito.como chupaleta.como máquina ludovika mendiolazeña del tiempo en que yolón cantaba.
Feliz Cumple Anita.
jueves, 15 de mayo de 2008
lunes, 12 de mayo de 2008
"Patada de chanchito", un cuento cortito
Había una vez,
una niña que no fue.
Extracto de un librito titulado
"La insoportable brevedad del ser"
por los tiempos que corren, vio?
Otra de las innumerables citas generosas
del Dr. Galletti
del Dr. Galletti
Nada
Antes que nada, todo. Les pido disculpas por haber estado todo este tiempo ausente, me cuesta ir de cuerpo y creer que todo esto es real. Querido ser indagante: Primeramente le aclaro que la etimología no es mi fuerte. Me preocupa más hacia dónde van las palabras, y no de donde vienen. De igual manera, como es mi deber guiarlo hacia una respuesta contundente, le recomiendo lea la autobiografía de Divina Gloria, titulada “Mi vida fue una diva divertida divagando en el divorcio de Iván”, allí está todo.
Respecto a lo segundo, las mujeres y los travestis tienen desarrollados los mismos sentidos porque comparten el mismo problema: los hombres.
Por último y para ser breve se lo voy a plantear de este modo: Todos somos pasajeros. Pasamos del Auto al Micro, del Micro al Metro, y lamentablemente vamos derechito al Bala.
Mi opinión acerca de los griegos no es buena, esos tipos eran unos colgados. Se las pasaban bebiendo y preguntándose boludeces mientras el templo se les caía a pedazos. No fueron ni siquiera capaces de barrer el patio.
En cuanto a usted, por considerarlo un alto inquietante en el transcurrir de mi perezosa labor, quisiera formularle la misma simple pregunta que me hizo mi hija Nadia al cumplir sus tres años:
¿Se puede nadar en la nada?
¿realmente nada el que nada en la nada?
Dr. Galletti
viernes, 9 de mayo de 2008
dr. galletti: vive usted?
disculpe la pregunta del titulo, no es convencional ni del todo educada, pero en estos espacios virtuales, uno no sabe nada, o tan poco de los demas, que he preferido ser directo.
si la respuesta es si, aprovecho.tengo un par de preguntas:
la palabra diva... tiene algun punto en comun, etimologicamente hablando, con la palabra diván. diva viene de divan. o hacia ahi van?
y en el mismo sentido... gala... se relaciona con galán?
y otra:
se dice que las mujeres tienen un sexto sentido. entonces, un transexual... cuantos tiene?
y la ultima: dicen que los metrosexuales son una moda pasajera... seran superados por los metrocincuentasexuales?
no nos va la vida en esto, dr., pero los filosofos griegos se lo preguntaban todo, y mire que bien conceptuados los tiene la historia... no?
si la respuesta es si, aprovecho.tengo un par de preguntas:
la palabra diva... tiene algun punto en comun, etimologicamente hablando, con la palabra diván. diva viene de divan. o hacia ahi van?
y en el mismo sentido... gala... se relaciona con galán?
y otra:
se dice que las mujeres tienen un sexto sentido. entonces, un transexual... cuantos tiene?
y la ultima: dicen que los metrosexuales son una moda pasajera... seran superados por los metrocincuentasexuales?
no nos va la vida en esto, dr., pero los filosofos griegos se lo preguntaban todo, y mire que bien conceptuados los tiene la historia... no?
de pie: acerca de la garbo y de las otras
la fria y a la vez caliente figura de la garbo, y los ojos cinemascopeados de la hepbrun,y mas... las redondeces superpuestas de la monroe, y los setenta metros de las piernas de la dietrich, y la cintura de dejame que te la abrace un segundo por favor: rita, la fuerza brutal y demoledora de la welch y su arsenal masivo... todavia mas... la propia bacall hablando con su voz ronca y fumando en simultaneo, y los ojos gatopersescos de la taylor, y la frescura y los deseos de llevarla ya a la cama de la cardinalle, y mas, la blancura lechosa que invita a dormirse eternamente en ella de la bergman, y el terror erotico que provocaba una mirada al pasar de la deneuve... y todas ellas, divas, diosas, iconos, fieras, estrellas... todas todas ellas caben y sobran en el escote de la ponganse de pie y lavense la boca por solo nombrarla : sofia loren.
en ese podio del olimpo, ella en el primer lugar, y a su diestra, la bardot en vestidito con minifalda de color amarillo, y a la izquierda, el cuerpo animal de la gardner caminado triste y medio borracha como una leona.
en ese podio del olimpo, ella en el primer lugar, y a su diestra, la bardot en vestidito con minifalda de color amarillo, y a la izquierda, el cuerpo animal de la gardner caminado triste y medio borracha como una leona.
Cielo e infierno
Parece que así hubiera empezado todo. Un cambio de estado en la materia -o miles, el número no viene al caso-. Sin pretensiones de gorilismo, entre nubes de vapores y fuego de volcán. Pobre Cosmos, tanto esfuerzo y ni se imaginó que terminaría dandole nombre a un equipo de soccer. Es más, tampoco es muy creíble que digamos que imaginara -el pensamiento en imágenes parece ser exclusividad de alguna materia orgánica- que tendría nombre -Foucault ausculta ese misterio entre las palabras y las cosas.- Y allá vamos nosotros, vólidos y bolubles, designando y discutiendo, matando y cobrando, debiendo y culpando. Inventamos todo un Dios, o varios, para eso. Le pusimos infiernos y paraísos, entre el deseo, las tetas, y los amores rotos y dantescos. Mientras, la materia anda. Hasta el próximo golpe de estado -el número, de tan abstracto, tampoco ahora viene al caso.
miércoles, 7 de mayo de 2008
VIDAS ROBADAS ( No te pertenece devolveloooo!!!)
Vine en el avión Colombia , Mexico, como siempre algo me pasa, esta ves tenia a una vieja ( señora mayor) que debe haber tenido 200 años, vestida como pendeja ( vestida como Rebelde wey), ni una chica de 15 se ponía lo que ella tenia puesto, súper maquillada , operada y con un perfume que volteaba, era insoportable. Y del otro lado una quinceañera, con una remera de Cristian castro, eso era demasiado para mi, la salida de emergencia estaba ocupada, viajo allí, por que entro con un poco mas de comodidad. Así que logre cambiarme a los asientos de adelante para estar mas cómodo, y la comodidad me hizo pensar en varias cosas;
Pensaba en la vieja que se hacia la pendeja, en la chica con la foto de Cristian Castro en la remera, En fin todas las clasificaciones son anecdóticas y superficiales, menos una: la que separa a los lindos de los feos. El resto no significa nada. Es un placebo para calmar a quienes se saben del peor lado de esta división universal: los feos.
Entre lindos y feos hay un límite invisible pero robusto. Mientras que a los lindos los espera una vida llena de favores y oportunidades (las puertas se les abren, los placeres carnales se les ofrecen, los trabajos los llaman a susurros) a los feos, en cambio, nos espera la nada. Tenemos que procurar ser inteligentes, simpáticos o muy graciosos si queremos prosperar. Aunque suene frívolo, la belleza determina a grandes rasgos el futuro potencial de una persona.
Las cirugías, por ejemplo, son un invento de la gente fea. “Lo que importa es lo de adentro”, “Interesante”, o “tiene lo suyo”, otros inventos de algún feo tratando de justificar su amarga vida de ese lado del planeta. “Un flauta no es corneta” o “Aunque la mona se vista de seda, mona queda”, son, en cambio, inventos de gente linda. Así como la ropa de Cavalli y los trajes de Armani sólo le quedan bien a la gente Linda..
No obstante, hay muchas personas que se niegan a aceptar ese amargo destino, y trabajan en su cuerpo, mejoran su estilo y se convierten en lindos honoríficos. (Tal es el caso de Sarah Jessica Parker, que era una fea destinada a una vida de fea pero logró torcer su suerte a base de sandalias stiletto, buenos cortes de pelo y dos o tres muecas especiales que le disimulaban la cara de caballo para las fotos).
Pero hay otras personas que no quieren hacer ese esfuerzo, y pretenden pasar directamente al grupo de los lindos sin tener la estampa, ni la elegancia, ni la presencia de alguien legítimamente bello. Quieren vivir una vida de lindo que no merecen: quieren casarse con modelos, vender su propio póster o ponerse un jean rotoso y que les quede bien. Y este es el caso de Cristian Castro.
Yo no sé ni cómo ni cuándo Cristian Castro saltó la medianera. No tengo idea. Pero aparentemente se coló de la forma más precaria y alevosa con un video clip que rompió todas las normas estéticas de la industria musical: “Azul”: En este video Cristian personifica a un cantante lindo que persigue por la playa a unas modelos compradas por su madre, todo flaco y encorvado, teñido de rubio platinado y canta vestido con una camisa abierta que descubre su pechito endeble de renacuajo. Es decir que comienza su vida apócrifa de lindo como si siempre lo hubiera sido, como si nadie pusiera en duda su belleza.
Un cantante feo por lo general no protagoniza sus propios videos. Toca la guitarra y canta en un bosque mientras un galán y una modelo se pelean, dan portazos y se reconcilian. Sólo los cantantes lindos cantan y se manosean con la chica en el video clip Los feos no pueden por problemas de verosimilitud, Si ponen una chica linda quién se creería que esa es su novia? Y si ponen una fea ¿Quién miraría ese video?
En un acto heroico de negación, Cristian Castro, desafió años de convenciones sociales y se robó una vida de lindo que no le pertenecía: se sacó fotos con expresiones vedadas a los feos (por ejemplo mirando el horizonte, cabizbajo o pensativo), se vistió con ropa de lindo (con brillos y otros detalles llamativos que los feos no podemos usar) y se puso pantalones ajustados y sombrero de mariachi siendo retaco, falto de mentón y nariz. Y ahora es tarde. Ya todos están acostumbrados a verlo desenvolverse como una persona bonita. Todos aceptan mansamente esa mentira.
Salvo yo. Yo me vuelvo loco. Cada vez que veo a Cristian Castro haciendo cosas de lindo tengo un pico de presión. Empiezo a gritarle al televisor, fuera de control, porque me indigna tamaña injusticia. ¡Ese hombre no puede usar tachas ni peinarse para atrás! ¡La gente fea tiene que usar ropa discreta y taparse la cara, por diossss!!
Tenemos que parar esta locura. No podemos dejar que alguien se robe lo que legítimamente no le pertenece. Si los feos tenemos que vivir esta vida de miseria e indeferencia, lo justo es que Cristian Castro también la viva. ¡Salgamos a gritarlo a la calle! ¡En la radio! ¡En remeras! ¡Tomemos su fan club! ¡Cristian Castro es feo pero está usurpando la vida de alguien lindo! ¡Y usurpar, como robar, es un delito! ¡Un crimen! ¡Una vergüenza! ¡Es nuestro deber no ser cómplices silenciosos de esta estafa! ¡Basta de videos con él llorando vestido de blanco: Cristian Castro es horrible y queremos que cante de espaldas! ¡Hay gente que nació linda y hay gente que nació fea. Cristian Castro es de los segundos y vive una vida robada!
viernes, 11 de abril de 2008
otro más y...
EL ROSTRO DE LA GARBO
La Garbo aún pertenece a ese momento del cine en que el encanto del rostro humano perturbaba enormemente a las multitudes, cuando uno se perdía literalmente en una imagen humana como dentro de un filtro, cuando el rostro constituía una suerte de estado absoluto de la carne que no se podía alcanzar ni abandonar. Algunos años antes, el rostro de Valentino producía suicidios; el de la Garbo participa todavía del mismo reino de amor cortés en que la carne desarrolla sentimientos de perdición.
Se trata sin duda de un admirable rostro-objeto. En La reina Cristina, película que se ha vuelto a ver durante estos años en París, el maquillaje tiene el espesor níveo de una máscara, no es un rostro pintado, sino un rostro enyesado, defendido por la superficie del color y no por sus líneas; en esa nieve a la vez frágil y compacta, los ojos solos, negros como una pulpa caprichosa y para nada expresivos, son dos cardenales un tanto temblorosos.
En su enorme belleza, ese rostro no dibujado sino más bien esculpido en la lisura y lo frágil, es decir, perfecto y efímero a la vez, incorpora la cara harinosa de Chaplin, sus ojos de vegetal sombrío, su rostro de tótem.
Pero la tentación de la máscara total (la máscara antigua, por ejemplo) tal vez implique menos el tema del secreto (caso de las semimáscaras italianas) que el de un arquetipo del rostro humano. La Garbo mostraba una especie de idea platónica de la criatura y esto explica que su rostro sea casi asexuado, sin que por ello resulte dudoso. Es cierto que la película (alternativamente, la reina Cristina es mujer y joven caballero) se presta a esa indivisión, pero allí la Garbo no realiza ninguna actuación de travesti: siempre es ella misma, un fingir lleva bajo su corona o bajo sus grandes sombreros gachos el mismo rostro de nieve y soledad. Es indudable que su sobrenombre de Divina apuntaba menos a traducir un estado superlativo de la belleza que a la esencia de su persona corporal, descendida de un cielo donde las cosas se conforman y acaban con la mayor pureza. Ella lo sabía; cuántas actrices han consentido en dejar ver a la multitud la inquietante madurez de su belleza. Ella no: no era posible que la esencia se degradara, hacía falta que su rostro no tuviera jamás otra realidad que la de su perfección intelectual, más aún que plástica. Poco a poco, la Esencia se ha oscurecido, se ha cubierto progresivamente con anteojos, capellinas y exilios, pero jamás se ha alterado.
Sin embargo, en ese rostro deificado se dibuja algo más agudo que una máscara: una suerte de relación voluntaria y por lo tanto humana entre la curvatura de las fosas nasales y el arco ciliar, una función extraña, individual, entre dos zonas de la cara; la máscara no es más que una adición de líneas, el rostro es ante todo la recordación temática de unas a otras. El rostro de la Garbo representa ese momento inestable en que el cine extrae una belleza existencial de una belleza esencial, cuando el arquetipo va a inflexionarse hacia la fascinación de figuras perecederas, cuando la claridad de las esencias carnales va a dar lugar a una lírica de la mujer.Como momento de transición, el rostro de la Garbo concilia dos edades iconográficas, asegura el paso del terror al encanto. Como se sabe, hoy estamos en el otro polo de esta evolución: el rostro de Audrey Hepburn, por ejemplo, está individualizado, no sólo por su temática particular (mujer-niña, mujer-gata), sino también por su persona, por su especificación poco menos que única del rostro, que ya no tiene nada de esencial sino que está constituido por la complejidad infinita de las funciones morfológicas. Como lenguaje, la singularidad de la Garbo era de orden conceptual; la de Audrey Hepburn es de orden sustancial. El rostro de la Garbo es idea, el de la Hepburn es acontecimiento.
La Garbo aún pertenece a ese momento del cine en que el encanto del rostro humano perturbaba enormemente a las multitudes, cuando uno se perdía literalmente en una imagen humana como dentro de un filtro, cuando el rostro constituía una suerte de estado absoluto de la carne que no se podía alcanzar ni abandonar. Algunos años antes, el rostro de Valentino producía suicidios; el de la Garbo participa todavía del mismo reino de amor cortés en que la carne desarrolla sentimientos de perdición.
Se trata sin duda de un admirable rostro-objeto. En La reina Cristina, película que se ha vuelto a ver durante estos años en París, el maquillaje tiene el espesor níveo de una máscara, no es un rostro pintado, sino un rostro enyesado, defendido por la superficie del color y no por sus líneas; en esa nieve a la vez frágil y compacta, los ojos solos, negros como una pulpa caprichosa y para nada expresivos, son dos cardenales un tanto temblorosos.
En su enorme belleza, ese rostro no dibujado sino más bien esculpido en la lisura y lo frágil, es decir, perfecto y efímero a la vez, incorpora la cara harinosa de Chaplin, sus ojos de vegetal sombrío, su rostro de tótem.
Pero la tentación de la máscara total (la máscara antigua, por ejemplo) tal vez implique menos el tema del secreto (caso de las semimáscaras italianas) que el de un arquetipo del rostro humano. La Garbo mostraba una especie de idea platónica de la criatura y esto explica que su rostro sea casi asexuado, sin que por ello resulte dudoso. Es cierto que la película (alternativamente, la reina Cristina es mujer y joven caballero) se presta a esa indivisión, pero allí la Garbo no realiza ninguna actuación de travesti: siempre es ella misma, un fingir lleva bajo su corona o bajo sus grandes sombreros gachos el mismo rostro de nieve y soledad. Es indudable que su sobrenombre de Divina apuntaba menos a traducir un estado superlativo de la belleza que a la esencia de su persona corporal, descendida de un cielo donde las cosas se conforman y acaban con la mayor pureza. Ella lo sabía; cuántas actrices han consentido en dejar ver a la multitud la inquietante madurez de su belleza. Ella no: no era posible que la esencia se degradara, hacía falta que su rostro no tuviera jamás otra realidad que la de su perfección intelectual, más aún que plástica. Poco a poco, la Esencia se ha oscurecido, se ha cubierto progresivamente con anteojos, capellinas y exilios, pero jamás se ha alterado.
Sin embargo, en ese rostro deificado se dibuja algo más agudo que una máscara: una suerte de relación voluntaria y por lo tanto humana entre la curvatura de las fosas nasales y el arco ciliar, una función extraña, individual, entre dos zonas de la cara; la máscara no es más que una adición de líneas, el rostro es ante todo la recordación temática de unas a otras. El rostro de la Garbo representa ese momento inestable en que el cine extrae una belleza existencial de una belleza esencial, cuando el arquetipo va a inflexionarse hacia la fascinación de figuras perecederas, cuando la claridad de las esencias carnales va a dar lugar a una lírica de la mujer.Como momento de transición, el rostro de la Garbo concilia dos edades iconográficas, asegura el paso del terror al encanto. Como se sabe, hoy estamos en el otro polo de esta evolución: el rostro de Audrey Hepburn, por ejemplo, está individualizado, no sólo por su temática particular (mujer-niña, mujer-gata), sino también por su persona, por su especificación poco menos que única del rostro, que ya no tiene nada de esencial sino que está constituido por la complejidad infinita de las funciones morfológicas. Como lenguaje, la singularidad de la Garbo era de orden conceptual; la de Audrey Hepburn es de orden sustancial. El rostro de la Garbo es idea, el de la Hepburn es acontecimiento.
Unos párrafos de "mitologías", de Barthes, para lo que gusten
SAPONIDOS Y DETERGENTES
El Primer Congreso Mundial de la Detergencia (París, septiembre de 1954) ha autorizado al mundo a sucumbir a la euforia por Omo: *los productos detergentes no sólo no tienen ninguna acción nociva sobre la piel, sino que es posible que puedan salvar de la silicosis a los mineros. Esos productos, desde hace algunos años, son objeto de una publicidad tan masiva, que hoy forman parte de esa zona de la vida cotidiana de los franceses a la que los psicoanalistas, si estuvieran al día, deberían sin duda tomar en cuenta. En ese caso sería
útil oponerle el psicoanálisis de los líquidos purificadores (lejía), al de los polvos saponizados (Lux, Persil) o detergentes (Raí, Paic, Crio, Omo). Las relaciones del remedio y del mal, del producto y de la suciedad, son muy diferentes en uno u otro caso.
Por ejemplo, las lejías han sido consideradas siempre como una suerte de fuego líquido cuya acción debe ser cuidadosamente controlada, en caso contrario el objeto resulta atacado, "quemado"; la leyenda implícita de este género de productos descansa en la idea de una modificación violenta, abrasiva, de la materia; las garantías son de orden químico o mutilante: el producto "destruye" la suciedad. Por el contrario, los polvos son elementos separadores; su papel ideal radica en liberar al objeto de su imperfección circunstancial: ahora se "expulsa" la suciedad, no se la destruye; en la imaginería Omo, la suciedad es un pobre enemigo maltrecho y negro, que huye presuroso de la hermosa ropa pura, ante la sola amenaza del juicio de Omo. Los cloros y los amoniacos, indudablemente, son los delegados de una suerte de fuego total, salvador pero ciego; los polvos, en cambio, son selectivos, empujan, conducen la suciedad a través de la trama del objeto, están en función de policía, no de guerra. Esta distinción tiene sus correspondencias etnográficas: el líquido químico prolonga el gesto de la lavandera que friega su ropa; los polvos, remplazan al del ama de casa que aprieta y hace girar la ropa a lo largo de la pileta.
Pero dentro del orden de los polvos, hace falta oponer, asimismo, la publicidad psicológica a la publicidad psicoanalítica (utilizo esta palabra sin asignarle una significación de escuela particular). La blancura Persil, por ejemplo, funda su prestigio en la evidencia de un resultado; se estimula la vanidad y la apariencia social mediante la comparación de dos objetos, uno de los caíales es más blanco que el otro. La publicidad Omo también indica el efecto del producto (en forma superlativa, por supuesto), pero sobre todo descubre el proceso de su acción; de esta manera vincula al consumidor en una especie de modus vivendi de la sustancia, lo vuelve cómplice de un logro y ya no solamente beneficiario de un resultado; aquí la materia está provista de estados-valores.
Orno utiliza dos de esos estados-valores, bastante nuevos dentro del orden de los detergentes: lo profundo y lo espumoso. Decir que Orno limpia en profundidad (ver el cortometraje publicitario) es suponer que la ropa es profunda, cosa que jamás se había pensado y equivale, sin duda, a magnificarla, a establecerla como un objeto halagador para esos oscuros impulsos a ser cubiertos y a ser acariciados que existen en todo cuerpo humano. En cuanto a la espuma, es bien conocida la significación de lujo que se le asigna. Ante todo, aparenta inutilidad; después, su proliferación abundante, fácil, casi infinita, permite suponer en la sustancia de donde surge un germen vigoroso, una esencia sana y potente, una gran riqueza de elementos activos en el pequeño volumen original; finalmente, estimula en el consumidor una imagen aérea de la materia, un modo de contacto a la vez ligero y vertical, perseguido como la felicidad tanto en el orden gustativo (foies gras, entremeses, vinos) como en el de las vestimentas (muselinas, tules) y en el de los jabones (estrella que toma su baño). La espuma inclusive puede ser signo de cierta espiritualidad en la medida que se considera al espíritu capaz de sacar todo de nada, una gran superficie de efectos con pequeño volumen de causas (las cremas tienen un psicoanálisis totalmente distinto: quitan las arrugas, el dolor, el ardor, etc). Lo importante es haber sabido enmascarar la función del detergente bajo la imagen deliciosa de una sustancia a la vez profunda y aérea que pueda regular el orden molecular del tejido sin atacarlo. Euforia que, por otra parte, no debe hacer olvidar que hay un plano donde Persil y Omo dan lo mismo; el plano del trust anglo-holandés Unilever.
EL POBRE Y EL PROLETARIO
El último chiste de Chaplin es haber hecho pasar la mitad de su premio soviético a las arcas del abate Fierre. En el fondo, esto equivale a establecer una igualdad de naturaleza entre el proletario y el pobre. Chaplin siempre ha visto al proletario bajo los rasgos del pobre: de allí surge la fuerza humana de sus representaciones, pero también su ambigüedad política. Esto resulta visible con claridad en ese film admirable que es Tiempos modernos. Ahí Carlitos roza sin cesar el tema proletario, pero jamás lo asume políticamente; nos ofrece un proletario aún ciego y mistificado, definido por la naturaleza inmediata de sus necesidades y su alienación total en manos de sus amos (patrones y policías). Para Chaplin, el proletario sigue siendo un hombre que tiene hambre. Y las representaciones del hambre siempre son épicas: grosor desmesurado de los sandwiches, ríos de leche, frutas que se arrojan negligentemente apenas mordidas. Como una burla, la máquina de alimentos (de esencia patronal) proporciona sólo alimentos en serie, pequeños y visiblemente desabridos. Sumergido en su hambruna, el hombre Carlitos se sitúa siempre justo por debajo de la toma de conciencia política; para él la huelga es una catástrofe, porque amenaza a un hombre totalmente cegado por su hambre; este hombre sólo alcanza la condición obrera cuando el pobre y el proletario coinciden bajo la mirada (y los golpes) de la policía. Históricamente, Carlitos representa, más o menos, al obrero de la restauración, al peón que se rebela contra la máquina, desamparado por la huelga, fascinado por el problema del pan (en el sentido propio de la palabra), pero aún incapaz de acceder al conocimiento de las causas políticas y a la exigencia de una estrategia colectiva.
Pero justamente, porque Carlitos aparece como una suerte de proletario torpe, todavía exterior a la revolución, su fuerza representativa es inmensa. Ninguna obra socialista ha llegado todavía a expresar la condición humillada del trabajador con tanta violencia y generosidad. Sólo Brecht, quizás, ha entrevisto la necesidad, para el arte socialista, de tomar al hombre en vísperas de la revolución, es decir, al hombre solo, aún ciego, a punto de abrirse a la luz revolucionaria por el exceso "natural" de sus desdichas. Al mostrar al obrero ya empeñado en un combate consciente, subsumido en la causa y el partido, las otras obras dan cuenta de una realidad política necesaria, pero sin fuerza estética.
Chaplin, conforme a la "idea de Brecht, muestra su ceguera al público de modo tal que el público ve, en el mismo momento, al ciego y su espectáculo; ver que alguien no ve, es la mejor manera de ver intensamente lo que él no ve: en las marionetas, los niños denuncian a Guignol lo que éste finge no ver. Por ejemplo, Carlitos en su celda, mimado por sus guardianas, lleva la vida ideal del pequeñoburgués norteamericano: cruzado de piernas, lee su diario bajo un retrato de Lincoln. Pero la suficiencia adorable de la postura la desacredita completamente, hace que en adelante no sea posible refugiarse en ella sin observar la nueva alienación que contiene. Los más leves entusiasmos se vuelven vanos; al pobre se lo separa siempre, bruscamente, de sus tentaciones. En definitiva, es por eso que el hombre Carlitos triunfa en todos los casos: porque escapa de todo, rechaza toda comandita y jamás inviste en el hombre otra cosa que al hombre solo. Su anarquía, discutible políticamente, quizás represente en arte la forma más eficaz de la revolución.
* Las marcas de productos corresponden a las utilizadas en Francia. En cada país pueden hacerse las sustituciones del caso. [t. ]
El Primer Congreso Mundial de la Detergencia (París, septiembre de 1954) ha autorizado al mundo a sucumbir a la euforia por Omo: *los productos detergentes no sólo no tienen ninguna acción nociva sobre la piel, sino que es posible que puedan salvar de la silicosis a los mineros. Esos productos, desde hace algunos años, son objeto de una publicidad tan masiva, que hoy forman parte de esa zona de la vida cotidiana de los franceses a la que los psicoanalistas, si estuvieran al día, deberían sin duda tomar en cuenta. En ese caso sería
útil oponerle el psicoanálisis de los líquidos purificadores (lejía), al de los polvos saponizados (Lux, Persil) o detergentes (Raí, Paic, Crio, Omo). Las relaciones del remedio y del mal, del producto y de la suciedad, son muy diferentes en uno u otro caso.
Por ejemplo, las lejías han sido consideradas siempre como una suerte de fuego líquido cuya acción debe ser cuidadosamente controlada, en caso contrario el objeto resulta atacado, "quemado"; la leyenda implícita de este género de productos descansa en la idea de una modificación violenta, abrasiva, de la materia; las garantías son de orden químico o mutilante: el producto "destruye" la suciedad. Por el contrario, los polvos son elementos separadores; su papel ideal radica en liberar al objeto de su imperfección circunstancial: ahora se "expulsa" la suciedad, no se la destruye; en la imaginería Omo, la suciedad es un pobre enemigo maltrecho y negro, que huye presuroso de la hermosa ropa pura, ante la sola amenaza del juicio de Omo. Los cloros y los amoniacos, indudablemente, son los delegados de una suerte de fuego total, salvador pero ciego; los polvos, en cambio, son selectivos, empujan, conducen la suciedad a través de la trama del objeto, están en función de policía, no de guerra. Esta distinción tiene sus correspondencias etnográficas: el líquido químico prolonga el gesto de la lavandera que friega su ropa; los polvos, remplazan al del ama de casa que aprieta y hace girar la ropa a lo largo de la pileta.
Pero dentro del orden de los polvos, hace falta oponer, asimismo, la publicidad psicológica a la publicidad psicoanalítica (utilizo esta palabra sin asignarle una significación de escuela particular). La blancura Persil, por ejemplo, funda su prestigio en la evidencia de un resultado; se estimula la vanidad y la apariencia social mediante la comparación de dos objetos, uno de los caíales es más blanco que el otro. La publicidad Omo también indica el efecto del producto (en forma superlativa, por supuesto), pero sobre todo descubre el proceso de su acción; de esta manera vincula al consumidor en una especie de modus vivendi de la sustancia, lo vuelve cómplice de un logro y ya no solamente beneficiario de un resultado; aquí la materia está provista de estados-valores.
Orno utiliza dos de esos estados-valores, bastante nuevos dentro del orden de los detergentes: lo profundo y lo espumoso. Decir que Orno limpia en profundidad (ver el cortometraje publicitario) es suponer que la ropa es profunda, cosa que jamás se había pensado y equivale, sin duda, a magnificarla, a establecerla como un objeto halagador para esos oscuros impulsos a ser cubiertos y a ser acariciados que existen en todo cuerpo humano. En cuanto a la espuma, es bien conocida la significación de lujo que se le asigna. Ante todo, aparenta inutilidad; después, su proliferación abundante, fácil, casi infinita, permite suponer en la sustancia de donde surge un germen vigoroso, una esencia sana y potente, una gran riqueza de elementos activos en el pequeño volumen original; finalmente, estimula en el consumidor una imagen aérea de la materia, un modo de contacto a la vez ligero y vertical, perseguido como la felicidad tanto en el orden gustativo (foies gras, entremeses, vinos) como en el de las vestimentas (muselinas, tules) y en el de los jabones (estrella que toma su baño). La espuma inclusive puede ser signo de cierta espiritualidad en la medida que se considera al espíritu capaz de sacar todo de nada, una gran superficie de efectos con pequeño volumen de causas (las cremas tienen un psicoanálisis totalmente distinto: quitan las arrugas, el dolor, el ardor, etc). Lo importante es haber sabido enmascarar la función del detergente bajo la imagen deliciosa de una sustancia a la vez profunda y aérea que pueda regular el orden molecular del tejido sin atacarlo. Euforia que, por otra parte, no debe hacer olvidar que hay un plano donde Persil y Omo dan lo mismo; el plano del trust anglo-holandés Unilever.
EL POBRE Y EL PROLETARIO
El último chiste de Chaplin es haber hecho pasar la mitad de su premio soviético a las arcas del abate Fierre. En el fondo, esto equivale a establecer una igualdad de naturaleza entre el proletario y el pobre. Chaplin siempre ha visto al proletario bajo los rasgos del pobre: de allí surge la fuerza humana de sus representaciones, pero también su ambigüedad política. Esto resulta visible con claridad en ese film admirable que es Tiempos modernos. Ahí Carlitos roza sin cesar el tema proletario, pero jamás lo asume políticamente; nos ofrece un proletario aún ciego y mistificado, definido por la naturaleza inmediata de sus necesidades y su alienación total en manos de sus amos (patrones y policías). Para Chaplin, el proletario sigue siendo un hombre que tiene hambre. Y las representaciones del hambre siempre son épicas: grosor desmesurado de los sandwiches, ríos de leche, frutas que se arrojan negligentemente apenas mordidas. Como una burla, la máquina de alimentos (de esencia patronal) proporciona sólo alimentos en serie, pequeños y visiblemente desabridos. Sumergido en su hambruna, el hombre Carlitos se sitúa siempre justo por debajo de la toma de conciencia política; para él la huelga es una catástrofe, porque amenaza a un hombre totalmente cegado por su hambre; este hombre sólo alcanza la condición obrera cuando el pobre y el proletario coinciden bajo la mirada (y los golpes) de la policía. Históricamente, Carlitos representa, más o menos, al obrero de la restauración, al peón que se rebela contra la máquina, desamparado por la huelga, fascinado por el problema del pan (en el sentido propio de la palabra), pero aún incapaz de acceder al conocimiento de las causas políticas y a la exigencia de una estrategia colectiva.
Pero justamente, porque Carlitos aparece como una suerte de proletario torpe, todavía exterior a la revolución, su fuerza representativa es inmensa. Ninguna obra socialista ha llegado todavía a expresar la condición humillada del trabajador con tanta violencia y generosidad. Sólo Brecht, quizás, ha entrevisto la necesidad, para el arte socialista, de tomar al hombre en vísperas de la revolución, es decir, al hombre solo, aún ciego, a punto de abrirse a la luz revolucionaria por el exceso "natural" de sus desdichas. Al mostrar al obrero ya empeñado en un combate consciente, subsumido en la causa y el partido, las otras obras dan cuenta de una realidad política necesaria, pero sin fuerza estética.
Chaplin, conforme a la "idea de Brecht, muestra su ceguera al público de modo tal que el público ve, en el mismo momento, al ciego y su espectáculo; ver que alguien no ve, es la mejor manera de ver intensamente lo que él no ve: en las marionetas, los niños denuncian a Guignol lo que éste finge no ver. Por ejemplo, Carlitos en su celda, mimado por sus guardianas, lleva la vida ideal del pequeñoburgués norteamericano: cruzado de piernas, lee su diario bajo un retrato de Lincoln. Pero la suficiencia adorable de la postura la desacredita completamente, hace que en adelante no sea posible refugiarse en ella sin observar la nueva alienación que contiene. Los más leves entusiasmos se vuelven vanos; al pobre se lo separa siempre, bruscamente, de sus tentaciones. En definitiva, es por eso que el hombre Carlitos triunfa en todos los casos: porque escapa de todo, rechaza toda comandita y jamás inviste en el hombre otra cosa que al hombre solo. Su anarquía, discutible políticamente, quizás represente en arte la forma más eficaz de la revolución.
* Las marcas de productos corresponden a las utilizadas en Francia. En cada país pueden hacerse las sustituciones del caso. [t. ]
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