SEPARALAS SI PODES!!!!

Estos tiempos hay una idea que me acosa como un mosquito molesto, como los chicos que insisten con algo y gritan para ser escuchados. Me resisto a aceptarla, es una verdad que no tiene remedio y sí, es un poco triste: la libertad y la soledad son hermanas siamesas.

Se Hace Responsable Maximiliano Auerbach

En clave pop

Fugaz.
Primero, desde atrás
reconocí la figura entre la multitud.
Al instante. Incluso la voz.
La oí, o la imaginé. Como siempre.
Luego, ese giro
que es una rotación del mundo.
Después fueron llegandome los ojos. Y la boca.
Presto, pasé el brazo por debajo
para pellizcarte el costado,
apenas sobre la cintura
y antes de que te deshagas
-ilusión de miles de puntitos
con el lado más sutil de los dedos.
Me dijiste adiós con la espalda.
Como siempre.
Anhelé deslizar la distancia
en la suave pendiente que dejó ese cuello
impreso en el aire. Otra vez.
Caí victoriosamente rendido
a las piernas de la ausencia tuya
Al fin, el domingo siguió su curso.

YO .....UN PRIVILEGIADO

PASAN LOS DÍAS, LAS SEMANAS Y LOS MESES Y CADA VEZ, VEO MAS…HOMBRES Y MUJERES, PERO MAS EN LOS HOMBRES QUE MUJERES, LO QUE YO LLAMO “EL TANGUERO PERDEDOR” SI YA DE PO SI EL TANGUERO ES UNA LAGRIMA, ES UN LLANTO, SE LE SUMA LA PARTE PERDEDORA, EL QUE SIEMPRE LE VA MAL, EL QUE SIEMPRE EL FINAL ES UN PERDEDOR ROTUNDO.. NUNCA COME PERDICES….PERO ESTO ES SOLO UN PERSONAJE, UNO SABE POR QUE LO CONOCE, QUE ES UN PAPEL, UN ROL, ASÍ COMO UN ACTOR QUE INTERPRETA A UN ASESINO SERIAL, EL TANGUERO PERDEDOR, VIVE EN CARNE VIVA, SER UN FRACASADO, UN LLORÓN, DE LA VIDA, QUE LE VA MAL CON LAS MUJERES, SIEMPRE LO ENGAÑAN, NUNCA GANA CON NINGUNA ,EN EL TRABAJO SIEMPRE LE VA MAL, ESTA CORTO DE PLATA Y PARECIERA QUE NO PUEDE DISFRUTAR DE LA VIDA, Y DA UN MENSAJE DE “ RESCUE ME”… PIDE A GRITOS QUE TENGAN COMPASIÓN CON ELY ASÍ REPITE Y REPITE LA HISTORIA
PERO PARADÓJICAMENTE… ESTE PERSONAJE GARPA..SIEMPRE HAY UNA MUJER DISPUESTA A SER LA HEROÍNA, A SALVARLO A RESCATARLO DE LA MALA RACHA QUE VIENE TENIENDO….QUE ELLA VA A SER LA QUE COMERÁ PERDICES CON EL!!

ODIO ESTO…YO JAMÁS PODRÍA PONERME EN ESTE PERSONAJE, EN EL DE DESVALIDO, EN EL PERDEDOR POR NATURALEZA, NO ME SALE, ADEMÁS COMO PODER SENTIRME ASÍ CUANDO SIENTO QUE SOY UN PRIVILEGIADO DE LA VIDA.
QUE ES SER PRIVILEGIADO. SEGÚN LA REAL ACADEMIA ESPAÑOLA (YA SE ESTA HACIENDO BUSCAR EL SIGNIFICADO DE LAS PALABRAS, PERO CREO QUE SIRVE MUCHAS VECES PARA ENTENDER DE LO QUE SE HABLA….DE LO QUE HABLO

(Del lat. privilegĭum).
1. m. Exención de una obligación o ventaja exclusiva o especial que goza alguien por determinada circunstancia propia

NADA MAS CIERTO.. QUE SON MIS CIRCUNSTANCIAS…PERO SOY UN PRIVILEGIADO PORQUE:
SOY UN PRIVILEGIADO POR QUE TENGO UNA MADRE MARAVILLOSA.
SOY UN PRIVILEGIADO POR QUE NO TUVE A MI PADRE CERCA.
SOY UN PRIVILEGIADO POR QUE ME HAN COMPENSADO CON UN DESMEDIDO AFECTO CUALQUIER CARENCIA.
SOY UN PRIVILEGIADO POR QUE NACI CON LA INTELIGENCIA, LA SENSIBILIDAD Y LA INTUICIÓN, COMO PARA HACER LO QUE HAGO Y DISFRUTARLO-
SOY UN PRIVILEGIADO POR QUE NO EH PADECIDO, HAMBRE NI FRIO NI NINGUNA ENFERMEDAD GRAVE.
SOY UN PRIVILEGIADO POR QUE TRABAJO EN LO QUE MAS ME GUSTA Y GANO DINERO POR HACER LO QUE AMO. HACER.
SOY UN PRIVILEGIADO POR QUE AMO Y SOY AMADO
SOY UN PRIVILEGIADO POR QUE AMO VIAJAR Y PUEDO HACERLO
SOY UN PRIVILEGIADO POR QUE HE VIVIDO INTENSAMENTE MIS RELACIONES CON LOS OTROS
SOY UN PRIVILEGIADO POR QUE HE TENIDO MUJERES INCREÍBLES A MI LADO
SOY UN PRIVILEGIADO POR QUE HE LLEGADO A HACER CASI TODO LO QUE QUISE EN LA VIDA SIN ESFORZARME JAMÁS PARA CONSEGUIRLO
SOY UN PRIVILEGIADO POR QUE SOY AUN CAPAZ DE ENAMORARME
SOY UN PRIVILEGIADO POR QUE, AUNQUE NO HAGO TODO LO QUE QUIERO, JAMÁS HAGO LO QUE NO QUIERO!

SOY YO…..UN PRIVILEGIADO

mientras tanto

tal vez un día esa angustia que sienten los niños solos, se haga polvo y desaparezca, como el hambre después del suculento plato. tal vez la agresión de los locos que caminan todos, solos, acompañados, y los que manejan autos como tanques, esa agresión de los unos hacia los otros, se evapore un día, y haya paz. tal vez llegue el momento en el que ya no sufra quien ahora llora, en su baño, evitando verse a sí mismo al espejo, destruido, por ese amor que lo desangra y seca. tal vez los seres, aun los que no conozco y que sin embargo me duelen, dejen de sufrir la vida, porque la historia debería contarse de a uno, y no por ciclos, por países, por generalidades. la historia requiere ser escrita a partir de las individualidades, una por cada nombre y apellido. tal vez se haga realidad la fecha en que deje de arder el bosque, de extinguirse una especie, de calentarse el mundo. tal vez. mientras tanto, si tu sonrisa me bastara... tanto poder que tiene, tan transportadora que me resulta, tan sanadora... uy, que bueno, si semejante fuerza, la de tu sonrisa y esos ojos pardos mirándome, bastara.

LA FACTURA LA GARPO DESPUES

Maxi ….Maxi…Párate me decían.. Quédate quieto me decían, conéctate con vos mismo, relaja, pensa, fíjate que te pasa, y lo hice, y nada…
Párate me decían.. Quédate quieto me decían conéctate con vos mismo, relaja, pensa, fíjate que te pasa, y el cuerpo me dijo.. Ok flaco.. No queres parar, no queres quedarte quieto… ok yo me ocupo de vos papa!! Y así caí en cama una semana entera.. Me tuve que quedar quieto, me tuve que relajar, me tuve que conectarme conmigo mismo, pensé leí, escuche, y estuvo bueno
Estoy convencido de que cuando algo duro nos pasa por el cuerpo, psíquico o físico, tiene un efecto tardío. Es como una polaroid, la foto la tenemos en la mano tras el breve acto de disparar, pero recién comenzamos a ver la imagen con claridad después de unos minutos.

Cuando paramos de correr es cuando más transpiramos, y los músculos generalmente duelen al otro día. Si nos pasamos con el sol, la piel nos arde a la noche, y más después de bañarnos. Si comemos mucho, quién sabe qué día nos dejan de entrar esos mismos pantalones que usábamos mientras comíamos. Tras un golpe fuerte, salen atrasados los moretones, aparecen a veces cuando ya ni recordamos el golpe.

Durante el transitar del momento difícil es como si el cuerpo no quisiese molestarnos, intenta ser lo menos alarmista posible y nos deja en paz haciéndonos creer que nos acompaña incondicionalmente. Pero con el tiempo aparece vengativo, porque está resentido y quiere demostrarnos que el daño no ha sido gratuito.

Lo que ha sufrido comienza a aparecer con nitidez a medida que avanzan los minutos. Lentamente, vamos descubriendo que no hemos encuadrado con equilibrio, que hay algo feo en el fondo o que teníamos los ojos cerrados. El cierre ya no cierra y no hay aloe vera que alcance. A veces el moretón es mucho más inesperado y grande de lo que prometía ese golpecito. Sentimos más tarde la verdadera dimensión de ese instante pasado. Y duele, duele mucho más después.

La vida y los zapatos

Prologo o algo así.
La vida se parece mucho a los zapatos. Parece algo inimaginable pero cuando una persona se sumerge en sus pensamientos, puede hacer grandes descubrimientos, y el mío, es completamente personal, porque es una idea propia. Capaz que alguien ya se concentro en esto, pero para mí es totalmente nuevo. Y lo quiero compartir. Todo comenzó una noche, en que estaba muy aburrida. Cuando no hay nada que hacer, me pongo a pensar. A veces tomarse un tiempo (por más pequeño que sea) para pensar, puede cambiar muchas cosas, y ayuda a encontrarse con uno mismo y la capacidad que contiene de sacar ideas. Bueno, la cuestión es que en esa situación, de aburrimiento, decidí navegar por las profundidades de mi cerebro. Y me puse a mirar los zapatos tacones que me había regalado mi tía. Pero no voy a hablar de suecos, de sandalias, de botas… no, voy a hablar de TACOS. En ese momento de profundidad y silencio, pensé: “la vida es como un zapato” Pero no era todo. Había que justificarlo. ¿Por qué se parecería a los zapatos?

La vida es un zapato. Así, directamente. Si parece raro que alguien como yo venga a decirlo así. Porque la gente solo piensa en lo que dicen las estrellas y la gente importante. Y no se da cuenta de que muchas veces también puede pensar por sí misma. Imagina un zapato. ¿Qué sería de él si no tuviese forma? Bueno, lo más razonable es que no fuera un zapato. Y la vida? Si no le diéramos forma, nuestra forma, si no la moldeáramos a nuestro gusto, si no la acostumbráramos a nuestro mundo. Bah sería cualquier cosa.
Y las prensillas, los moñitos, los brillos, las cintas, o los cordones? Un zapato seria aburrido y sin personalidad, que es lo mismo que un zapato sin colores ¡! Un zapato gris es aburrido y aislado. A menos que fuese combinado, o interferido con algún agregado del dueño, pero eso es otra cosa. Porque el zapato tiene su personalidad sin el dueño.

(Agregado) A veces escribo cosas que solo yo entiendo. Porque vienen de mi cabeza. Pero los demás, las pueden interpretar como lo que se imaginan. Y así está bien. Porque este es un libro para pensar. O de esos que se empiezan a leer y como los necios no los entienden los dejan para cuando son más grandes, en vez de darles un sentido propio.

Pero no nos perdamos: Un zapato tiene un taco. Y un taco puede tener tantas formas ¡! Grande, pequeño, laaaaaargo, corto, ancho, extra finísimo. El taco es el sostén del zapato. Y que sería de nosotros sin el taco? Sin el sostén? El sostén se compone de nuestra familia, de nuestros amigos, de nuestros conocidos. Aquellas personas que nos apoyan y que sabemos que están siempre ahí. En todas. Pero ese es otro tema. La cuestión, es que hay miles de tacos en el mundo, para cada persona. También pensemos en todos aquellos zapatos que son hechos por las mismas manos, pero… son diferentes. Si ¡! Y no por ser de talle diferente. Sino porque cada uno ha pisado un terreno diferente. Es usado por personas diferentes. Es usado para diferentes situaciones. Cada zapato tuvo una HISTORIA. Y esa es la misma, la historia de nuestra vida. Por eso el gran parecido con un zapato. Pero hay un detalle muy importante. El PAR. Todos muy bien sabemos que dos zapatos son un par. Y una persona que anda con un sólo zapato, es considerada loca ¡! Y nuestra vida? Siempre terminamos apegándonos a alguien en especial. Que nos complemente. Que nos muestra el camino. O capaz que son varios otros pares. O como decimos, el mismo zapato destinado a estar ahí siempre. Puede ser nuestro verdadero amor. La media naranja. He aquí otra idea: La vida es parecida a una media. Pero esa es otra historia. Que se contará en otro momento. Se contará pero no ahora. Después será.
Clara. 2010.

extrañando a los eternos

shic... shhhiiic... shic... shhhiiic... los zapatos negros de la abuela lola que viene o se va. la carne de las manos desaparecida, huesitos y piel de hule, venitas azules, montañas y desiertos blancos entre esos dedos ancianos...las manos de la abuela lola. celeste gastado, como el de una cortina a la que le ha dado demasiado tiempo el sol, pestañas ralas, dos pequeñeces que se reavivan con el susto de la tormenta o el ruido de un portazo... los ojos de la abuela lola. olor a cuero mezclado con azahares de alguna colonia, como el de una caja de perfume vacía hace rato...el aroma de la abuela lola. me marcaron los viejos. la lola, la maria, la carmela, la tia josefina y la tia ñata. y el nono paez, en mi adolescencia, enamorandome con sus historias y su elocuencia de señor del pueblo. viejos solidos, lucidos, penetrantes, influenciantes. si tenes un niño, vinculalo a un viejo. permiti ese encuentro. los extremos se atraen. se definen. se impresionan mutuamente. y se hacen falta.

Mirada

Al principio es un poco difícil de contar. La primera sensación de una persona al entrar y observar es de seguridad. De comodidad. Es un espacio grande, bien grande. Y cuando una persona se pone a observar ve piso resbaladizo, porque lo siente. Y porque se escucha un ruido agudo de zapatillas de goma. Hay chicos. A esta hora, pocos. Pero con la sombra que permite el cielo raso el "grande de semento", con la brisita de la siesta, se da cuenta la gran cantidad de buenos momentos que pasaron y van a pasar. Hay grafitis en las paredes, y afiches con cosas importantes. Hay grandes cantidades de aulas. La "rampa caracol" que lleva arriba. Un busto de Manuel Belgrano, y el kiosquito. Hay baños ubicados en la punta... Atrás de estos hay casilleros. A un costado se encuentra el mástil con nuestra bandera. Hay varios chicos en su hora libre. Jugando al fútbol en el patio sin techo. Ahí hay un espacio que es comunmente utilizado como parte de gimnasia. Desde la rampa se ve el tercer piso. Al lado se encuentra la preseptoría. Hay barandas de madera. Y si uno se fija están las marcas de cada mano que pasó por ese lugar. Con la primera mirada, cualquiera puede volver en el tiempo.

Clara Pecchio. 2010

Espasmo

No sé por qué te escribo. Debe responer a una hendidura instersticial que se me produce en la barra de la nuca. Justo donde no llega la censura. Es una suerte de grieta en el ovido -y pienso que debe ser que a veces me olvido de olvidar. No importa. He aprendido con el tiempo a desconfiar de las causas. No son más que recortes que uno acomoda entre los párrafos.

ametralladorita

se sonríe Dios y entre los dientes, como una lechuga rebelde, el ultimo mohicano atravesado.// los vasos cuyos bordes muestran restos de rouge, no inspiran besos ni mujeres fatales: dan asco.// en el cuarto de la pensión el frío te cala los huesos, y pensás: si le pido un abrazo al extraño que está en la otra cama, entendería que solo necesito un humano que me cuide un rato?.// el semáforo en amarillo y la señora piensa: muchachos, o ustedes frenan o me matan, yo voy a cruzar esta calle ahora mismo.// con el dedo tapaba la lamparita, y no entendía por que había todavía luz en la habitación.// cuando se vio en el espejo, el maquillaje desecho, las ojeras marcadas, el pelo revuelto, a esas horas de la madrugada, no entendió como fue capaz de haber conseguido esa noche un beso.// soy solo una boca que pide pan.// una arcada y de repente, vomitás una babosa de medio metro y color verde, y después reflexionás: bueno, ya no necesito ir a ese doctor nunca mas.// perro que ladra es normal.// los psicologos se muestran superados, pero la mayoría no sabe que mierda hacer con su vida.// hay personas que dan mimos mal, no saben mimar... mejor que se dediquen a limpiar la casa y hacer buenos regalos//... lo peor de mi ciclotimia, es que a veces me la banco, y a veces... no

coca caliente no

has soportado silenciosamente el tráfico, embotellado, escuchando la radio y las barbaridades del periodista anunciando muertes y tragedias. resististe con forzada indiferencia la mirada abrumadora de los niños de 7 y 11 años que te pidieron monedas en esas esquinas. con imperturbable solidez, ignoraste la sensación física del vacío de tu soledad en tu departamento triste. sos otro ser solo, y eso no cambiará en mucho tiempo. Entonces, te serviste un poco de esa gaseosa, que a la mañana, antes de salir hacia tu trabajo (mal pagado y que frustra de lleno todos tus sueños y aspiraciones) habías dejado torpemente fuera de la heladera. El líquido tibio se dispersó por tus papilas hasta caer como una cascada por tu garganta seca. Entonces, estrellaste el vaso contra el televisor y gritaste enfurecido la putamadrequeloremilparioooooooooooócarajooooooo, al punto de hacer saltar del susto a las hermanas del 5º C y sacar de su sueño profundo, al estudiante de filosofía del 4º A. Es obvio... todo tiene un límite...

OJO X OJO

Carta de intención al director de Facebook

Estimado director/a de Facebook:

Nunca he tenido suerte en cuanto a mi relación con las personas: cuatro abuelos y dos hermanos muertos, un amigo que decidió quitarse la vida, un padre desaparecido en la dictadura y a esto debo sumar seguramente un primo hermano (este año hay dos que tienen enfermedades terminales).
Me tomo el atrevimiento de contarle mi historia a modo de contextualizarlo frente al proyecto que quiero presentarle o mejor dicho la idea de proyecto que me gustaría que puedan implementar sus asistentes y subordinados. Se trata de una aplicación innovadora y única que seguramente le traerá buenos dividendos.

Cuando determinada persona se aleja de este mundo y ya no está más con nosotros cuesta mucho desprenderse y aceptarlo. Tirar su ropa, borrar su número de celular, eliminarlo de MSN (perdón por citar una empresa que no es de su grupo) o de la gran red social que es Facebook es sumamente tedioso y doloroso.

Es por lo detallado en el párrafo precedente que mediante la aplicación que propongo “tu muerto tiene parcela en Facebook” ustedes como compañía podrán brindar felicidad a los usuarios con una experiencia vivencial única y les permitirá diferenciarse de la competencia.

Los pasos a seguir son muy simples y detallo algunos de los mismos:

1- El usuario que perdió a su contacto debe completar un formulario con hobbies, formas de expresar, muletillas y los errores ortográficos más frecuentes del finado.

2- Para administrar los perfiles deberán tomar profesionales, preferentemente actores, que hayan hecho algún curso de mecanografía. Estos tras leer el cuestionario con las características de “los que ya no están” comenzaran a publicar, hacerse fan, saludar para cumpleaños y realizar encuestas que posiblemente hubieren interesado al muerto.

3- Cada uno de estos actores deberá tener como máximo cinco muertos a su cargo ya que es fundamental no cometer errores para no herir a posibles familiares. Cuando se trabaje actualizando más de cinco perfiles preferentemente conviene que existan gustos parecidos y que no tengan amigos en común.

4- Para hacer el trabajo creíble, los muertos cambiarán de estados de ánimo. Para sistematizar la información cada día tendrá un concepto de publicación: lunes y miércoles felicidad y comentará su estado con frases tales como “relajado y en las nubes” o “Carlitos que pelado que se te ve desde acá”; martes y jueves serán días de mucho trabajo “en reunión con Dios” u “ordeñando un osito cariñoso”; los viernes y sábados serán días de relleno y se solucionarán con un “no estoy para nadie” o “me fui”, el domingo será un día de extrañamiento hacia sus contactos con frases como “¿cuando vas a subir?” o “dejá la hornalla de gas prendida, te extraño”.

5- Es conveniente que el muerto se muestre participativo por lo que se recomienda que una vez por mes cree un grupo de fans al estilo de “los del purgatorio se la comen”.

Como podrá ver esto es sólo un adelanto del diagrama de procesos, por supuesto que la versión completa en ppt lo tendrá únicamente cuando hayamos cerrado un acuerdo.
Aguardo su pronta respuesta antes de comenzar a ofrecerlo a otras compañías innovadoras que ya tengo en mi cartera de clientes innovadores.

Saludos cordiales,

Juan Terrenal
Project Leader
Tu muerto tiene parcela en Facebook

MI AMIGO · EL POCHO"

Esta mañana iba caminando por el buen pastor, y siento “ hey maxi”..( Ya casi no me doy vuelta con este chistido, ya que me eh clavado muchas veces con el “ hey taxi” y quedo como un boludo garpando) hey..maxi….maxiiiii y si entendí que podía ser yo, me doy vuelta y veo a alguien sonriente, como feliz de verme, yo a primera vista no lo reconozco, pero me resultaba familiar…y sonrió también.
Me acerco, nos acercamos y es ahí cuando reconozco “ al Pocho”, el pochi, era un amigo mío de la primera adolescencia, de los 12 ,13 años, estábamos bastante juntos, escuchábamos desacados y jazzy mel..( Me da vergüenza escribirlo) era un tipo con cara de bueno, cara de inocente, ósea que siempre me la ligaba yo, pero el culiado era el!, flaquito, y muy buen tipo, de esos que no harían mal a nadie.
Un tipo simple, humilde, de esos que queres tener cerca.
“ El Pocho” de esta mañana distaba mucho de eso, estaba muchísimo más gordo, medio pelado, bastante diría yo..Vestido medio raro…
( YO) _hola pocho como va! Tantos años….
( EL )_flaco ( así me decían a mi porque era realmente flaco) como va tantos años que es de tu vida….que gordo que estas! Boludo……..resumiendo nos tomamos un café y charlamos de nuestras vidas!
Charle con un perfecto desconocido, lejos estaba del tipo bonachón, simple y divertido que era, me tope con un “pocho” oscuro, complicado, enojado con la vida, con la familia, con él, con el universo….que habrá pasado en la vida del “ pocho, para que vea la vida así.
“ el pocho, se transformó en lo que yo llamo "El profundo de cabotaje" al flaco que cree que todo es cuestión de intensidad, que se empeña en vivir en la oscuridad, que siempre anhela el reverso.
A los que adoran lo tortuoso y complicado, lo imposible y lo prohibido.
"El profundo de Cabotaje" quiere ser intelectual, quiere hablar de cosas importantes y "con sentido", cree que hay películas y libros con y sin mensaje y cosas por el estilo.
Aunque en principio parezca compleja, su escala de valores es muy simple y se puede entender fácilmente con la siguiente escala de puntuación:

Al conocer a una Mujer:

Si se viste de negro, + 1.
Si es misteriosa, oscura y torturada, +17.
Si eventualmente quiere casarse, -6.
Si tuvo un episodio de sobredosis, +13.
Si tiene un perro con nombre de escritor: +1,5.
Si está deprimida, +4.
Si se levanta temprano, -2.
Si tiene locos en la familia o una madre alcohólica, suma 20.
Otros familiares, no computa.

Al estudiar (Supongamos, teatro):

Si el profesor es mujer, +1.
Si la clase es de noche, +1.
Si la profesora fuma mucho, cita a Ataúd y detesta el método, +7,5.
Si es optimista, -1.
Si la profesora lo arrincona, +2.
Si la profesora encima es casada, son +4.
Si a fin de año estrenan "Las alegres comadres de Windsor", -10.
Si eligen "Closer", +5.
Si hacen un espectáculo independiente con diapositivas y textos de Néstor Perlongher, + 20.


Al leer un libro:

Si tiene "mensaje", +5.
Si es francés, +1.
Si se hizo la película en Hollywood, -4.
Si es de la década del 60, +3,5.
Si los personajes fuman "Gauloises", +5.
Si el autor está muerto, +1.
Si el autor era católico, -2.
Si el autor se suicidó, +13.
Si no lo entendió, +20.
Extras: Si incluye episodios de soledad urbana, sexo en baños con desconocidos, frases de amor brutal o beatnicks, 0.5
Pocho Querido…….ganaste por choreada!!!!

GRANDES COSAS

Porque siempre se dice que el secreto de la vida radica en la pequeñas cosas, que son esos pequeños momentos, lo que le dan sabor, color a la vida…
La verdad creo que esto es un cliché…una frase hecha, como que "los pobres tienen menos problemas que los ricos", “o soy pobre pero honrado” como si no hubiera ricos honrados o pobres chorros..
Yo creo que las pequeñas cosas de la vida, lo cotidiano, carece de cualquier valor, sin “las grandes cosas” creo que son las grandes cosas, la que le dan sentido a nuestras vidas, sin las grandes cosas, las pequeñas carecen de importancia…
Sin un fin mayor todo esto desaparece….
Y cuando no tenemos estos propósitos mayores en nuestras vidas, es cuando se pierde el rumbo, y la verdad creo que estas " grandes cosas" son pocas, y que se pueden alterar muy poco en nuestras vidas…y pienso…bueno es poco y casi inalterable, (esto independientemente de cuáles sean tus propósitos mayores en tu vida, que de seguro no son como los míos) como te podes perder en el camino, como los podes perder de vista, y pasa, y pasa más de lo que uno cree..Basta con mirar un poco alrededor, basta con indagar un poco más para saber que lo perdieron de vista, y por supuesto, que de allí para abajo, todo está mal, y paradójicamente se busca en las pequeñas cosas, como si allí estuviera la respuesta….
Son las grandes cosas las que están pisoteadas, olvidadas en el fondo del placard, son ellas las importantes…las que en definitiva le dan sabor a la vida!

Pequeñas cosas

Pequeñas cosas,

circuito cotidiano de gestos repetidos

La taza con restos de café,

cenizas olvidadas,

bollitos de papel descartados sobre la mesa

Citas que ya no haremos,

cifras y registros

La memoria muda de las cosas

vaciadas ya de nosotros

Pequeñas cosas,

circuito cotidiano de mínimos gestos

La cuchara cerca de la taza

una percha que nada sostiene

llaves para no abrir,

que no importará perder

Memoria de las pequeñas cosas

qué será de ellas,

inútiles sin nosotros

el general

escrito por el mono. 19 de marzo de 2010. Sobre las pequeñas aberturas de su casco, el general apenas divisaba su ejercito y su espada acariciba el instante en busca de la pasión.. Por momentos, él mismo perdía la noción del tiempo y se abrazaba a la gloria del imperio por conquistar. Cabalgando siempre hacia el amanecer, su caballo era parte de una historia de eternas victorias y de sueños conquistados, y sus soldados, se aferraban a la conviccion de su lider, avanzando a paso firme tras sus huellas. Espadas, luchas constantes e imperios por conquistar, habian formado un legado incomparable sobre su alma, y la fuerza del viento acompañaba su camino, aun cuando los senderos fueran sinuosos y oscuros. En aquella tarde de otoño, sus ojos llenos de polvo, no lo dejaban divisar correctamente al enemigo. Una estocada alcanzó a rozar su pecho y el general cayó al suelo. Su ejercito se avalanzo sobre el enemigo, logrando la conquista deseada y protegiendo a su lider. Luego, todos se acercaron hacia el general, que se encontraba tendido en el suelo, lo levantaron y lo acomodaron sobre una roca. El general, se quito su casco, observo atentamente a su ejercito y dijo: "Hermanos de la espada y compañeros del alma, hoy hemos conquistado una vez mas nuestro objetivo y la gloria nos ha favorecido. Sin embargo, al mirar la battalla desde sus espaldas, he comprendido que ya pueden hacer su gloria sin mi. He peleado junto a ustedes durante muchos años, y me ha llenado de felicidad todo lo conquistado con ustedes, pero ya es tiempo de que deje de conquistar imperios para otros reyes, y me vuelva rey del mio propio. Siempre estare con ustedes en cada grito de gloria y ustedes estarán conmigo en mi corazón. Dichas estas palabras, el general monto nuevamente su caballo, miro una vez mas a su alrededor y partio hacia el atardecer, perdiendose en la bruma.

Pesadilla

Despertó de golpe. Un sudor frío le oprimía las sienes. La sangre se agolpaba en oleadas densas contra su pecho . Una sensación de extraña inquietud subía desde sus entrañas al infinito, la pesadilla huía en fragmentos fugaces hacia un territorio arcaico. El sueño se disipaba en una loca estampida de imágenes en retirada (como en los trenes subterráneos, las luces de las estaciones). Despertó de golpe, sin haber dormido.

EL NAUFRAGO....!

Anoche vi en la tele, el naufrago, la película de ton hank, creo que la vi 20 veces seguro, pero la mejor de todas fue anoche sin dudarlo.
Anoche vi en el naufrago muchas cosas que me pasan y otras que si bien las se, tengo que aprenderlas, internalizarlas de una vez.
Anoche yo era el naufrago!!
El naufrago llega a la isla, donde primero pasa por la negación, mezclada con la esperanza de que lo rescataran, cuando pasan los días, y se llena de frustraciones, se da cuenta que eso no va a pasar. La soledad y las frustraciones lo destruyen día a día, piensa en matarse, pero no puede, y se aferra. Al recuerdo de su novia, y se hace de una amigo, el famoso “Wilson” una pelota de futbol. Así pasan los años, hasta que un día la marea le trae medio baño químico, que se transforman en una vela. Y es cuando decide partir de la isla. Arma la balsa, y espera unos meses, para que se den las condiciones optimas para la partida, y el día indicado, lanza la balsa al agua, solo lleva el reloj con la foto de su novia, de su amada, que lo mantuvo con vida en la isla, un paquete de fed ex, que nunca abrió y Wilson, su amigo, y logra alejarse de la isla, la ve de lejos, como con nostalgia, había llegado a querer a esa isla, pero la deja atrás, sigue navegando, y su inseparable amigo, Wilson, cae al mar, el se tira de la balsa a rescatarlo, y no llega, solo tenia 15 metros de soga, que lo unían a la única esperanza de sobrevivir, de todas formas la suelta, pero se da cuenta que de todas formas no llegaría, y que además perdería la única posibilidad de sobrevivir, y toma la soga nuevamente y regresa a la balsa, llora todo el día, por haber dejado a su amigo, es rescatado por un barco, y llega a la civilización nuevamente. Va a buscar a su amor, pero ella, la lo había dado por muerto, estaba casada y con hijos, se ven se dicen que son el amor de sus vidas, pero el la deja, o ellos se dejan, y por ultimo, va a entregar el paquete, que fue algo que también salvo su vida, y da a entender, como que a esa mujer, la dueña del paquete, seria su gran amor,
En una parte , le cuenta a un amigo, como la paso, que trato de ahorcarse pero la rama se le corto, y entonces se dio cuanta que tenia que seguir vivo, que su amada, lo mantuvo con vida, y que por eso le estaba agradecido enteramente, pero que en los momentos de desesperanza, la marea le trajo una vela, y que el ahora, a pesar de haberlo perdido todo de nuevo, debía seguir vivo, por que el sol sale todos los días y que nunca se sabe que te puede traer la marea.!
El naufrago lo perdió todo, muchas veces, hasta de lo que se aferraba, las ilusiones, lo perdió todos, al llegar a la isla, al volver a la ciudad, y siempre soltó, soltó por que estuvo con el mismo, por que toco fondo, por que se dio cuenta, que va vida te trae cosas, cosas que te pueden rescatar, salvarte la vida. Y sobre todo, soltó… siempre soltó
Quizás me identifico con el naufrago en todo esto, llegue a México, y era el naufrago en la isla, pase mucho tiempo solo, primero sobreviví, y después ,me hice amigo de México, y lo ame, y México me hizo mejor persona, me hizo mas fuerte, me hizo encontrarme conmigo mismo, que hasta ese momento no había ocurrido, y fue duro, es duro estar solo con uno mismo, pero nos hicimos muy amigos, un día una vela llego un día la vela llego, y me regreso a argentina.
Y la ciudad no era la misma, yo no era el mismo, el amor que creía para toda la vida, y me había devuelto la fe en el amor, en la magia, en el compromiso, ya no estaba para mi, y mis amigos tampoco, y me encontré con perderlo todo otra vez,
No se que me deparar el destino, no se si la marea me traerá otra vela, o un barco o un helicóptero, solo se que el sol sale cada día para mi, y que tengo que estar con los brazos abiertos esperando que la marea traiga lo mejor para mi

y a mí que me im por ooo rta.. yo te en gooo un cha ancho oo...

Lo tenía desde pequeño. De días. Le puso "Cachorro", porque no le gustaba el nombre clásico para los ejemplares porcinos de temprana edad: "Lechón mamón". El nombre no evitó escenas desagradables. Don Suarez, el vecino, siempre atravesado por esa agresividad tan mezquina del resentido, la habitual actitud burlesca que asumen los hombres que han perdido tempranamente una pierna y lucen exageradamente orgullosos su ortopedia de palo, le decía cuando lo cruzaba en la vereda (el chanchito apenas de meses, una canallada): "¿Qué tal el Mamoncito?". Los que no han criado en su propia casa un cerdo, quienes no se han desvelado por asearlos, por desbaratar el mito del prejuicio acerca de su suciedad, no saben lo entrañables que pueden resultar. El lo llevaba a todas partes, al principio, como un sobre de dama, bajo el brazo. Después, cargándolo como un bebé, envuelto en una pañoleta de lana de varios colores, que contrastaban con el gris parduzco del pequeño animal. Mas adelante, lo conducía atado a una cadena metálica, sujeta a un collar de cinta bebé de 5 cm de ancho, color verde amor. No lo abandonaba nunca. Los cerdos no viven tanto como los humanos. Cada minuto en la vida porcina, equivale a muchos más de la vida del hombre. Cada espacio de soledad, lo sufriría como una eternidad. Varios, casi todos, lo despreciaban por esto. El cerdo macho llegó a tomar dimensiones de gran escala. Ya no cabía en su cama de plaza y media. Lo mordía fuerte, de noche, cuando el hambre lo desvelaba y lo olía en la oscuridad, desvanecido por el sueño, a su lado. Pero él lo comprendía, e incluso sabía que Cachorro sentía pena cuando veía sus cicatrices y vendas, productos de sus ataques instintivos. No le dieron el puesto de enfermería en el Rawson, por Cachorro, por su insisitencia en llevarlo al trabajo, y dejarlo en la sala de mantenimiento. La señorita Angélica, que antes de la llegada del cerdo había mostrado interés en planificar una vida común entre ambos, que daba señales claras cuando se lo cruzaba en la feria, o a la salida de misa de once, de pretender una relación amorosa a pesar de los 39 años de diferencia que ella le llevaba, un día lo marcó para siempre con aquella perorata: "Hasta un ganso me banco. Un lagarto overo, tal vez. Pero un chancho del tamaño del Fiat 600 de mi finado sobrino Alberto, ah, no... Eso, mi querido, eso no". "La gente es mala. No sabe lo que se pierden, no entienden", pensaba. Era feliz, a pesar de todo. Los que aman a los cerdos, los que acicalaron a uno alguna vez, los que vaciaron sus colonias en uno de estos especímenes, saben que el precio vale la pena. "Si un día me muero, háganme salamines y bondiolas, y alimenten a Cachorro", escribió con una temblorosa cursiva (el animal le había arrebatado dos dedos, ignorando la abstinencia de carne, aquel lluvioso viernes santo). Firmó al terminar sus garabatos, impresos en un papel madera de envoltorio, con notables lamparones de sangre. Con una delicadeza irreprochable, lo guardó en un cajón de su mesa de luz, en un sobre dirigido al "Sr. Luis Juez", como creía haber visto en varias películas, a los personajes que anunciaban su segura desaparición. Una carta sin efecto, lamentablemente. Se la comió Cachorro, el día de la tentación omnívora, junto al potus, el combinado, el mueble bajo mesada, el desodorante de ambientes y su antebrazo derecho. Tres días después el ataque fue mortal. Eso es lo malo de los porcinos: cuando les ataca el hambre, es dificil hacerlos entrar en razón.

Certezas

Hoy no miro el reloj al llegar
tengo un solo, largo día por delante
con su noche respectiva
Me pondré a esperarte
en la intesección del día en que te conocí,
se encenderá el aire como entonces
y otro rayo fugaz se quemará en tus ojos
Creo que la noche estaba tibia
y que una estrella se desprendió en silencio,
dibujando un arco sutil sobre nosotros
Absorta como estaba
me distraje del cielo,
escudriñando la línea de tu espalda
Recuerdo que tuve
una breve certeza
y fue suficiente

guerrero

Espera que la mujer le traiga el mate, sentado en la galería. A esa hora da el sol. Es otoño y le gustan, después de la siesta, esos rayos, esa silla, esa quietud vegetal del patio trasero. Se ha puesto rutinario con los años. La rutina es una buena amiga, pero los jóvenes se esfuerzan en denostarla. Pero él ya no es joven. Lo de la rutina lo descubrió ahora, de viejo. Disfrutar de la no sorpresa. Encantarse con lo cómodamente previsible. "Este león se volvió manso", le dijo su hijo el domingo pasado, cuando él le comentó que prefería quedarse en casa, a tener que salir a cualquier parte. Le gusta no pensar en nada. Ya he pensado demasiado en la vida, se dice. Pero es inevitable, y se la pasa pensando en alguna cosa. Pero no las elige, ni las retiene. Deja que los pensamientos le lleguen, y permite, generosa y descuidadamente, que se vayan. Recién pensaba en su primer empleo. Vaya a saber cómo ese recuerdo llegó a su mente. Ahora piensa, mientras las mira, en sus manos. Le gustan porque describen el hombre que es, y el que ha sido. Escucha que su mujer le pregunta algo, pero no llega a entender bien qué. Ya volverá a preguntar, se dice. Levanta la cara hacia el sol y cierra los ojos. Siente el calor tibio de marzo acariciándole los poros, demorándose en las arrugas. Ha vivido. Si te acercás, cuando abra los ojos, verás la fiera pasión de su alma. No es la fuerza de los músculos, ni la melena, ni la estampa, ni el rugido... los leones se descubren como tales, en su mirada.

mierda

y esta heladera, vacía. ahora que muero por tomar algo fresco. ni una botella de agua. cómo pude haber vivido con alguien que ni siquiera podía llenar la botella de agua y ponerla en la heladera. un tomate, medio limón. los restos de vaya a saber qué cena... un frasco casi vacío de mayonesa. cómo pude vivir con una mujer que no me hablaba. nunca habló, nunca me decía nada. siempre esa mirada. y yo, que me he desvivido por suponer lo que me decían sus ojos. un boludo que intentaba descifrar el mensaje de la nada. ese ahogo que me provocaba cuando le reclamaba, cuando le rogaba, cuando le gritaba que me dijera qué mierda le pasaba. pero ella nunca nada. solo me miraba. un infeliz, que traducía los silencios de esos ojos, clavados, abiertos hasta lo imposible... mirándome. qué mierda quería decirme. una tipa que ni siquiera comía, que ni siquiera tomaba agua. solos, estuvimos siempre solos, a pesar de que trajo sus pocas cosas, a pesar de que me abrazaba fuerte. y me conmovía, después de hacer el amor, cuando dormido, en medio de la noche, la sentía rodearme, el latido de su cuerpito, despierta en la oscuridad, callada. qué me creí? un heroe?... un salvador?... vaya a saber qué mierda me crei, dios mio... cómo dejé que pasaran los días, diecinueve días con la mina en mi casa, en mi cama, y ella nunca me supo decir más que lo mínimo. y ahora, acá, en pelotas, ni siquiera tengo agua fresca, y me muero de la sed, y del calor, y del dolor de sus uñas, en mi brazo. me clavó las uñas, mierda, me clavó las uñas mientras le preguntaba: qué querés de mi, qué querés de mí... hablame, y no me daba cuenta de lo fuerte que me estaba agarrando el brazo, ni de sus uñas... me lastimó. no senti nada, fijos mis ojos en los suyos, tratando de adivinarla. ella mirandome, siempre mirandome, muda, aun cuando le grité: decime que mierda queres de mi... por favor, decime que mierda queres de mi. y cuando se levantó, recien noté las marcas de las uñas. no vuelve mas, no la voy a ver mas... me dejó con todas estas preguntas, y con esta sed que no voy a calmar, ni aun cuando baje a buscar algo para tomar... mierda... cómo soporté que no me hablara. como soporté que me mirara así, en silencio, con esos ojos, sin decirme una palabra...

SOLO SE QUE NO SE NADA

Anoche, escuche a dolina en un programa de tele, y decía que el no tenia certezas, solo dudas, que con la certeza uno se aleja, y por definición cae en la soberbia, y que la duda, une, te acerca la amistad, el no saber muy bien, para que estamos acá, a que venimos, y creo mucho en ambas cosas, pero yo si se, que tengo algunas certezas en mi vida!...

1) que las gordas nunca deberían teñirse de rubio el pelo
2) que de 10 alumnos de música que tocan la flauta de niño,
solo 1 vuelve a tocarla de adulto
3) que Cristian castro es feo, pero está en el bando de los lindos
4) que hay que desconfiar de la gente que está todo el día de traje
5) que nunca abra un jugo en caja, o sobrecito, que sea parecido a uno de verdad!

OTRO PASO ADELANTE

Un paso adelante...eso lo cambia todo...
La vida te sacude, o por lo menos es lo que me pasa a mí, en los momentos en que estoy tranquilo, feliz, en paz, la vida me sacude, a veces con la fuerza de un tsunami, otras un simple empujón..
Estoy cansado, estoy cansado que la vida, me este jodiendo y jodiendo, haciéndome aprender cosas, que como decía león, no se ven a simple vista, que ni siquiera se vislumbran allá a lo lejos.
Pero uno sigue pese a la oscuridad, pese a la incertidumbre para adelante, confiando en que todo tiene un bien mayor, como finalidad, confiando en la sabiduría de la vida.
estoy cansado de viajar, se que falta poco, para parar esta locura que lleva años en mi vida, ya en 1 mes o menos, regreso a radicarme en córdoba, y otra vez, el sacudón, otra vez, la vida me pone en jaque.
Solo sé que córdoba es mi lugar en el mundo, solo eso, pero llego a córdoba y no tengo nada de nada, es un empezar de cero, otra vez, sin amigos, por que ya nada tienen que ver conmigo, me conectan con un maxi que yo ya no soy, ojo! no soy ni mejor ni peor, solo diferente, sin pareja,por que tuve los huevos por primera vez en mi vida, que a pesar de amarla profundamente, de saber que nuestros caminos van por vias diferentes, y que el amor no lo es todo, que estan los proyectos, la confianza, el crecimiento junto con el amor, como pilar de la pareja, y en una ciudad que no tiene nada que ofrecerme, una ciudad, que pese a la oscuridad camina hacia atrás, que nada me da, que nada da a nadie,
Y así y todo, camino hacia adelante, expectante de lo que la vida me va a dar, de lo que tiene reservado para mí.
Vida,....quiero momentos de paz,....déjame tranquilo un tiempo,.....dame paz!
La ansiedad me supera,...la tristeza me invade, no veo nada de nada, todo oscuro, pero camino hacia adelante....para atrás....ni para tomar envión

paso

doy un paso.
la claridad no dura mucho.
en la vida, la mayoría de las veces es a oscuras.
en determinados momentos ves. podés visualizar el futuro, pero esos ratos duran poco tiempo.
enseguida está otra vez oscuro: ni necesariamente incómodo, ni necesariamente tenebroso.
pero a oscuras.
es difícil precisar certezas. dominar las variables.
como niños que siempre estamos empezando a andar.
prisioneros de la incertidumbre.
con cierta dificultad, acaso, puedo definir mi ahora. tarea improbable es visualizarme a futuro.
prisionero de un destino, una pulseada, una bitácora enigmática que no adivino del todo hacia donde me lleva.
solo una cosa se: es que así, a ciegas, apenas rozando los bordes de los muros y los vacíos con las puntas de los dedos... si, así a oscuras... siempre estoy intentando dar un paso.
aún cuando no hay suficiente seguridad, ni garantía.
un paso que me lleva nunca se bien hacia donde.
o si, lo se: doy un paso hacia adelante.

leon molina

me gusta la oscuridad cuando estoy solo. a veces, apago la luz de los ascensores para quedarme sin luz mientras subo o bajo.
me gusta el clima pétreo y poco confiable, previo a una gran tormenta, como de apocalipsis, sentir el rigor amenazante de la naturaleza.
como a algunos niños, me gustan ciertos dolores pequeños y punzantes, inofensivos pero hirientes, como el que se produce cuando ajusto una banda elástica a uno de mis dedos, hasta sentir que la sangre se detiene, dividida internamente entre una y otra falange.
también me gusta sentir cierto vértigo en una discusión, experimentar la presión de estar mirando a los ojos a otra persona que a su vez me mira, y que sostiene una posición diferente, y me reta o acepta un duelo, donde por momentos me creo que la cosa va de matar o morir, aunque sea dialéctica pura...
me gustan como suenan las palabras (me gustan las que se arrastran entre los dientes, y se escapan de la boca como "durazno", "serpiente", "pescado", "paciencia", "posible", "punzante". las que abrevian, abusan de síntesis y golpean al oído como una roca: "block", "turrón", "toque", "pompa", "pan", "luz", "más". me gustan las exageradas, barrocas, retorcidas y floridas, como "balaustrada", "pusilánime", "perpetuo", "narcótico", "laberinto", "titilante". me encantan las que suenan heroicas, valientes, repletas de vocales que requieren abrir bien la boca, como "pasado", "zocotroco", "mañana", "lobo", "caballo", "corazón", "chocolate"....)
me gusta la gente que tiene carcajada (carcajada también es una palabra que suena buenísimo).
me gustan los ancianos. me divierten los niños.
me gusta el vino tinto.
me gusta el cigarrillo de las 10 de la mañana.
me gusta mi nombre, pero cuando tenía 12 años no me gustaba, y me inventaba otros nombres para la gente nueva que me conocía. y también prefería otro apellido. quería apellidarme paz. pero eso me duró menos de un año, ya a los 13 me había amigado con "leon molina", y eso me dura hasta ahora.
me gustan las tetas de laura.
me gusta cuando logro no pensar en nada.
me gustan las manos de mi padre, así, como las tiene ahora, que es viejo.
me gusta el momento previo al sueño, cuando siento que mi cansancio se afloja y se me empiezan a cerrar los ojos, preparado el cuerpo para un descanso.
me gustan las películas de la posguerra, esas de los cincuenta.
me gusta imaginarme la vida de personas que me cruzo en un pasillo, en la calle o en un bar.
me gusta la soledad, y también me gusta hablar.
me gusta escuchar.
me gusta cuando simon y bernarda me tocan, me abrazan, me miman.
me gustan los animales.
me gustan las personas que me hacen reír.
estas cosas me gustan, y si bien la lista está absolutamente incompleta y caprichosamente definida, me gusta cuando acabo por descubrir que he escrito algo que no tenía en lo más mínimo pensado escribir.
y así ya he sumado varias entradas a este blog. he aquí, otra.

Check and balance. O monólogo interno.

Llegó mi cuatrigésima navidad. Traigo las dudas de siempre, los azares de antes y la alegría al pelo. Pinto algunas canas. Vengo verborrágico, un poco despistado y medio perdido en una marea de asombro. Me emociono fácil. Presencié tres partos. Todavía no he logrado que me guste el deporte ni he terminado de estudiar. Joaquín me asombra y me espeja. Es fascinante esto de verme como un modelo a escala. No logro saber quién de quién. Me pregunto si el Cacho se habrá sentido así conmigo. Me decía mamá que cuando yo tenía la edad que joaquín tiene ahora él se quedaba conmigo sólo, todas las tardes, cuando ella se iba a dar clases. Qué diálogos, qué silencios y qué juegos habrán sido esos. Veo crecer a los hijos es como si se me fuera yendo el alma con el viento. También -más de a ratos-, encuentro a mis amigos caminando al lado. Manteniendo el paso cueste lo que cueste. Sigo descubriendo en las frases, en los abrazos, las pequeñas cosas que nos acercaron. Todavía no sé de política. Menos, discutir. Mas bien, como en un principio, sigo bastante sordo, un poco ciego y, aunque no parezca, mudo. Un poco. Compro buzones. Pago con tarjeta. El resumen es largo. Nunca me gustó Tinelli, ni la su, ni la mirta. Pero ahora no aguanto mucho que digamos la tele. Me cuesta la fiaca, aunque cuando arranco, arranco. Cecilia parece entenderme de memoria, o simplemente resignarse a no entenderme. Lo que comparto. Me encaramo en su mano pero para hacerla rabiar lo suficiente para que no me deje del todo.

agua bendita

galopan las gotas en el techo.
la lluvia bendice mendiolaza, pero con la furia de un cura exorcista que arroja agua contra los demonios.
me encuentran despierto las horas de la madrugada.
no siempre elijo mis desvelos.
hoy quisiera estar dormido bajo mil capas.
ser una de esas infinitas gotas anónimas, involuntarias, efímeras.
dar en seco contra la teja roja, resbalar, y en caída libre, siguiendo el desnivel planeado, perforar la tierra con el solo efecto de la gravedad y de mi improbable peso.
y hacerme nada.

sapo

ilumina a su paso, la luciernaga, henchida de fulgor.
es verano, y mas que las estrellas, llama la atencion trazando lineas sin puntos ni vertices, frenetica, deslumbrante, sensible.
despierta al desprevenido, la luciernaga.
si se posa, se distingue, asi como cuando vuela.
si se eleva, genera que las miradas tambien lo hagan, nadie le pierde la vista.
distinta a todo insecto y animal y humano. distinta a todos porque tiene luz propia.
el verano no seria tal como es sin ella.
y cuando la talentosa, la donosa, la bendita y privilegiada luciernaga se acerca al piso... de un salto, humedo y veloz, se la come, asi, sin tanto ritual ni tanta pompa, el sapo.

apuntes para escribir un cuento

uno en el que el protagonista es un tipo que rema una banda de rock. el compone, canta y es frontman de la historia. la banda es suya, y el sueño tambien. las cosas se le complican. hay un show, la oportunidad de un show para mostrarse. una fecha que es clave y definitiva para el futuro del grupo. el tipo enfrenta dificultades. los locos de la banda estan en otra. hay un par de ellos que están pasados de merca, no los puede ubicar. otro, en guitarra, está, pero el no lo cuenta mucho. es un nerd que toca mediocremente, y se sumó y quedó mas por su callada perseverancia que por eleccion de los otros integrantes. apenas saluda y no saben nada de nada de su vida, que por insignificante, ni les da para la curiosidad más minima. la chica de los coros no quiere cantar, porque el novio la volvió a dejar y se la pasa llorando y tomando te de frutas. el lider esta desesperado. el cuento arranca con la peor descripcion. es el momento del primer tema. la gente a full. hay varios productores de discos, varios conductores y periodistas de programas de rock. cuando le toca cantar al lider, la voz no le sale. la gente no lo nota, pero la banda, que por fin pudo armarse y subirse tras mil peripecias, siente panico. entonces el nerd de la guitarra arranca y pela una voz maravillosa. una voz rasposa y potente, de tipillo enojado y lleno de poder. la banda, muda como habia sido mudo él en tantos ensayos, toca. la gente hace silencio, y escucha. y se conmueve. y luego gritan, y aplauden y piden otra. varios de los que escuchan y son gente importante en la industria, piensan en como competir con los demas para asegurarse un contrato. la banda no vale mucho, pero el cantante es de la hostia. las cosas no salen como a veces se planean. la vida tiene una inclinación patética hacia la ironia. de eso mas o menos va la cosa...

Llegamos diez minutos antes de las seis. Había empezado a llover. Cuando bajé del auto le pregunté si quería venir. Le dije que no hacía falta y que era bravo. Ella no dudó un instante y bajó. Cuando íbamos por la vereda, bajo unas gotas de agua grandes, medio calientes, le tomé la mano. Entramos.
Todavía no publicaban las notas. Salimos hasta la escalera, a esperar. Ella se mordía las uñas. Fue el momento de más nerviosismo. Un tumultuoso grupo de padres se iba juntando, clamoroso. De repente aparecieron los paneles con las listas. Desde dos lugares distintos. Casi a zancadas, pero siempre de la mano, nos abrimos paso. Las planillas no estaban por número, sino por orden de mérito. La encontré en la primera. Sacó 169 puntos de 200 posibles. 83 en Lengua y 86 en matemáticas. Quedó 52 en el orden de mérito sobre más de setecientos. Entraron doscientos cincuenta y pico.
No llorés papá me decía. Yo no la podía soltar.
Es la próxima generación del Belgrano.
No te imaginás.

conmigo

vas a estar conmigo.
de repente, esa certeza.
tanto andar en la vida, tanta caras nuevas, tanta agenda incumplida, tanto poner la cara, tan desesperante sucesión de contactos con todos y con nada.
y así, como una travesura infantil, como una broma de la vida, te veo, bernarda, mi pequeña galleguita, mi diminuta torre de piedra y de enredaderas floreadas, cumpliendo ya tus once años. las bebés que traemos al mundo, las bebés de los padres varones, no deberían crecer.
sin embargo, esa certeza...
estarás conmigo.
tanto rodar, tantos giros, tantos pasos en todas las direcciones, y es en vos en quien descubro a mi compinche, a mi a mi aliada, a mi secreta socia de aventuras.
cuando todo me falte, yo lo se, estarás vos, bernarda, con tus ojos mundiales, y tu amor hiriente de tan profundo, a mi lado.
será por eso que esa bebé de pelos colorados pegados al casco de su cabecita redonda, que pesaba poco mas que 3 kilos, ha crecido hasta llegar a los 11 años.
creciste para aprender a guiñarme el ojo, y decirme en secreto...shhhhhhhhh... despacito... que nadie escuche..... que serás vos la que estará, ahi, a mi lado, cuando tengas que estar.

Lilium
Los miré al pasar y me volví.
Estaban en el descanso de la escalera
Impúdicamente al acecho.
Con cuatro botones a punto de abrirse.
Me interrogaron rápido sus hojas optimistas y sofisticadas,
un segundo de regateo y la cara buena del vendedor
me terminaron de convencer.
Me acordé de las viejas. Les hubieran encantado.
Pensé que por estos días andarán cumpliendo años
con un farrón en el cielo.
Entre las nubes, Dios andará chupándose los dedos.
–por fin alguien que sabe cocinar.

Será que cuando voy al río me da por escribir. Respiro.
Traigo de vuelta humito de leña.
Un poco de arena tibia en la planta de los pies
La memoria intacta del frío que nada en la olla

Azucena, que techas tu choza o techas la ajena...

minihistoria

te pintás las uñas asi, con la punta de la lengua apenas asomando, y moviendola arriba, abajo, arriba, abajo, siguiendo el movimiento del cepillo de esmalte. en tu cabeza, una toalla. solo vos mujer, podes armar con un retazo de tela semejante cofia, que te hace altiva, sofisticada, exótica. la pierna del pie cuyas uñas están bañando de rojo, cruzado y apoyado sobre la mesa del living. el resto de tu cuerpo desnudo, cubierto desde debajo de tus axilas y envolviendo el pecho y hasta bastante mas arriba de tus rodillas, enfundado en otro toallon, humedo aun con el agua de tu cuerpo, despues de la ducha. yo estoy aca, mirandote. aunque disimulo no hacerlo. mientras vos crees que me encuentro enfrascado en ese programa de televisión al que ni siquiera registro. te miro, mujer, tan mía, tan relajada, tan domesticamente natural y desprotegida. las mujeres son como esas bestias de la selva, que aun cuando creen que nadie las rodea, se muestran imperturbablemente bellas y eternamente vivas.

la mirada de simon

simón nació con los ojos tan grandes, que con sólo abrirlos, me metió entero dentro suyo, con cuerpo y alma.
el abuelo paterno tardó pocos segundos en colocarle un pseudónimo. "ojito", lo llamó, con esa entrañable ironía de viejo de campo.
simón mira el mundo desde hace 12 años.
y son tan grandes sus ojazos, que sirven de espejo technicolor para que todo quepa y se refleje en su pantallas pardas.
simón ayer noche exageró su poder de verlo todo, cuando encontró su ansiada batería nueva, esperándolo brutal, inmaculada, reluciente, en la sala del fondo de la casa.
y luego, desvió su rostro hacia nosotros.
y entonces caí en la cuenta... sus ojos me contienen, me sostienen, me mantienen vivo. sigo estando adentro suyo, cautivo de mi hijo, muerto de amor y de orgullo por mi hijo, desde ese día de recién nacido, en que me metió en su interior, en cuerpo y alma.

la insondable profundidad de las cabezas ajenas

“Y bueno qué le voy a hacer… Nunca me gustaron. Ni los bebés ni las muñecas. Jamás jugué a darles la leche, ni a cambiar los pañales. ¿Hay algo más asqueroso que la caca ajena?. Y se supone que porque una caca sea producida por alguien a quien estimamos, debemos festejarla? ¿Qué es la caca una obra de arte?... ¡no jodamos! Y enseñarle a un chico todo… ¿debería ser divertido? ¿Por más que sea nuestro el chico, ojo!?. Pregunto, no estoy sentenciando. Pero a alguien le puede divertir decir la misma frase cada 10 minutos por 5 o seis años seguidos… ¡no jodamos!”

Miryam (42) Maestra jardinera. Villa del Totoral



“¿Fidelidad? En serio vos crees que alguien puede ser fiel a un amor? ¿En serio lo decís? ¿Vos acaso sos fiel?. Fiel total digo. Fiel de no pensar. Fiel de no mirar. Fiel fiel fiel 100% de amor incondicional… ¿Si? …Mirá vos! yo pensé que eso no existía. Cuando era más chica si, creía que el amor era para toda la vida. Cuando era más chica pensaba que si uno se compromete es para siempre… Creía que si uno escuchaba al corazón el corazón sabría decirte si ese amor era para vos… tantas cosas creía…”

María Teresa (64) Hermana trinitaria del buen corazón.

El secreto de tus ojos

Sandoval. De todos es el que más me identifica. Espósito es una extraña mezcla de tipos comunes y locos. Irene no te sobra, tiene un par de enormidades: sus ojos hermosos, cómo lo increpa a él, esperándolo y queriéndolo, tal vez, por esa misma incapacidad del tipo de dar el paso adelante. Súmamente real y conmovedora. La escena en que lo quiebra a Gomez no tiene desperdicio. Incluso cuando se liga la piña y el pecho frío de Espósito no hace nada.
-Yo también me identifico con Sandoval. Tenés razón con Espósito. Irene.....no termino de hacerme amiga de ella. Sí. Irene es muy real. Quizás esa vulnerabilidad que acompaña a los protagonistas es que los hace tan humanos. Porque Espósito en varias oportunidades se queda quieto, sin habla. Las circunstancias le pasan por encima y él queda petrificado. Campanella consigue transmitir la impotencia, sin usar palabras. Y es definitivamente cierto que Romeros hay a montones.
-Es como decís. Por eso pega fuerte la escena tomada a la distancia, de lejos, donde el viudo lo abraza al tipo de tribunales y le agradece porque sin él no hubiera llegado hasta ahí... Te juro que me hizo estremecer.La gente de carne y hueso escrita en los expedientes agradece. qué? . el acceso a la justicia?? Paradojicamente es su derecho. Pero la impotencia de los personajes se transforma en la potencia de la película. Ese judicial que quiere escribir, esa cosa de no poder hacer más que lo que uno hace y como uno es.... No se puede cambiar la pasión. Eso es tan judicial, tan "tengo un buen laburo, que consiste nada más que en esto, los problemas son de los otros". Tan "salió por Talcahuano" y “pago la cuenta porque al sueldo del mes ya te lo chupaste”...solos, y mediocres. Expósitos -la justicia es una isla...- El viudo, borroso -como que es un personaje de la novela que Espósito va contando- el pueblo que espera todos los días en la terminal del tren, y termina ante la opción de la justicia por mano propia o la estafa judicial. No le sirve ni la venganza ni la muerte. Una sentencia no le va a devolver lo que le mataron. La pena no mata el dolor. Perpetua. Es un tipo del Banco Nación, 'que tiene de bueno que seguro hay alguna sucursal que no quiere nadie...'
El Inspector, que miró la misma foto y debió darse cuenta. La viejita con el perro. El 404 con el tapizado bordó.
Gomez. Ese pobre infeliz sádico e hijo de remilputa. Especie de bestia despojada de más dramatismo que el de ser el asesino. Formidable también.
-De acuerdo en todo. Y creo también que la relevancia pública que tienen los personajes oscuros de esta historia (la de la película y la real) los mezquinos, traidores, inmorales, los Romeros, son los que hacen que "la Justicia" cotice tan bajo en la sociedad. Aunque sean muchos más, los que heróicamente hacen su trabajo, sin estridencias, arrastrando sus miserias, casi con mediocridad .Finalmente sobresale esa minoría despreciable. Otra vuelta de tuerca: el amor tan conmovedoramente presente. No sólo el de Irene y Espósito, también el de Sandoval y Espósito. El del viudo y la chica asesinada. El de Sandoval e Irene. El de Espósito y el viudo. Una línea común emotiva, poderosamente vital.
-Si. Esa admiración de Espósito por el amor puro del viudo. Ese viudo perdido de dolor. Con toda una vida larguísima por delante llena de nada. Que sonríe hueco, a media boca, como diciendo ‘nada me puede quitar este infierno. Es mi vida.’ Esa sinceridad espeluznante, ‘Vio que linda que era, no sé cómo me animé a hablarle...’
Esos ojos del francella más desconocido que he visto. Me encantó. El borracho convencido de serlo, perdido. Pendenciero. En unos lentes inmensos unos ojos claros como un mar de whisky. La puta, qué bien hecho que estuvo todo eso. Debe ser por los lugares comunes. O no.

ellos

en la libreta

no seré ese monton de posibilidades que ya, por edad, por ganas, por cuestiones del destino, no fui y ya no seré.
envidio un poco a los que tiene una vocacion desde pequeños.
yo he querido ser siempre muchas cosas.
a esta altura, hay montones que ya quedaron anotadas en la libreta de pendientes para la proxima vida.
pero de las que he sido, soy y seré... no me quejo en lo mas minimo.
"a vos te gusta como sos" me dijo una vez, la letra redondita y veloz de la dolo.
tantos años despues, dolo, te digo que tenias razon.
un poco de angustia porque siempre me quedo con ganas, solo eso.
me gusta vivir, pero el tiempo, como en la television, en la vida tambien es tirano.
dolo, encontrame en la proxima. ahi nos vemos. estare haciendo otras mil nadas y mil totalidades.
le quiero sacar el jugo a las horas.
deja de ametrallarme tiempo... que no me dan las manos, el fisico, la cabeza para hacer todo lo que quiero.
la vida es ridiculamente veloz.
y yo lo quiero todo.
tanta ambicion se paga con ciclotimicos estados de animo y evaluaciones que fluctuan entre la sensacion de plenitud y la de vacio.
tengo anotada en la libreta de pendientes tantas cosas, que agarrame vida, preparate tiempo, porque voy a estar otra vez, aun mas que ahora, a mil.

volvere siempre a cordoba

si viajas por la argentina, vas a descubrirla fascinante. en algunos cruces, te vas a dar con jovenes europeos, loquitos lindos, tan lindos que han decidido viajar hasta el culo del mundo, para llenarse los ojos de paisajes y vivir la experiencia maratonica del subdesarrollo y sus potencialidades y miserias. estos tipillos y tipillas, estan que no lo pueden creer. fascinante argentina. la puna, fascinante. cuyo, fascinante. la patagonia, fascinante. soberbia, altanera y desconocedora de su pais, buenos aires, fascinante. el litoral, fascinante. cordoba esta demorando al pais. cordoba, que debiera hacerse cargo de su tradicion de adelantada, de precoz, de ser la punta desde la cual la argentina que estaba por venir siempre pudo adivinarse. pero en estos tiempos, cordoba retrasa. ¿sera que advierte sobre lo que va a venir a nivel nacional? no, la argentina no ha esperado a cordoba y sus intestinas confrontaciones de medio pelo, de no proyecto, de representatividad acabada, de compromiso nulo, de chatura extensa. san juan vibra y muestra su poquedad orgullosa y satisfactoriamente. salta explota con un oferta y un espiritu digno de competirle a cualquier destino turistico del mundo. la patagonia florece con la fuerza de años de olvido y postergacion,,, ahora luce segura sus bellezas inigualables. cordoba no ofrece nada. ni siquiera en las guias de viajeros. no acciona. no reacciona. atras, cordoba, te estas quedando atras. y tenes tanto para dar, que me duele tu demora. yo voto por cordoba, porque creo que la tardanza sera solo eso. espero, creo... cordoba, yo apuesto por vos. pero ya es hora, levantate, sacudite el polvo, y andá, que es triste verte al final de la cola, vos, que te fundaste para liderar y anticipar la patria

LA RAZÓN

El raciocinio es una triste condena. Nos creemos una especie evolucionada mientras que el resto de los animales actúan con total seguridad.
Es agotador vivir cuestionando todo lo que hacemos, y mientras tanto perdemos de disfrutar.
Quizás nuestra razón de vivir sea buscar la razón de vivir. Tal vez quienes la encuentran tropiezan paradójicamente con la muerte. Pierden de vivir, la razón.

Dr. Galletti (still alive)

Nonino. Un chau legendario.

Mientras el bandoneón de Astor se desliza entre bajos y fondos fabulosos, guitarras eléctricas y pianos arlequinescos de leyenda, con un ronquido que respira ciudad por todos lados, edificios y bondis, ventanas sin balcón, humo y bocinazos, se me da por envidiarlo a Nonino -sanamente o no, no creo que le importe-. Qué bien te fuiste Nonino. Millones, desde aquellos años cincuenta, te saludamos con el corazón hecho un puño cada vez que escuchamos tu canción. Porque cuando el fuelle famoso empuja al violín que cae en Sol, no conozco a nadie que no sienta un suspiro lánguido y hondo, que le lagrimea el bobo, parando los latidos para no desafinar.
Soy padre de tres. Tal vez me toque.

Benedetti. Mayo de 2009

Tan cursilongo, fácil y hondo como uno. Simple. Adolecente intemporal. Quién no tuvo alguna vez una mujer desnuda y en lo oscuro...una boca que es tuya y mía, un rayo de amor en los ojos. No pienses que deliro...Has venido a recoger tu imagen y eres mejor que todas tus imágenes. Corazón coraza, tengo que amarte, aunque esta herida duela como dos, aunque te tenga y no...
También, otro. Militante. Coherente. Exiliado. Montevideano hasta el cayo. -¿vieron alguna vez lo que sufre un montevideano lejos de la rambla? Yo sí. Cuando vuelve al paisito le cambia hasta la voz. Ni te digo cómo se le ponen los ojos frente al mar, que no es mar, es río. Pero es el río más ancho del mundo. Tantos andamios, tanta 18 de julio. Cómo no decirle algún adiós, gracias por el fuego y esperar un día que abrace el viento, por Durazno y Convención. Ta. A esta imagen se la tengo que robar al Jaime, pero seguro que él tuvo algo que ver. Seguro. Nos vemos en la vuelta.

Fundamentación mítica de la noche

Probablemente este ejercicio de conexión virtual sea -entre muchas otras cosas y como tantas-, vano. De todos modos me rindo a la escritura. No hago más que caer bajo el influjo mágico de la letra. Misteriosamente pleno de tensión y de silencio. Fuera de toda frontera. Lavo culpas. O me despojo del vacío. A media marcha entre la melancolía y la paciencia. Se me vinieron a la memoria unos fotogramas perdidos de una película, las sensaciones de una noche. Una noche mítica podría ser, -con el encanto ese por lo trascendente, por el sentido o el significado sólo sugerido, que se va develando después. Al paso de un tiempo digamos existencial. -todavía no hemos logrado descubrir si el tiempo fluye regularmente, creo que dijo alguna vez un personaje de Oesterheld.


A la fundación mítica de la noche
no la viví en lo profundo de una caverna.
Más bien, en la superficie.
La congoja que siento
me lleva a justificar
que no fui más allá
del oleaje, de esa playa.
Arropaba en sombras la noche.
Plateada en la espuma por la luna llena.
Tibia, al compás de una brisa liviana y ágil.
Fuimos a ver salir la luna del mar.
Caminamos al lado por el escote de la ensenada.
Brillantes los ojos, alegres las manos y las risas.
Como una danza de pies mojados
y gotas, finas gotas, de arena y agua salada.
No te quedaste. No sé si fue así.
Pudo haber sido.
Lo miro desde aquí,
parado un momento en el punto de fuga
entre tu sueño y el mío.

Una del Pedro

Lo personal es político, ha sido lanzado al aire. ..porque el lenguaje tiene una afinidad con la dominación y hay una tiranía de la lengua que tiene un pie en las persecuciones, lo sexual, los crímenes. Esto lejo está de la calma apolítica y la serenidad asexuada que la ciencia y la academia pretenden. Una fuerza oposicional constituye la materia misma de la letra y en el corazón de la intimidad la letra porta en ella y toma a su cargo el erotismo, las dominaciones de lenguas, de géneros, las opresiones políticas y sociales, así como también la incerteza ontológica.
...Política, ciencia, arte, psicoanálisis de poesía, atravesados por un nuevo paradigma estético. También una estética de la existencia que implica estar en una relación con el mundo por la sensación, según Michel Foucault porque no hay otra. Pero la estética, dicho de otra manera, lo que se siente, no es en sí trascendental, está ligado a lo que muy bien podemos concebir como contingencia.
Según Judith Butler el cuerpo, eso considerado lo más íntimo, tiene una dimensión invaria-blemente pública , porque desde el vamos lleva la marca de los otros, está formado en el crisol de la vida social... y allí donde el cuerpo se pone en movimiento por las sensaciones , se crea una tensión entre cuerpo y discurso que abre a lo impensable.

La reunión es el 30 de mayo, de 9:30 a 12:30 en Rubén Libros.
Informes e inscripción en: Rubén Libros Tel. (0351) 424 8355, e-mail: rubenlibros@infovia.com.ar o czcvirtual@gmail.com

BILLETERA MATA GALAN II.......!!!

Esto Salio la semana pasada en un diario de Guadalajara, lo recorte y escanie ( se escribe asi??) por que no lo pude creer........Billetera Mata Galan papaaaaa!!!

Idea.

La noche

Es un oro imposible de comprender, un acabado
silencio que renace y se incorpora.
Las manos de la noche buscan el aire, el aire
se olvida sobre el mar,
el mar cerrado,
el mar,
solo en la noche, envuelto
en su gran soledad,
el hondo mar agonizando en vano...
El mar oliendo a algas moribundas y al sol,
la arena a musgo, a cielo, el cielo
a estrellas. La alta noche sin voces
deviniendo en sí misma, inagotada y plena,
es la mujer total con los ojos serenos
y el hombre silencioso olvidado en la playa,
el alto, el poderoso, el triste,
el que contempla,
conoce su poder que crea, ordena el mundo,
se vuelve a su conciencia que da fe de las cosas,
y el haz de los sentidos le limita la noche.

Concédeme esos cielos, esos mundos dormidos,
el peso del silencio, ese arco, ese abandono,
enciéndeme las manos,
ahóndame la vida
con la dádiva dulce que te pido.
Dame la luz sombría, apasionada y firme
de esos cielos lejanos, la armonía
de esos mundos sellados,
dame el límite mudo, el detenido
contorno de esas lunas de sombra,
su contenido canto.
Tú, el negado, da todo,
tú, el poderoso, pide,
tú, el silencioso, dame la dádiva dulcísima
de esa miel inmediata y sin sentido.

Estás solo, lo mismo.
Yo no toco tu vida, tu soledad, tu frente,
yo no soy en tu noche más que un lago, una copa,
más que un profundo lago,
en que puedes beber aun cerrados los ojos,
olvidado.
soy para ti como otra oscuridad, otra noche,
anticipo de la muerte,
lo que llega en el día frío el hombre espera, aguarda,
y llega y él se entrega a la noche, a una boca,
y el olvido total lo ciega y lo anonada.
Sin límites la noche,
pura, despierta, sola,
solícita al amor, ángel de todo gesto...
Estás solo, lo mismo.
Ebrio, lúcido, azul, olvidado del alma,
concédete a la hora.

Idea Valariño

PRETENSIOSA OPTIMISTA

Pretende ser un espectáculo. Sin duda, quienes se crucen en la ruta a Ascochinga con LA DOLILA cualquier mañana del año, deben quedar extasiados de verla bambolear su pelo al ritmo de Bombón asesino, sacudiendo su R-12 modelo 80 como si fuera una discoteca ambulante y ése, el mejor día de su vida. Acaso alguno piense que acaba de enamorarse, o que va camino a firmar la compra de un auto nuevo, o que algo muy maravilloso le ha pasado en los últimos días y sigue con ganas de festejar. Pero no. LA DOLILA, va camino a Gendarmería, cruzando la misma tórrida ciudad que sus compañeros de ruta y arrastrando una historia que cualquier menos ella calificaría de demoledora.
¿Qué tiene LA DOLIAL que no tengan los demás? ¿Cuál es el secreto de su felicidad vibrante y cotidiana? Ella dice simplemente que ama la vida, que la ama sin tapujos ni ambivalencia, en todas las estaciones y en cualquiera de sus manifestaciones. Los científicos, específicamente una nueva rama de la psicología que se dedica a estudiar las emociones positivas (ver La felicidad...), dirían otra cosa. LA DOLILA es poseedora de varias cualidades que esta disciplina ha señalado como ingredientes indispensables para la felicidad –gratitud, humor y generosidad – pero, sobre todo, es dueña de una cualidad anímica que está en el centro de la mira de estos estudiosos: el optimismo.
El diccionario define optimismo como "la propensión a ver y juzgar las cosas en su aspecto más favorable", o, en su aspecto teórico, como "la doctrina filosófica que atribuye al universo la mayor perfección posible". El filósofo alemán G. W. von Leibniz (1646-1716) fue el primero en formular los principios de esta particular visión de la vida, al proponer que: "Si fuésemos capaces de entender lo suficiente el orden del universo, encontraríamos que supera todos los deseos de los más sabios entre nosotros..."
Su doctrina fue criticada y hasta burlada por sus pares, pero recogida por numerosos pensadores posteriores. Hoy, quienes exploran el optimismo buscan responder a dos inquietudes: 1. ¿Es el optimismo la actitud más conducente a la felicidad? 2. ¿Es una cualidad innata o se puede aprender?
La respuesta que dan los investigadores a la primera pregunta es afirmativa: los optimistas son más felices por percibir el mundo con ojos más halagüeños. Como extensión de esa mayor felicidad, los estudiosos reportan un correlato positivo con la salud (menores enfermedades infecciosas, mejor pronóstico para los enfermos de sida, menor porcentaje de recurrencias en enfermos cardíacos, entre otros). Las últimas fronteras de investigación apuntan a la incidencia del optimismo en el éxito escolar, laboral, deportivo y hasta político (se relacionaron los discursos de campaña de diversos políticos y su posterior suerte en la elección; en todos los casos, los manifiestamente optimistas tuvieron mejores resultados).
Pero volvamos a LA DOLILA. En el 1997 la dama de la melena danzante perdió a su marido –amor de su vida, socio y compañero de aventuras –, mientras ambos cumplían el sueño de “POBLAR LA PATAGONIA” sueño que juntos habían construído. Ella se quedó sola, desvastada y con tres hijos pequeños que criar.
La Dolila hizo su duelo sin quedarse quieta. "No tuve tiempo de deprimirme", dice hoy, "tenía que sacarnos adelante". Pero todos sabemos que la depresión y el desánimo no piden permiso. Muchos se hubieran encerrado a llorar por tiempo indefinido por cualquiera de esas circunstancias por sí sola.
LA DOLILA no dejó de extrañar a su marido, pero hoy mira su foto y le dice: "Vamos a volver a estar juntos, mi amor, pero dentro de muchos, muchos años. Me quedan demasiadas cosas por vivir." Se consiguió un nuevo amor, tuvo otro hijo y siguió adelante.
Más que postular un universo perfecto, este optimismo de alma expresa confianza en la vida y en sus infinitas posibilidades.
"Aunque supiera que el mundo se caería a pedazos mañana, igual plantaría mi manzano", se pronunció Martin Luther King Jr., años antes de morir asesinado.
¿Tozudez sin sentido? Bendita inconsciencia por la que el mundo gira.

dolores

DOLORES , ES MI NOMBRE…
UNA VEZ EN TERAPIA, EL SICÓLOGO MUY SESUDO PREGUNTÓ: “A VOS, EN LA VIDA, TE CONDICIONÓ TU NOMBRE? Y ME OBLIGÓ A PENSAR…Y A VOLVERME PARA ATRÁS…LA RESPUESTA SE IMPUSÓ: NO!! EN ABSOLUTO. LEJOS DE RELACIONARME CON MIS “DOLORES” ME RELACIONÉ CON EL ORGULLO DE QUE MI NOMBRE FUERA INSPIRADO EN MIS ABUELAS, AMADAS, ADORADAS, ADMIRABLES CADA UNA COMO CADA CUAL…
COMO SIEMPRE, ANALIZANDO A MI TERAPEUTA LE PREGUNTÉ: Y A VOS?? DESPUÉS DESCUBRÍ LO ESTÚPIDO DE MI INTERROGACIÓN… EL TIPO SE LLAMABA PABLO “SEGISMUNDO” GUAÑABENS…Y ERA PSICÓLOGO…

Hermanos

Hubo un momento en que lo ví. Viéndome. –sólo uno, si fuera posible distinguir el acontecimiento, separarlo, tomarlo por sí sólo-

Seguro que le extendí unos deditos apenas audibles.

Yo tenía tres años. Me va llevando treinta y seis marzos desde entonces.

Hubo peinados con medias can can en la cabeza y gominas varias, la lengua asomada entre los dientes -que aún se le ve como un rulo inconcluso, o una tapita de cerveza doblada, cuando concentrado, se distrae.

-Pienso que somos esas muecas que no nos vemos.

Aprendí con él la fascinación. Entre la desorientación y la aventura. Barrios perdidos en una nostalgia suburbial de fútbol y bicicleta, largas trajinadas entre bares.

Socios y opuestos. Cómplices a sopapadas. Unos días más que otros.

Hoy vuelan en sus manos las cuerdas de una guitarra española.

En esas mismas manos que levantaron su casa desde el cimiento.

Las notas conmueven con la cadencia de la lluvia del trópico,

ora vaporosas, ora torrenciales, siempre tibias. Armónicas.

Es un maestro con rumores de Segovia y de Vicki y Cristina Barcelona
Alegre en la tristeza. Con fina precisión en el trémolo, en el seisillo.

Aún en las distorsiones metálicas de la borrasca.

Un mar infinito hace su sabiduría de calle.

De noche y asfalto.Tan tierna como tenaz. Necia y anárquica.

Como su mirada. Que es una melodía que no cesa,

que su mujer y su hijo tocan hasta el espejo.

Una Canción. Si tuviera que elegir una.

Esa manera simple de cautivar el tiempo.

Rostros y retratos

.... Y asoma abruptamente una máscara de entrañas, que planean sobre el abismo, presas de vértigo. Deflagración. Fulgor. El cuerpo entero sale por la cabeza, llevando consigo sangre, sudor, esperma y excrementos. Rostros hechos y deshechos, desencarados. Rostros como precipicios, robados in media res. Matanzas. Quemaduras y martirio ...
France Borel

Rostro

Quien esta detrás de tu rostro?
Te lo imaginas como un reflejo exterior de lo que hay dentro de ti
Cuando ves tu rostro en el espejo ves un rostro completamente extraño
Porque sabes que tu rostro no eres tu
Milan Kundera

Los marzos que van yendo

Recorto artbitrariamente a Withman. Esta mañana me suena precursoramente umbólico y propio. -y recuerdo una carta, a los 20, en la que decías que no son tantos, ni pocos. Tal vez, sólo tal vez, cuando naciste el mundo ya era viejo. Pero no podés negar que es un viejo mañero y arisco. Por eso resulta tan entretenido.

...Viajo eternamente,
Mis señas son un capote de invierno, zapatos recios y un báculo cortado en el bosque,
Ningún amigo mío se sentará en mi silla a descansar
no tengo cátedra, ni iglesia, ni filosofía,
No llevo a ningún hombre a la mesa puesta, ni a la biblioteca, ni a la bolsa
Pero a vosotros, hombres y mujeres, os llevo a la cumbre,
Con mi brazo izquierdo os rodeo la cintura,
Con mi mano derecha os señalo los paisajes y el camino real.

...Échate tus trapos al hombro, hijo mío, yo tomaré los míos y pongámonos en camino sin demora,
..Esta mañana, antes del amanecer, subí a una colina acontemplar el firmamento poblado de estrellas,
Y le dije a mi alma: Cuando poseamos aquellos mundos y el placer y la sabiduría de todo cuanto hay en ellos, ¿estaremos por fin llenos y satisfechos?
Y mi alma dijo: No, no habremos hecho otra cosa que alcanzar esos mundos para ir más allá....

dialogos entre ella y el 5

-cuando hacemos el amor, siempre pensás en mí, o alguna vez pensás en otra...
-no, siempre pienso en vos, mira qué cosas preguntás... contesta él unos segundos después de recomponerse tras reprimir un repaso de mil imágenes de su cabeza.

dialogos entre ella y el 4

-ya se que queres que veamos la peli, pero tengo mucho sueño... preparaste todo para esta funcion privada en la cama, la bandeja, los almohadones, todo, pero dejame ser egoista y no te enojes... vos poné el volumen despacito y dejame que yo me duerma, estoy muerta de cansancio - dice ella.
-que vieja aburrida y floja que estás ultimamente... dale, dormite... no hay drama- contesta él, y le da un beso rápido y cariñoso. Y piensa lo afortunado que es porque ella no sospecha que el egoista en realidad es él. No encuentra mayor placer que verla dormida a su lado, cuando la siente cerca, calida, silenciosa, relajada, exclusivamente suya.

dialogos entre ella y el 3

- lo que pasa, es que vos siempre me tenes que marcar algun defecto, haga las cosas como las haga, vos siempre me encontras algun defecto- le dice él, mientras sirve los dos vasos helados, que tienen por costumbre dejar en el congelador, hasta que a esa hora de la tarde, en verano, se sientan en el patio a tomar una cerveza.
- no digas eso, no es asi, no seas injusto.
-no soy injusto, yo me hago cargo de mis errores, pero vos sos muy dura, demasiado critica, es como que nunca logro hacer nada que te parezca del todo bien, siempre estás disconforme, por alguna cosa, siempre disconforme.
- no, no es así. te digo las cosas con onda, si hay algo que podrias haber tenido en cuenta, o hacerlo de otra manera, pero no es disconformidad. y ademas, no es siempre.
- si, es siempre. me agobia no poder escuchar de vos algun comentario, que antes o despues no me marque una critica, una observacion, algo que no esté incompleto o mal de mi parte. quisiera que aunque vieras que hay algo mal, no siempre estes marcandomelo. que a veces dejes pasar alguna. Porque ademas, si yo te critico algo, vos siempre tenes una justificacion, no me aceptas ni una. La señorita es perfecta...
- bueno, no peleemos .. relajate, mira que linda tarde, mira que lindo esta el jardin, y lo rica que esta esta cervecita helada que nos serviste...
- si- dice el con un tono mas bajo, como ultima frase sobre el asunto, dando ya por abandonado el tema- pero estoy hablando de otra cosa, no me queres escuchar - y toma un trago de la cerveza que todavia no probó. efectivamente está rica, fria, exacta para el clima y la hora.
entonces la mira. y ella con el dedo indice, le señala algun punto inferior de su cara. al principio el no entiende la señal, pero despues comprende que tiene espuma sobre la boca. un bigote de espuma sobre la boca. con la lengua se lo quita.
ella marcó el detalle sin pensarlo.
- Ves lo que te digo?, dice el.
ella iba a argumentar. pero se detuvo. sabe cuando debe conceder una derrota, y esta tarde lo quiere tanto que está dispuesta a hacerlo. le sonríe y hace un gesto como pidiendo perdon con la cara. el sonrie, no dice nada y deja que el "viste?" solo se lea en su mirada repleta de su pequeña victoria.