Umbolista

Tercer partido, con Grecia, minuto 80: Maradona le dice: "Entrá y definime el partido".

Y "El Loco" pisó una cancha mundialista por primera vez en su historia,mientras en la tribuna su hermano lloraba de emoción junto a la madre de ambos.

Se para cerca del área grande. Quiere la pelota, la pide, la corre, mientras Lionel Messi remata al arco en busca del gol que merece. El disparo es rechazado por el arquero griego y…sí, lo busca a él, y lo encuentra: sin pensarlo, remata de derecha, su pierna de palo y el destino es inexorable. Gol.

Loana Viera. (infobae)
...
"Andá y definimelo", le dijo al oído.

Una especial de muzza

Una especial de muzza, con jamón y morrones.
Cerquita, el día del padre.
Como te dije, la vi de nuevo. Gracias.
Otra vez, (otra de tantas miles).
Esa pura y simple felicidad.
Estabamos alrededor de una mesa cuadradita
de esas de los patios de comidas rápidas.
No había casi otra gente,
lo que daba más volumen al espacio exterior.
Al fondo se perdían los ruidos destellantes
y las luces de acrílico de un neverland con estética retro y pop.
La mesa sería de menos de un metro por uno,
de vidrio y metal cromado.
Ocupamos varias sillas con las mochilas del cole, los abrigos, tu cartera,
el palo de hockey de Agustina y una cajita de zapatos primorosamente forrada de azul
que guardaba como un secreto industrial el puente de papel que Clara hizo en Tecnología.
Qué se yo.
Cerquita, entonces, nuestras caras.
Divertidas y redondas.
Como la pizza humeante.
Me tomé un segundo entre una respiración y otra.
Los miré a cada uno. Casi viéndome.
Travelling de realismo mágico:
Clara, Agustina, Joaquín. Vos. Y yo.
Una banda. Tanto.
El orgullo me justificó.
Me palmeó la espalda con confianza,
Con satisfacción.
Un baño tibio de alegría para terminar el día.
Lo supe. Mejor dicho, supe que lo sabía.
Esta verdad está ahí, tan viva como vos y yo.
Panorámica luminosa, “clara” y “augusta”.
Alumbrando tu flequillo, morocha,
con mis ojos color del tiempo.
(Supe verte. Y logré robarme).
Y vino volando lo demás.
Hasta el hoyuelo en la barbilla de Joaquín.
Todo esto es una irrefutable belleza.
Hasta este poema. En el que vivís como la primera foto.
Siempre luna, que pone sueños en el aire
y las estrellas en el techo de las noches de mi.
Entre los girones de una almohada deshilachada,
en una bohardilla en la calle San Alberto,
más allá de la soledad.
16/06/10.

Espasmo

No sé por qué te escribo. Debe responer a una hendidura instersticial que se me produce en la barra de la nuca. Justo donde no llega la censura. Es una suerte de grieta en el ovido -y pienso que debe ser que a veces me olvido de olvidar. No importa. He aprendido con el tiempo a desconfiar de las causas. No son más que recortes que uno acomoda entre los párrafos.

Lilium
Los miré al pasar y me volví.
Estaban en el descanso de la escalera
Impúdicamente al acecho.
Con cuatro botones a punto de abrirse.
Me interrogaron rápido sus hojas optimistas y sofisticadas,
un segundo de regateo y la cara buena del vendedor
me terminaron de convencer.
Me acordé de las viejas. Les hubieran encantado.
Pensé que por estos días andarán cumpliendo años
con un farrón en el cielo.
Entre las nubes, Dios andará chupándose los dedos.
–por fin alguien que sabe cocinar.

Será que cuando voy al río me da por escribir. Respiro.
Traigo de vuelta humito de leña.
Un poco de arena tibia en la planta de los pies
La memoria intacta del frío que nada en la olla

Azucena, que techas tu choza o techas la ajena...

El secreto de tus ojos

Sandoval. De todos es el que más me identifica. Espósito es una extraña mezcla de tipos comunes y locos. Irene no te sobra, tiene un par de enormidades: sus ojos hermosos, cómo lo increpa a él, esperándolo y queriéndolo, tal vez, por esa misma incapacidad del tipo de dar el paso adelante. Súmamente real y conmovedora. La escena en que lo quiebra a Gomez no tiene desperdicio. Incluso cuando se liga la piña y el pecho frío de Espósito no hace nada.
-Yo también me identifico con Sandoval. Tenés razón con Espósito. Irene.....no termino de hacerme amiga de ella. Sí. Irene es muy real. Quizás esa vulnerabilidad que acompaña a los protagonistas es que los hace tan humanos. Porque Espósito en varias oportunidades se queda quieto, sin habla. Las circunstancias le pasan por encima y él queda petrificado. Campanella consigue transmitir la impotencia, sin usar palabras. Y es definitivamente cierto que Romeros hay a montones.
-Es como decís. Por eso pega fuerte la escena tomada a la distancia, de lejos, donde el viudo lo abraza al tipo de tribunales y le agradece porque sin él no hubiera llegado hasta ahí... Te juro que me hizo estremecer.La gente de carne y hueso escrita en los expedientes agradece. qué? . el acceso a la justicia?? Paradojicamente es su derecho. Pero la impotencia de los personajes se transforma en la potencia de la película. Ese judicial que quiere escribir, esa cosa de no poder hacer más que lo que uno hace y como uno es.... No se puede cambiar la pasión. Eso es tan judicial, tan "tengo un buen laburo, que consiste nada más que en esto, los problemas son de los otros". Tan "salió por Talcahuano" y “pago la cuenta porque al sueldo del mes ya te lo chupaste”...solos, y mediocres. Expósitos -la justicia es una isla...- El viudo, borroso -como que es un personaje de la novela que Espósito va contando- el pueblo que espera todos los días en la terminal del tren, y termina ante la opción de la justicia por mano propia o la estafa judicial. No le sirve ni la venganza ni la muerte. Una sentencia no le va a devolver lo que le mataron. La pena no mata el dolor. Perpetua. Es un tipo del Banco Nación, 'que tiene de bueno que seguro hay alguna sucursal que no quiere nadie...'
El Inspector, que miró la misma foto y debió darse cuenta. La viejita con el perro. El 404 con el tapizado bordó.
Gomez. Ese pobre infeliz sádico e hijo de remilputa. Especie de bestia despojada de más dramatismo que el de ser el asesino. Formidable también.
-De acuerdo en todo. Y creo también que la relevancia pública que tienen los personajes oscuros de esta historia (la de la película y la real) los mezquinos, traidores, inmorales, los Romeros, son los que hacen que "la Justicia" cotice tan bajo en la sociedad. Aunque sean muchos más, los que heróicamente hacen su trabajo, sin estridencias, arrastrando sus miserias, casi con mediocridad .Finalmente sobresale esa minoría despreciable. Otra vuelta de tuerca: el amor tan conmovedoramente presente. No sólo el de Irene y Espósito, también el de Sandoval y Espósito. El del viudo y la chica asesinada. El de Sandoval e Irene. El de Espósito y el viudo. Una línea común emotiva, poderosamente vital.
-Si. Esa admiración de Espósito por el amor puro del viudo. Ese viudo perdido de dolor. Con toda una vida larguísima por delante llena de nada. Que sonríe hueco, a media boca, como diciendo ‘nada me puede quitar este infierno. Es mi vida.’ Esa sinceridad espeluznante, ‘Vio que linda que era, no sé cómo me animé a hablarle...’
Esos ojos del francella más desconocido que he visto. Me encantó. El borracho convencido de serlo, perdido. Pendenciero. En unos lentes inmensos unos ojos claros como un mar de whisky. La puta, qué bien hecho que estuvo todo eso. Debe ser por los lugares comunes. O no.

Fundamentación mítica de la noche

Probablemente este ejercicio de conexión virtual sea -entre muchas otras cosas y como tantas-, vano. De todos modos me rindo a la escritura. No hago más que caer bajo el influjo mágico de la letra. Misteriosamente pleno de tensión y de silencio. Fuera de toda frontera. Lavo culpas. O me despojo del vacío. A media marcha entre la melancolía y la paciencia. Se me vinieron a la memoria unos fotogramas perdidos de una película, las sensaciones de una noche. Una noche mítica podría ser, -con el encanto ese por lo trascendente, por el sentido o el significado sólo sugerido, que se va develando después. Al paso de un tiempo digamos existencial. -todavía no hemos logrado descubrir si el tiempo fluye regularmente, creo que dijo alguna vez un personaje de Oesterheld.


A la fundación mítica de la noche
no la viví en lo profundo de una caverna.
Más bien, en la superficie.
La congoja que siento
me lleva a justificar
que no fui más allá
del oleaje, de esa playa.
Arropaba en sombras la noche.
Plateada en la espuma por la luna llena.
Tibia, al compás de una brisa liviana y ágil.
Fuimos a ver salir la luna del mar.
Caminamos al lado por el escote de la ensenada.
Brillantes los ojos, alegres las manos y las risas.
Como una danza de pies mojados
y gotas, finas gotas, de arena y agua salada.
No te quedaste. No sé si fue así.
Pudo haber sido.
Lo miro desde aquí,
parado un momento en el punto de fuga
entre tu sueño y el mío.

Una del Pedro

Lo personal es político, ha sido lanzado al aire. ..porque el lenguaje tiene una afinidad con la dominación y hay una tiranía de la lengua que tiene un pie en las persecuciones, lo sexual, los crímenes. Esto lejo está de la calma apolítica y la serenidad asexuada que la ciencia y la academia pretenden. Una fuerza oposicional constituye la materia misma de la letra y en el corazón de la intimidad la letra porta en ella y toma a su cargo el erotismo, las dominaciones de lenguas, de géneros, las opresiones políticas y sociales, así como también la incerteza ontológica.
...Política, ciencia, arte, psicoanálisis de poesía, atravesados por un nuevo paradigma estético. También una estética de la existencia que implica estar en una relación con el mundo por la sensación, según Michel Foucault porque no hay otra. Pero la estética, dicho de otra manera, lo que se siente, no es en sí trascendental, está ligado a lo que muy bien podemos concebir como contingencia.
Según Judith Butler el cuerpo, eso considerado lo más íntimo, tiene una dimensión invaria-blemente pública , porque desde el vamos lleva la marca de los otros, está formado en el crisol de la vida social... y allí donde el cuerpo se pone en movimiento por las sensaciones , se crea una tensión entre cuerpo y discurso que abre a lo impensable.

La reunión es el 30 de mayo, de 9:30 a 12:30 en Rubén Libros.
Informes e inscripción en: Rubén Libros Tel. (0351) 424 8355, e-mail: rubenlibros@infovia.com.ar o czcvirtual@gmail.com

Rostros y retratos

.... Y asoma abruptamente una máscara de entrañas, que planean sobre el abismo, presas de vértigo. Deflagración. Fulgor. El cuerpo entero sale por la cabeza, llevando consigo sangre, sudor, esperma y excrementos. Rostros hechos y deshechos, desencarados. Rostros como precipicios, robados in media res. Matanzas. Quemaduras y martirio ...
France Borel

Mañana de examen

Observé a la niña y reencontré por fin a mi madre. La claridad de su rostro, la ingenua posición de sus manos, el sitio que había tomado dócilmente, sin mostrarse ni esconderse, y por último su expresión, que la diferenciaba como el Bien del Mal de la niña histérica, de la muñeca melindrosa que juega a papás y mamás, todo esto conformaba la imagen de una inocencia soberana (si se quiere tomar esta palabra según su etimología, que es «no sé hacer daño»), todo esto había convertido la pose fotográfica en aquella paradoja insostenible que toda su vida había sostenido: la afirmación de una dulzura...
de "La Cámara Lúcida", R. Barthes

Tempranillo 2007

Somos, utilizo el plural para no dejarte hablar,
fantásmicos, ideales, orgásmicos o cósmicos.
Devenimos mientras lo demás transcurre.
No dejarte hablar para no dejar de hablarte.
fluir palabras hinche y sangra. Pero cura.
La anti voz como anti vos.
Aunque enmudecer no deja de decir
en silencio
la calma capea el temporal.
Ahora ella duerme.
Yo vivo en su nada,
testigo casual sin voz, sin voto.
En el mundo intersticial del viaje en colectivo
el gemido quedo de la mujer dormida
supone al pasajero desconocido del asiento de al lado.
11-10-2007.

paso a paso

A mis amigos les adeudo la ternura y las palabras de aliento y el abrazo…la vida, paso a paso.

El invierno nos tomó por sorpresa. Una emboscada genial. Con heladas, nevadas y chifletes se hizo un picnic. Cacheteó a placer nuestras caritas ingenuas, nuevos al fin y al cabo por la zona. –Para qué hablar de las plantas. No quedó ni una.
No somos gente fácil. Así que dimos pelea, a fuerza de dormir con pullover, y conseguir kerosene en precio. Hasta con una estufa a leña que según dicen sería rusa. El plan fue que si cayó la Unión Soviética, alguna vez el termómetro iba a llegar al cero. Después, pan comido.
Ahora parece que va queriendo pasar. Refunfuñando. Deja atrás una huella brumosa y húmeda como la melancolía.
Se asoman todavía oscuras y pardas las montañas alrededor. Olas de vientos feroces hecharon a las nubes por tierra, que rodaron hasta el piso esta semana como la harapienta retaguardia de un ejército fantasmagórico que cubre la retirada. Y empezó a reverdecer. Primero brotaron algunos brotes tempraneros y plateados. Un plátano mustio, apagado por el frío hasta lo insondable, amaneció una de estas mañanas desperezando sus pabellones lánguidos y flemáticos como orejas de elefante. Tan verdes que parecen una broma. Más allá aparecieron unas achiras bien coquetas. El césped emergió sigilosamente, como naufragando un mar sonso, amarillo y quebradizo. En algún recóndito pliegue de la polvareda desvastada, la vida aguardaba que la rueda girara su vuelta.. Explosiva. Imparable. En todo su esplendor. Con sus mejores galas. Sin más.
Abarco con la mirada todo el verde posible y siento hasta el hueso ese ritual insaciable de la sorpresa. Capacidad que nos asombra desde los antiguos. …El tiempo es como un continuo irse, y no puedo pensarlo sin el espacio.
El compadre lo dijo con pocas palabras, pero sin faltarle ninguna. Me lo propuso cuando salíamos a la vereda. El asado había estado muy bueno y la noche espléndida. No había faltado el Tota, ni la guitarra. La panza redonda de la Flaca es de esas tan hermosas que desafían a soñar.
-Queríamos decirte si aceptás, si querés, ser el padrino.

Recién esta tarde más o menos puedo encontrar el habla y ponerlo en palabras.
La amistad, como el espejo, refleja la vida.

la amiga de Polo.

Prisionera del 2 por 4,
lágrima de fuelle que arranca
del arrabal sus suspiros
como lamentos profundos cargados de ausencia
en un canto trémulo
parido desde el dolor.
Del barrio.
De malevos desgraciados
a manos de una mujer fugitiva
siempre fugitiva.
Del niño dormido en un umbral
En el viejo Boulevard San Juan.
Milonga.

Escrito en el bar

Historias
Relojes. Cine y zapatos nuevos
con suela de goma.
Protocolo a la siesta,
algún obrero mendiga a su columna
un poco de pan.-bajo porcentaje de incapacidad-
Y yo estoy acá.
Aterrado de enamorame de vos.
En fin, voy a tener que acostumbrarme.
En algún lugar jugaré con tus ojos verdes
de siete cielos y garcía lorca.
Vas a ver, dentro de un rato amanece me digo.
Mientras, camino hacia el sillón de botones dorados.

5-10-1992. Pizarrón.

Oda a los (olvidados) artífices de la producción.


Nunca como hoy
bendito sea el genio del aerógrafo,
que esparció el deseo
por el prado encantado
de tu piel .

Nunca como hoy
sea bendita la industria textil,
que maravillas hace
con el trozo de tela
que envuelve el pan nuestro de cada día.

Nunca como hoy
domina el arte la mano
de quien amanza la blonda melena
que presa detiene en su vuelo
la mirada ágil, y el corazón militante.

Nunca como hoy
el cuero que te ciñe por la cintura
pareció tan hecho de fuego.
Mientras promete cuando se alejan
tus piernas de sueño, tu sonrisa de viento.
(tu calzón al descubierto).
.

El juicio

El juicio

Entre las formulas sacras que pergenia el legislador
desde sus negocios dudosos
y el ramaje sombrío que teje el juez
a medio camino del desayuno y la runa de su conciencia,
moran dos espejos enfrentados.
Van reunidos tras la espuma
del río de la historia
de la verdad
inermes en un desesperado intento
por un mundo más justo.
Después se halla
lo inexpresable.

1982
Un cúmulo de polvo se ha formado en el fondo del anaquel,detrás de la fila de libros. Mis ojos no lo ven. Es una telaraña para mi tacto.
Es una parte ínfima de la trama que llamamos la historia universal o el proceso cósmico. Es parte de la trama que abarca estrellas, agonías, migraciones, navegaciones, lunas, luciérnagas, vigilias, naipes, yunques, Cártago y Shakespeare.
Tambien son parte de la trama esta página, que no acaba de ser un poema, y el sueño que soñaste en el alba y que ya has olvidado.
¿Hay un fin en la trama? Schopenhauer la creía tan insensata como las caras o los leones que vemos en la configuración de una nube.
¿Hay un fin en la trama? Ese fin no puede ser ético, ya que laética es una ilusión de los hombres, no de las inescrutables divinidades.
Tal vez el cúmulo de polvo no sea menos útil para la trama que las naves que cargan un imperio o que la fragancia del nardo.
Borges.

El lenguaje es una herramienta muy curiosa. A veces expresa un montón por vía del silencio, esto es, mediante la nada. Otras veces un enjambre de palabras transmiten apenas un ropaje de ausencia. En sí, más allá del énfasis y de la textura, las palabras son por completo ajenas de lo que representan. Por lo que habremos de concluir que lo representado debe ser necesariamente convenido, para que el mensaje se entienda.-pensé, y ahí se me cruzó Barthés:

"...La tragedia no es tributaria de la vida; es el sentimiento trágico de la vida el que es tributario de la tragedia. He allí por qué las tragedias de teatro no han seguido esa suerte de evolución histórica que hace que de un estadio primero surja un estadio segundo más perfeccionado, y así sucesivamente. Para ello se hubiera requerido que la tragedia del teatro se implicase estrictamente en la lenta evolución de los siglos, imitase la transformación de las vidas y de las mentalidades y que, en las épocas de falsa cultura, prefiriera corromperse que morirse. No ha obrado así la tragedia; su historia no es sino una sucesión de muertes y resurrecciones gloriosas. Ella puede decrecer y desaparecer con la misma desenvoltura sublime con que apareció: después de Eurípides la tragedia se pierde (admitiendo que Eurípides fuese un verdadero trágico, lo que no hizo Nietzsche). Después de Racine no hay más que tragedias muertas, hasta el día en que nazca una nueva forma trágica -radicalmente distinta, a menudo irreconocible de la primera.
En las tragedias del teatro el interés no es el de la curiosidad, como en los dramas. El público no sigue, jadeante, las peripecias de las historias para saber cuál será el final. En las bellas tragedias el desenlace se conoce por anticipado; no puede ser otra cosa que lo que es: ni el poder del hombre, ni a veces el del Dios (y esto es propiamente trágico) pueden mejorar ni modificar la suerte del héroe. Y sin embargo el alma del espectador se aferra con pasión a la marcha de la pieza. ¿Por qué?
Es el milagro de la tragedia; nos indica que nuestra búsqueda más íntima no va al resultar de las cosas sino a su por qué. Poco importa saber cómo terminará el mundo; lo que importa saber es qué es lo que es, cuál es su verdadero sentido -no en el Tiempo, poder bien cuestionable y cuestionado, sino en un universo inmediato, despojado de las puertas mismas del Tiempo..."
Barthes. Viejo tramposo.

Si guardo silencio sobre mi secreto, él es mi prisionero; si lo dejo escapar de mi boca, soy yo el prisionero de él. En el árbol del silencio hay que buscar los frutos de la paz.
Schopenhauer

(yo no proyecto mi sombra, y a veces la tormenta es tan increíblemente fuerte que azota el árbol del silencio hasta que los frutos de la paz se caen al río como duraznos sangrantes. La grandeza despereza, dijo la Claudita Perez y después se perdió).

Casiopea

Casiopea
tenía una extraña fascinación:
el deseo de los chicos borderline
se le volvía obsesión.
Quedaba desvastada,
nadie entendía la razón
Por qué padecer le halagaba
Ese juego de seducción.

Dama de cuero,
-Pero sin tachas
tamilán ni redoxon-
Cientos de talentos,
adictos a la genialidad
Claman el infierno
De tu adoración.

Chica de silicio,
Apagá el computador
Dame un giga
De arenoso corazón.

No me borres -imploro-
No tires mi número de celular
La última neurona que me queda
va rodando al albañal

Horas sin sentido
Páginas que se recalientan y se van
El download de tu amor
Fagocitó todo mi RAM

Chica, qué suplicio!
No quiero sonar a bandoneón
Pero no puedo especializarme
Disecarme, analizarme
ni evitar esta disertación.

El bar y la lapicera

I.
Pocas cosas tan lindas como comprarse una lapicera que ande.
Que acompañe las horas con su trazo desmayado.
Desandando los tiempos y el conocimiento
a girones de ganas de andarlo.
II
A veces me gustaba sentarme en un bar a escribirlo.
Como recortes de tela, parches y rasguidos
De las mesas. Antes se podía fumar en los bares.
Entonces la mismidad no tenía medida,
entre la servilleta de papel, el café y la lapicera.
III
Si tuviera que elegir de nuevo
probablemente estaría jugando otro juego.
No deja por eso de ser luminoso
aunque el compás suene un poco tanguero
-debo haber creído alguna vez
que el guapo en su tristeza se ve más canchero
IV
Acá estamos,
Mi unicornio y yo.
El papel de envolver que me dieron en la librería
lo absorve tanto como yo lo miro. Y me halago.
Qué lindo comprarse una lapicera nueva y que ande.
2007