dialogos entre ella y él

- te estoy hablando- dijo ella, sentada, mesa de por medio, vestida unicamente con la remera suya que él ya no usaba para correr.
la tasa de cafe sujeta con las dos manos.
- ves que no me escuchas?
los ojos de él, hinchados todavía por el sueño, que tarda un rato en despejarse de las caras recien levantadas.
- te estoy hablando...
con el potencial adormecido que se tiene a las 7 y media de la mañana, la miró, sin concentrarse en algo especifico.
- hace veinte minutos que te estoy hablando, y vos nada.
se levantó lento, y con el ultimo registro, percibió cómo la cara de ella empezaba a demostrar la sorpresa por su reaccion.
silenciosamente, colocó la tasa de su café en su platito.
- ah, bueno... dijo ella, que colocó su tasa con mucho menos sutileza, en su platito.
él habia pensado mucho su discurso.
hasta lo habia ensayado.
pero solo dio media vuelta. subio las escaleras. se dio un baño. se vistio. armó el bolso. salio a la calle y respiró.
ya fue. no iba a volver a pisar ese departamento en toda su vida.
al final, no le resulto tan dificil como habia pensado.

cuando dios penso el eden....

Dale, te apuesto... cuantas peliculas de bush vamos a ver en el futuro? 5... 10.. 300?... y de irak? 30, 50, 1800? a cuanto subio la percepcion de belleza de los actores negros de EEUU? te apuesto, dale... Will smith ya es mas lindo que Brad Pitt? Arnold vuelve al cine? Va a seguir en cargos politicos? Cuanto que no hay suicidios de banqueros americanos? A que no... Pero peliculas con yuppies desquiciiandose, cuantas vamos a ver? Cuanto a que el 90 % de las próximas peliculas de Hollywood tratan sobre el orgullo/sueño americano? Cuanto apostas?
los romanos tenian las catacumbas, los egipcios tuvieron los ejercitos multitudinarios, los españoles la inquisición, todas las potencias han sido jodidas.. pero los yanquis y el cine revientan el mate a cualquiera... decime si no

Barack Obama

Alguien que me recuerde... ¿qué dijo Nostradamus del triunfo de Obama?

EL CLARK KENT DE LA MUSICA

Anoche estuve en una fiesta de gala, con el ballet de bolshoi y Kiev; Luego un cocktail privado, así ,como típica fiesta de película, onda George Clooney, o a lo Jeames Bond, la gente de frack, las minas con vestidos increibles, champagne, caviar, en fin..., Por momentos pensé, que hace un negro cordobés en medio del jet set mexicano?

Los que me conocen saben que tengo una parte glamorosa importante y que la gilada me gusta,
Pero no es lo que quiero contarles, por que en ese cocktail, me paso algo que siempre que pasa, no deja de sorprenderme, resulta que había un negrito, flaquito de unos 37 años, feo, la verdad muy feo, ( daba ocote) pero tenia algo especial, y note que mucha gente se le acercaba, o todo el mundo comentaba de el.
Haciendo gala de mi boludes y mezcla de cholules, me acercaba, así disimuladamente ( supongo que de disimulado no tenia nada, ya que soy muy torpe, pero a mi me gusta pensarlo así, a lo James Bond) si bien no pude escuchar muy bien que decían, por que una banda de jazz sonaba muy cerca de mi oído, pude apreciar que este sujeto, tenia una vos finita, y era mas tímido de lo que pensaba, pasaron las horas, paso la banda de jazz, paso una pareja de tango y paso champagne mucho champagne.( si quiero aclarar algo, acá en México, el champagne, es muy cheto, pero cheto cheto no es como en argentina que vas al disco y compras un duc de saint remis, o un chandon, allá por poco te venden champú en tetra, acá es todo un lujo)
Bueno retomando el tema, resulta que este muchacho es compositor groso, compone para luis miguel ricky martin, arjona ( mmm) y todos empezaron a joder que este sujeto, flaquito y feo como Munra o Eskeletor, subiera al escenario.
Y ahí paso, lo que siempre me sorprende lo que siempre me emociona hasta ponerme la piel de gallina, todo se transformo en ese momento, el flaquito escuálido, subió al escenario, y se trasformó, su postura que tenia media encorvada, se enderezo, la cara de nabo, por una mas fachera, y su voz, de pito, a una voz impresionante, y se puso a cantar, la timidez a la mierda, y se comió el escenario,
Yo en el fondo lo veo como un súper héroe, como un Clark kent del canto que en ves de ponerse la capa y el traje azul, solo sube al escenario, nunca deja de sorprenderme, gente que a primera vista y a segunda también, no le das dos mangos, y tiene una habilidad oculta, un súper poder, un as bajo la manga,
Yo creo que en mi mediocridad, me fascinaría tenar algún tipo de habilidad oculta, saber tocar la guitarra, el piano, saber hacer un barrilete, magia, jugar al fútbol, en fin, una habilidad escondida, me juego el huevo izquierdo que estas cosas me emocionan t me sorprenden por mis mismas carencia,
Espero algún día poder tener alguna habilidad y sorprender a las chicas, a mis amigos y a cualquier carlitos que se pare cerca mió...

Detrás del texto.

La última materia

Ella me avisa que acaba de aprobar la última materia. Le queda la tesis nomás.
Se fue esta mañana a la ciudad universitaria con Agustina, Joaquín, contracciones y todo.
Qué bárbaro. Qué te puedo decir.

-Ahora, qué coraje esta mujercita no?
Es al pedo. Hay cosas que uno nunca va a lograr entender. Cargando con todo va y encima rinde y para colmo... aprueba!!
¡¡Eso es ponerle huevos señores!!

La misma historia, pero contada por Layo

Ahí vamos! Ella hace reposo lo más que puede, pero Joaquín es un vándalo. Anoche se movió toda la noche y yo pensé que en algún momento el pupo de ella iba a reventar onda dibujito de kill bill uno.

No digo nada nuevo si afirmo que nosotros los varones lo vivimos desde afuera. -La Naturaleza es sabia para estas cuestiones. No es que quiera ahorrarnos el esfuerzo, sino que para estas cosas resultamos ineficientes -en términos económicos- y blandengues, -en términos de biología neta-. Por eso, en una división de trabajo originaria, nos tocó la labor de provisión de vituallas, o sea, un trabajo necesario pero que es meramente secundario a la obra magna de dar a luz. Pasados unos cuantos milenios desde ahí, evolución de la especie de por medio, tras la invención del ethos moral, del religioso y de la racionalidad, uno se las sigue rebuscando para robar cámara. Mi experiencia es así. No la discuto con nadie, más allá de que algún aficionado malicioso sicopatee sobre celos y narcisos. -yo sé lo que es somatizar náuseas, engordes y calambres ajenos! Después, qué querés que te diga, las brujas son las que le ponen el cuero al parto. -Por eso tal vez uno sea sólo Padre y la Ley su función. Y una sociedad insanciable alrededor lo designe como el refugio, o la Piedra con que edificar el Templo -puro estilo cristiano, che, machista y pontifical-. Nunca entendí bien a los santos y las santas que no fueron padres o madres, ni cómo es que entre la Madre y el Hijo se instala una intimidad tan insondable. Ahora bien, la paternidad y la maternidad tienen un punto en común: que son trajes elegidos, se calzan de una vez y se llevan puestos toda la vida. Más allá de místicismos y de pretensiones resultadistas, aún compartimos esa vivencia extraordinaria con el primer ser humano -un animal que tuvo conciencia de sí, por ponerlo de algún modo. Dicen -en algún lado leí- que la ternura es el reflejo del amor vivido en esos momentos primeros de la existencia de cada uno. Por eso, probablemente, la palabra amor también designa la lumbre, el hogar y el calor.

Resuenan chapoteando aún las mierdas de paloma en el alfeizar de la ventana de este antiguo edificio -un mausoleo que, al fin y al cabo, brinda cobijo de semejante lluvia. Perplejo, me quedo pensando justamente en que la discusión de hoy no deja de girar en torno a la decadencia del dinosaurio. (River perdió, Hitchock lo supo, y antes, la Daphne du Maurier -¿será la misma de Scooby Doo?)

Reflexiones pulpares 5

Nostradamus ya había advertido sobre el fin del mundo por esto de los hadrones acelerados:

"El león buscará el cielo
en un sinfín de zarpazos
y los dragones se hundirán
y el mundo se irá al mazo"

Dixit

Pulpo

Frida depilada y el caniche encantado

La especulación que tiene una connotación casi física, idílica en momentos de mística inconguente con estos tiempos, devuelve este tipo de combinaciones de galpón. Un caniche es todos los caniches. Una gárgara mental del hombre que se nutre de su propia fantasía web, fue suficiente para lograr detectar la falsedad de la premisa elemental de que la alegría es sólo brasileña y el lamento sólo boliviano. A mí me gustás así, Frida, libre de vellos y con tu caniche enajenado de tanto amor mexicano. En tu lengua tenés el sudor de Rivera, tu gordo favorito, tu nexus, el infame libertino de tus días de penumbra. Una vueltita para mí, ay me muero, qué bonita está la nena de talento tropical.

1, 2, 3 quién es

Reflexiones pulpares 4

"¿Qué es más sorprendente? ¿Los 8 oros de Michael Phelps o que Bonadeo sepa de 200 deportes?"

Para mí rankean bastante parejos.

Y a vos... ¿que fue lo que más te sorprendió?

Pulpo

Un Shit per Week

Pensaba en escribirles ñoras y ñores, redactarles amas y aballeros la osadía que estoy sintiendo al hacer cosas que me gustan… cuando de repente… (Onomatopéyicamente “pum Krush tun”) un bello pajarito vació el contenido de sus intestinos en mis lentes de ver de lejos…

No fue “¡PUPU PUAJ!” mi reacción… no fue un “maldita ave de ciudad!”… (Me gusta decir lo que no antes que lo que sí)… más bien fue un “es de no creer” (expr. desus.) devenido por la, ya, inverisímil costumbre de que esto acontezca con la puntualidad de un reloj suizo.
A ver: 1ero fue una cotorra (hace 2 semanas), después unas palomas san martinas (la semana pasada) y finalmente hoy, una nueva “paloma cagadora” o, como su variante inglesa lo indica, “shiting dove” (sí! Como el desodorante!).

Yo sé que algunos mal pensados profesarán… “alejate de las plazas e iglesias pequeño maniático!” haciendo referencia a una intención inconsciente de provocar estos encuentros… Más yo les contestaré: “sean felices hombres sabios y no me jodan, pues juro por la mismísima Silvina Ocampo que estos acontecimientos han sido puramente casuales y no buscados (como un hijo accidental, como mi mismo quizás)”.

Es un gran círculo, les cuento, la manera en que lo fantástico se me mezcla con la cotidianidad… es escribirle un mail a mi historietista favorito, o comprarme con mis ahorros eso que jamás pensé, o retomar esa carrera que quedó trunca y que tenía sus cosas buenas y malas, o decir “pero sí caramba!” (expr. desus.) y gastarme lo poco que me quedaba en el mejor libro del mundo (solamente porque salía lo que había en mi billetera!), para finalmente ser defecado una vez por semana como símbolo de prosperidad, como señal de estar haciendo las cosas bien.

Yo sé que mi intervención en este medio suena a mensaje esperanzador post-parto pero quiero decirles que es lo que hoy sentí (y es lo que al fin y al cabo cuenta) mientras ese delicado excremento se deslizaba por mis lentes.

Sepan disculpar cualquier dejo de cursilería de dos pesos y es que, finalmente, este escrito es pura mierda sentimentalista.

Atte.

Chico Pablo

Reflexiones pulpares 3

Cuando se habla de "polvo en suspensión", se está usando un sinónimo apto para todo público de un "coitus interruptus"?

Pulpo

... sobre la pareja

para garantizar la supervivencia de una pareja en situaciones futuras de escasez, se dice: "contigo pan y cebolla"...
¿no es una frase armada por los divorcistas? No podia haber sido: "Contigo pan y tomate", por ejemplo, que es igual de economico pero genera mejor aliento?

Reflexiones pulpares 2

"Cuando estés pasando un mal trago... frenate, agregale Coca y volvé a probar"

Ponele onda, tegobi

Por Matzy Lucca

Uno, en general, se arrepiente de pelotudeces cometidas que corresponden al propio pasado. Nietzsche decía que él nunca se arrepentía, porque el hecho de fijarse en el resultado indeseado de una decisión o acción deliberada previamente, constituye una mirada equivocada de las cosas. Para ser más claro, él decía que siempre elegía lo correcto por más que todo le saliera como el upite. En ese caso, arrepentirse vendría a ser algo así como la pelotudez duplicada. O sea, la pelotudez que corresponde a la flor de cagada que uno se mandó, y la pelotudez de arrepentirse posteriormente de esa cagada. Pero, yendo un poco más lejos aún, no arrepentirse significaría ser pelotudo una vez más. Me explico: en primer lugar, tenemos la pelotudez de habernos mandado la cagada propiamente dicha; en segundo lugar, la pelotudez de reprimirnos el recuerdo de esa flor de cagada para no generar ningún indicio de culpa, y por último la pelotudez del esfuerzo que significaría justificarnos a nosotros mismos que esa cagada no fue en realidad ninguna cagada. Ergo, Nietzsche era un tremendo pelotudazo; pero convengamos que tenía ideas copadas, si no yo no hubiera escrito esta pelotudez.

Publicado acá

Dr. Galletti... me da un turnito?

Digame Dr., usted o algun sabio competente que lea estas pocas lineas:
En la casa de Nancy Herrero... los cuchillos son de palo?
Los caballos regalados... no se rien nunca? Ni para las fotos?
El agua que no has de beber... es ... maratonista?
La frase "el que sabe, sabe", no es demasiado choreo intelectualmente hablando? Digo: una pedorrada sobrevaluada!
Les dejo estas inquietudes, y tambien un intento de que evalue cual de estas frases pudiera yo hacer famosas, y que trasciendan universalmente bajo mi autoria:
"el que estornuda, estornuda"
"el que toma un colectivo, toma un colectivo"
"el que se come un bonobon, se como un bonobon"
"el que baila cuarteto, baila cuarteto"

ja! que tal???

Reflexiones pulpares 1

Si yo fuera Dios, dormiría hasta tarde... de ahí que desconfío del dicho "Al que madruga Dios lo ayuda".

Pulpo

Señales que indican la vejez

Estás en una librería, por ejemplo -y digo por ejemplo para tratar de eludir la solemnidad que proporciona un hecho verídico-, se acerca una nenita con mirada tierna y te pregunta: señor, ¿cuánto sale esta libretita? De pronto desaparece casi intuitivamente, ferozmente, la idea original de ternura y es reemplazada por una angustia que se transforma a su vez en impotencia y desemboca en una ira colosal (siempre quise usar ese adjetivo, y precedido por ira suena mucho mejor). La nena te dijo señor y al mismo tiempo te confundió con un empleado de comercio, mierda, completito, eh, eso sí que es una señal. Y entonces te quedás perplejo un par de segundos pensando en responderle algo así como: “seguramente esa libretita cuesta un poco más que la caja de forros que deberían haber comprado tus viejos para evitarte, pendeja hija de puta”, pero no se lo decís porque ella no tuvo la culpa de haber actuado en consecuencia de una realidad ineludible, característica esencial de todos los niños según la sabiduría popular. Yo no trabajo acá, balbucéas, y ella te mira como diciendo cómo es posible, y se va hasta donde está su mamá pero no deja de mirarte porque para ella siempre serás el señor que atendía en la librería.

Importante: Antecedentes
La primera vez que te dijeron señor fue por teléfono y fue una de esas pelotudas que te llaman para ofrecer alguna cagada. Sí, señor, le explico en qué consiste el servicio…Lo dijo, fue un tincazo en los huevos, te dijo señor la muy hija de puta. Cuesta digerir esa sorpresa, pero cuando comienza a reiterarse este tipo de trato telefónico, tu cabeza, que siempre te engaña porque está en todas, te hace creer que eso pasa porque tenés una voz de macho que mata. Hasta que decubrís que en los bancos, en las cafeterías, en el boliche y en la puta calle, todos, sin excepción todos te dicen señor. Ya nadie te trata de pibe esto, flaco aquello, no, ahora sos un viejo sorete. Pero tu cabeza te vuelve a convencer de lo contrario y vos te la creés porque no te queda otra y te decís: claro!, era la barba, qué boludo, cómo no me dí cuenta antes. Pero ni bien te afeitás, descubrís que no hay vuelta que darle, ya no sos un pibe, asumilo y tu cabeza ya no puede hacer nada al respecto porque sin ir más lejos, en la parte superior queda muy poco pelo, y la verdad no se puede andar todos los días con gorra.

MANIPULACION

En estos meses de preguntas sin respuestas, me sigo cuestionando cosas que no marcan ninguna diferencia. No sé ni me importa dónde carajo queda Xochimilco ( la venecia mexicana..mmmmmm). Algún psicólogo hará dulce si le cuento que cuando me preguntan qué música escucho, siempre contesto primero los grupos que no me gustan tanto. No sé por qué cuesta decir de entrada " me gusta Cacho Castaña, El Paz Martínez ¿y qué?", por ejemplo.He vuelto a consumir frutas pensando que me van a hacer bien. Y algo no funciona correctamente, me digo a mí mismo, porque a esta Pera le siento gusto a Shampoo. Lo mismo me pasa con las manzanas verdes, que tienen un sabor a crema de enjuague inquietante.
El sentido del gusto se me pasó de vueltas. De tanto consumir alimentos artificiales, me creo que en la naturaleza hay frutas fosforescentes como las mermeladas de fruta que compramos. ( y en argentina igual..me cuerdo de la mermelada de duraznos Canale..juro que brillaba de noche)

No, Maxi, no las hay. Y si las hubiera, habría que ser medio pelotudo para comérselas.
Nadie en su sano juicio se metería en la boca una cosa que brilla en la oscuridad.
La puta madre, me han modificado la manera de interpretar los olores y las texturas.
Las galletitas tienen gusto a mampara, los tomates saben a plástico y la gelatina de frutilla tiene en el fondo un gusto a clavo oxidado que te deja alerta.
Todavía no he podido probar un jugo de naranja envasado que se acerque ni por casualidad al gusto original del cítrico en cuestión. Y esto es igual aquí en México que en argentina
Odio a los que defienden el Tang a capa y espada, o a los que dicen que como el Tico-Tico no hay. Tienen gusto a remedio para los bronquios.Compré en el súper unas bananas que parecían escopetas. Eran enormes y mientras las comía no paraba de repetirme: "esto está manipulado genéticamente, esto está manipulado genéticamente" cosa rara, aquí en México, en el súper la semana pasada compré mandarinas, el verdulero me recomendó unas que estaban "tuneadas " para no tener pepas. Me sentí en una película futurista.Al final resultaron ser una cagada, sin jugo, gajos medio flacos y sin vida. Al menos si la manipulación pudiera sacarle las pepas a la sandía, todos contentos. Destinar la ciencia al confort me parece bárbaro. Pero manipulan las frutas como el ocote. Científicos mundialistas, sáquenles las pepas a las uvas, los pelitos al kiwie; ablándenle la cáscara a los cocos, cámbienle el gustazo a caño de bondi que tienen los kinotos. Tengo la cabeza medio quemada de tanto reflexionar cosas que a nadie le van a importar un carajo. Es más, sé que no me sirven ni a mí. Pero las pienso igual porque se me cantan las bolas y estoy cansado. Y hablando de cantar, ¿qué tema hizo que Prince fuera tan famoso? ¿Vos te acordás de alguna canción de ese flaco?Me voy y se las dejo picando.

20 de Julio de 1969

El hombre llega a “La Luna”, un bar situado a pocas cuadras de la “Nasa”, un local de ropa cheta de la ciudad. Se sentó en la barra y pidió una copita de Esperidina con Merengadas para festejar el día del amigo con unos bigotudos habitués de la casa.
Pasaron las horas y el lenguaje de este hombre se convirtió en una maldición, dirigida a tres de sus amigos que “se habían ido a la mierda”. Juró que Armstrong, Aldrin y Collins esa noche se las iban a pagar. Invitó mil rondas y las anotó todas a cuenta de los tres ausentes. Un lunático de verdad.

Dr. Galletti

Plus Minusve o Engrudo

Primero.Sucedió: hilo de baba hermoso el que de tus pelos sube y baja brillante y orgulloso.

Número.Dos: sublime desmayo en mayo.

Finalmente: La hermosa Incomunicación que nos dejó fuera del juego.

A saber: Todoeratanrayoneado.que.dan.ganas.de.requete.llorar.mr.sigmud.etcétera.etcétera.etcétera.

Horacio.etcétera.etcétera.Capítulos.arriba.Capítulos.abajo.etcétera.

(Son boludeces que nadie me va a creer, como cuando el océano desviose y yo era contentura y forrez. Porque sí, me duele haberte dolido Mickey Mouse).

Son las reglas Anita. En amarillo. En violeta. En negro.

Con vos siento- cro cro cro -siento paz paz. Me siento tranquilo. En.silencio,cómodo.Horacio.porque.palabras.

y2cosos.uno azul y uno amarillo.

Para vos siempre el azul denipablitopotti para mí looooo más lindo que recuerdo es amarillo como pollito.como chupaleta.como máquina ludovika mendiolazeña del tiempo en que yolón cantaba.

Feliz Cumple Anita.

Ella ahora está sola, mi amada Frida, tan hermosa como me la imagino

"Patada de chanchito", un cuento cortito

Había una vez,
una niña que no fue.

Extracto de un librito titulado
"La insoportable brevedad del ser"
por los tiempos que corren, vio?

Otra de las innumerables citas generosas
del Dr. Galletti

Nada

Antes que nada, todo. Les pido disculpas por haber estado todo este tiempo ausente, me cuesta ir de cuerpo y creer que todo esto es real.

Querido ser indagante: Primeramente le aclaro que la etimología no es mi fuerte. Me preocupa más hacia dónde van las palabras, y no de donde vienen. De igual manera, como es mi deber guiarlo hacia una respuesta contundente, le recomiendo lea la autobiografía de Divina Gloria, titulada “Mi vida fue una diva divertida divagando en el divorcio de Iván”, allí está todo.

Respecto a lo segundo, las mujeres y los travestis tienen desarrollados los mismos sentidos porque comparten el mismo problema: los hombres.

Por último y para ser breve se lo voy a plantear de este modo: Todos somos pasajeros. Pasamos del Auto al Micro, del Micro al Metro, y lamentablemente vamos derechito al Bala.
Mi opinión acerca de los griegos no es buena, esos tipos eran unos colgados. Se las pasaban bebiendo y preguntándose boludeces mientras el templo se les caía a pedazos. No fueron ni siquiera capaces de barrer el patio.

En cuanto a usted, por considerarlo un alto inquietante en el transcurrir de mi perezosa labor, quisiera formularle la misma simple pregunta que me hizo mi hija Nadia al cumplir sus tres años:
¿Se puede nadar en la nada?
¿realmente nada el que nada en la nada?

Dr. Galletti

dr. galletti: vive usted?

disculpe la pregunta del titulo, no es convencional ni del todo educada, pero en estos espacios virtuales, uno no sabe nada, o tan poco de los demas, que he preferido ser directo.
si la respuesta es si, aprovecho.tengo un par de preguntas:
la palabra diva... tiene algun punto en comun, etimologicamente hablando, con la palabra diván. diva viene de divan. o hacia ahi van?
y en el mismo sentido... gala... se relaciona con galán?

y otra:

se dice que las mujeres tienen un sexto sentido. entonces, un transexual... cuantos tiene?

y la ultima: dicen que los metrosexuales son una moda pasajera... seran superados por los metrocincuentasexuales?

no nos va la vida en esto, dr., pero los filosofos griegos se lo preguntaban todo, y mire que bien conceptuados los tiene la historia... no?

de pie: acerca de la garbo y de las otras

la fria y a la vez caliente figura de la garbo, y los ojos cinemascopeados de la hepbrun,y mas... las redondeces superpuestas de la monroe, y los setenta metros de las piernas de la dietrich, y la cintura de dejame que te la abrace un segundo por favor: rita, la fuerza brutal y demoledora de la welch y su arsenal masivo... todavia mas... la propia bacall hablando con su voz ronca y fumando en simultaneo, y los ojos gatopersescos de la taylor, y la frescura y los deseos de llevarla ya a la cama de la cardinalle, y mas, la blancura lechosa que invita a dormirse eternamente en ella de la bergman, y el terror erotico que provocaba una mirada al pasar de la deneuve... y todas ellas, divas, diosas, iconos, fieras, estrellas... todas todas ellas caben y sobran en el escote de la ponganse de pie y lavense la boca por solo nombrarla : sofia loren.
en ese podio del olimpo, ella en el primer lugar, y a su diestra, la bardot en vestidito con minifalda de color amarillo, y a la izquierda, el cuerpo animal de la gardner caminado triste y medio borracha como una leona.

Cielo e infierno

Parece que así hubiera empezado todo. Un cambio de estado en la materia -o miles, el número no viene al caso-. Sin pretensiones de gorilismo, entre nubes de vapores y fuego de volcán. Pobre Cosmos, tanto esfuerzo y ni se imaginó que terminaría dandole nombre a un equipo de soccer. Es más, tampoco es muy creíble que digamos que imaginara -el pensamiento en imágenes parece ser exclusividad de alguna materia orgánica- que tendría nombre -Foucault ausculta ese misterio entre las palabras y las cosas.- Y allá vamos nosotros, vólidos y bolubles, designando y discutiendo, matando y cobrando, debiendo y culpando. Inventamos todo un Dios, o varios, para eso. Le pusimos infiernos y paraísos, entre el deseo, las tetas, y los amores rotos y dantescos. Mientras, la materia anda. Hasta el próximo golpe de estado -el número, de tan abstracto, tampoco ahora viene al caso.

VIDAS ROBADAS ( No te pertenece devolveloooo!!!)

Vine en el avión Colombia , Mexico, como siempre algo me pasa, esta ves tenia a una vieja ( señora mayor) que debe haber tenido 200 años, vestida como pendeja ( vestida como Rebelde wey), ni una chica de 15 se ponía lo que ella tenia puesto, súper maquillada , operada y con un perfume que volteaba, era insoportable. Y del otro lado una quinceañera, con una remera de Cristian castro, eso era demasiado para mi, la salida de emergencia estaba ocupada, viajo allí, por que entro con un poco mas de comodidad. Así que logre cambiarme a los asientos de adelante para estar mas cómodo, y la comodidad me hizo pensar en varias cosas;

Pensaba en la vieja que se hacia la pendeja, en la chica con la foto de Cristian Castro en la remera, En fin todas las clasificaciones son anecdóticas y superficiales, menos una: la que separa a los lindos de los feos. El resto no significa nada. Es un placebo para calmar a quienes se saben del peor lado de esta división universal: los feos.
Entre lindos y feos hay un límite invisible pero robusto. Mientras que a los lindos los espera una vida llena de favores y oportunidades (las puertas se les abren, los placeres carnales se les ofrecen, los trabajos los llaman a susurros) a los feos, en cambio, nos espera la nada. Tenemos que procurar ser inteligentes, simpáticos o muy graciosos si queremos prosperar. Aunque suene frívolo, la belleza determina a grandes rasgos el futuro potencial de una persona.
Las cirugías, por ejemplo, son un invento de la gente fea. “Lo que importa es lo de adentro”, “Interesante”, o “tiene lo suyo”, otros inventos de algún feo tratando de justificar su amarga vida de ese lado del planeta. “Un flauta no es corneta” o “Aunque la mona se vista de seda, mona queda”, son, en cambio, inventos de gente linda. Así como la ropa de Cavalli y los trajes de Armani sólo le quedan bien a la gente Linda..

No obstante, hay muchas personas que se niegan a aceptar ese amargo destino, y trabajan en su cuerpo, mejoran su estilo y se convierten en lindos honoríficos. (Tal es el caso de Sarah Jessica Parker, que era una fea destinada a una vida de fea pero logró torcer su suerte a base de sandalias stiletto, buenos cortes de pelo y dos o tres muecas especiales que le disimulaban la cara de caballo para las fotos).
Pero hay otras personas que no quieren hacer ese esfuerzo, y pretenden pasar directamente al grupo de los lindos sin tener la estampa, ni la elegancia, ni la presencia de alguien legítimamente bello. Quieren vivir una vida de lindo que no merecen: quieren casarse con modelos, vender su propio póster o ponerse un jean rotoso y que les quede bien. Y este es el caso de Cristian Castro.

Yo no sé ni cómo ni cuándo Cristian Castro saltó la medianera. No tengo idea. Pero aparentemente se coló de la forma más precaria y alevosa con un video clip que rompió todas las normas estéticas de la industria musical: “Azul”: En este video Cristian personifica a un cantante lindo que persigue por la playa a unas modelos compradas por su madre, todo flaco y encorvado, teñido de rubio platinado y canta vestido con una camisa abierta que descubre su pechito endeble de renacuajo. Es decir que comienza su vida apócrifa de lindo como si siempre lo hubiera sido, como si nadie pusiera en duda su belleza.

Un cantante feo por lo general no protagoniza sus propios videos. Toca la guitarra y canta en un bosque mientras un galán y una modelo se pelean, dan portazos y se reconcilian. Sólo los cantantes lindos cantan y se manosean con la chica en el video clip Los feos no pueden por problemas de verosimilitud, Si ponen una chica linda quién se creería que esa es su novia? Y si ponen una fea ¿Quién miraría ese video?
En un acto heroico de negación, Cristian Castro, desafió años de convenciones sociales y se robó una vida de lindo que no le pertenecía: se sacó fotos con expresiones vedadas a los feos (por ejemplo mirando el horizonte, cabizbajo o pensativo), se vistió con ropa de lindo (con brillos y otros detalles llamativos que los feos no podemos usar) y se puso pantalones ajustados y sombrero de mariachi siendo retaco, falto de mentón y nariz. Y ahora es tarde. Ya todos están acostumbrados a verlo desenvolverse como una persona bonita. Todos aceptan mansamente esa mentira.
Salvo yo. Yo me vuelvo loco. Cada vez que veo a Cristian Castro haciendo cosas de lindo tengo un pico de presión. Empiezo a gritarle al televisor, fuera de control, porque me indigna tamaña injusticia. ¡Ese hombre no puede usar tachas ni peinarse para atrás! ¡La gente fea tiene que usar ropa discreta y taparse la cara, por diossss!!

Tenemos que parar esta locura. No podemos dejar que alguien se robe lo que legítimamente no le pertenece. Si los feos tenemos que vivir esta vida de miseria e indeferencia, lo justo es que Cristian Castro también la viva. ¡Salgamos a gritarlo a la calle! ¡En la radio! ¡En remeras! ¡Tomemos su fan club! ¡Cristian Castro es feo pero está usurpando la vida de alguien lindo! ¡Y usurpar, como robar, es un delito! ¡Un crimen! ¡Una vergüenza! ¡Es nuestro deber no ser cómplices silenciosos de esta estafa! ¡Basta de videos con él llorando vestido de blanco: Cristian Castro es horrible y queremos que cante de espaldas! ¡Hay gente que nació linda y hay gente que nació fea. Cristian Castro es de los segundos y vive una vida robada!

disculpen garbos, pero la greta toda entraba en un ojo de audrey...(marcelo dixit)

otro más y...

EL ROSTRO DE LA GARBO

La Garbo aún pertenece a ese momento del cine en que el encanto del rostro humano perturbaba enorme­mente a las multitudes, cuando uno se perdía literalmen­te en una imagen humana como dentro de un filtro, cuando el rostro constituía una suerte de estado abso­luto de la carne que no se podía alcanzar ni abandonar. Algunos años antes, el rostro de Valentino producía suicidios; el de la Garbo participa todavía del mismo reino de amor cortés en que la carne desarrolla senti­mientos de perdición.
Se trata sin duda de un admirable rostro-objeto. En La reina Cristina, película que se ha vuelto a ver du­rante estos años en París, el maquillaje tiene el espesor níveo de una máscara, no es un rostro pintado, sino un rostro enyesado, defendido por la superficie del color y no por sus líneas; en esa nieve a la vez frágil y com­pacta, los ojos solos, negros como una pulpa caprichosa y para nada expresivos, son dos cardenales un tanto temblorosos.
En su enorme belleza, ese rostro no dibujado sino más bien esculpido en la lisura y lo frágil, es decir, perfecto y efímero a la vez, incorpora la cara harinosa de Chaplin, sus ojos de vegetal sombrío, su rostro de tótem.
Pero la tentación de la máscara total (la máscara antigua, por ejemplo) tal vez implique menos el tema del secreto (caso de las semimáscaras italianas) que el de un arquetipo del rostro humano. La Garbo mostraba una especie de idea platónica de la criatura y esto explica que su rostro sea casi asexuado, sin que por ello resulte dudoso. Es cierto que la película (alternati­vamente, la reina Cristina es mujer y joven caballero) se presta a esa indivisión, pero allí la Garbo no realiza ninguna actuación de travesti: siempre es ella misma, un fingir lleva bajo su corona o bajo sus grandes sombreros gachos el mismo rostro de nieve y soledad. Es indudable que su sobrenombre de Divina apuntaba me­nos a traducir un estado superlativo de la belleza que a la esencia de su persona corporal, descendida de un cielo donde las cosas se conforman y acaban con la mayor pureza. Ella lo sabía; cuántas actrices han con­sentido en dejar ver a la multitud la inquietante madu­rez de su belleza. Ella no: no era posible que la esencia se degradara, hacía falta que su rostro no tuviera ja­más otra realidad que la de su perfección intelectual, más aún que plástica. Poco a poco, la Esencia se ha oscurecido, se ha cubierto progresivamente con anteojos, capellinas y exilios, pero jamás se ha alterado.
Sin embargo, en ese rostro deificado se dibuja algo más agudo que una máscara: una suerte de relación voluntaria y por lo tanto humana entre la curvatura de las fosas nasales y el arco ciliar, una función extraña, individual, entre dos zonas de la cara; la máscara no es más que una adición de líneas, el rostro es ante todo la recordación temática de unas a otras. El rostro de la Garbo representa ese momento inestable en que el cine extrae una belleza existencial de una belleza esencial, cuando el arquetipo va a inflexionarse hacia la fasci­nación de figuras perecederas, cuando la claridad de las esencias carnales va a dar lugar a una lírica de la mujer.Como momento de transición, el rostro de la Gar­bo concilia dos edades iconográficas, asegura el paso del terror al encanto. Como se sabe, hoy estamos en el otro polo de esta evolución: el rostro de Audrey Hepburn, por ejemplo, está individualizado, no sólo por su temática particular (mujer-niña, mujer-gata), sino también por su persona, por su especificación poco menos que única del rostro, que ya no tiene nada de esencial sino que está constituido por la complejidad infinita de las funciones morfológicas. Como lenguaje, la singularidad de la Garbo era de orden conceptual; la de Audrey Hepburn es de orden sustancial. El rostro de la Garbo es idea, el de la Hepburn es acontecimiento.

Unos párrafos de "mitologías", de Barthes, para lo que gusten

SAPONIDOS Y DETERGENTES

El Primer Congreso Mundial de la Detergencia (París, septiembre de 1954) ha autorizado al mundo a sucum­bir a la euforia por Omo: *los productos detergentes no sólo no tienen ninguna acción nociva sobre la piel, sino que es posible que puedan salvar de la silicosis a los mineros. Esos productos, desde hace algunos años, son objeto de una publicidad tan masiva, que hoy for­man parte de esa zona de la vida cotidiana de los franceses a la que los psicoanalistas, si estuvieran al día, deberían sin duda tomar en cuenta. En ese caso sería
útil oponerle el psicoanálisis de los líquidos purificadores (lejía), al de los polvos saponizados (Lux, Persil) o detergentes (Raí, Paic, Crio, Omo). Las relaciones del remedio y del mal, del producto y de la suciedad, son muy diferentes en uno u otro caso.
Por ejemplo, las lejías han sido consideradas siem­pre como una suerte de fuego líquido cuya acción debe ser cuidadosamente controlada, en caso contrario el objeto resulta atacado, "quemado"; la leyenda implícita de este género de productos descansa en la idea de una modificación violenta, abrasiva, de la materia; las ga­rantías son de orden químico o mutilante: el producto "destruye" la suciedad. Por el contrario, los polvos son elementos separadores; su papel ideal radica en liberar al objeto de su imperfección circunstancial: ahora se "expulsa" la suciedad, no se la destruye; en la imagi­nería Omo, la suciedad es un pobre enemigo maltrecho y negro, que huye presuroso de la hermosa ropa pura, ante la sola amenaza del juicio de Omo. Los cloros y los amoniacos, indudablemente, son los delegados de una suerte de fuego total, salvador pero ciego; los pol­vos, en cambio, son selectivos, empujan, conducen la suciedad a través de la trama del objeto, están en fun­ción de policía, no de guerra. Esta distinción tiene sus correspondencias etnográficas: el líquido químico pro­longa el gesto de la lavandera que friega su ropa; los polvos, remplazan al del ama de casa que aprieta y hace girar la ropa a lo largo de la pileta.
Pero dentro del orden de los polvos, hace falta opo­ner, asimismo, la publicidad psicológica a la publicidad psicoanalítica (utilizo esta palabra sin asignarle una significación de escuela particular). La blancura Persil, por ejemplo, funda su prestigio en la evidencia de un resultado; se estimula la vanidad y la apariencia social mediante la comparación de dos objetos, uno de los caíales es más blanco que el otro. La publicidad Omo también indica el efecto del producto (en forma super­lativa, por supuesto), pero sobre todo descubre el pro­ceso de su acción; de esta manera vincula al consumidor en una especie de modus vivendi de la sustancia, lo vuelve cómplice de un logro y ya no solamente bene­ficiario de un resultado; aquí la materia está provista de estados-valores.
Orno utiliza dos de esos estados-valores, bastante nuevos dentro del orden de los detergentes: lo profun­do y lo espumoso. Decir que Orno limpia en profundi­dad (ver el cortometraje publicitario) es suponer que la ropa es profunda, cosa que jamás se había pensado y equivale, sin duda, a magnificarla, a establecerla como un objeto halagador para esos oscuros impulsos a ser cubiertos y a ser acariciados que existen en todo cuerpo humano. En cuanto a la espuma, es bien conocida la significación de lujo que se le asigna. Ante todo, apa­renta inutilidad; después, su proliferación abundante, fácil, casi infinita, permite suponer en la sustancia de donde surge un germen vigoroso, una esencia sana y potente, una gran riqueza de elementos activos en el pe­queño volumen original; finalmente, estimula en el con­sumidor una imagen aérea de la materia, un modo de contacto a la vez ligero y vertical, perseguido como la felicidad tanto en el orden gustativo (foies gras, entre­meses, vinos) como en el de las vestimentas (muselinas, tules) y en el de los jabones (estrella que toma su baño). La espuma inclusive puede ser signo de cierta espiri­tualidad en la medida que se considera al espíritu capaz de sacar todo de nada, una gran superficie de efectos con pequeño volumen de causas (las cremas tienen un psicoanálisis totalmente distinto: quitan las arrugas, el dolor, el ardor, etc). Lo importante es haber sabido enmascarar la función del detergente bajo la imagen deliciosa de una sustancia a la vez profunda y aérea que pueda regular el orden molecular del tejido sin atacarlo. Euforia que, por otra parte, no debe hacer olvidar que hay un plano donde Persil y Omo dan lo mismo; el plano del trust anglo-holandés Unilever.


EL POBRE Y EL PROLETARIO

El último chiste de Chaplin es haber hecho pasar la mitad de su premio soviético a las arcas del abate Fierre. En el fondo, esto equivale a establecer una igualdad de naturaleza entre el proletario y el pobre. Chaplin siempre ha visto al proletario bajo los rasgos del pobre: de allí surge la fuerza humana de sus repre­sentaciones, pero también su ambigüedad política. Esto resulta visible con claridad en ese film admirable que es Tiempos modernos. Ahí Carlitos roza sin cesar el tema proletario, pero jamás lo asume políticamente; nos ofrece un proletario aún ciego y mistificado, defi­nido por la naturaleza inmediata de sus necesidades y su alienación total en manos de sus amos (patrones y poli­cías). Para Chaplin, el proletario sigue siendo un hom­bre que tiene hambre. Y las representaciones del hambre siempre son épicas: grosor desmesurado de los sandwi­ches, ríos de leche, frutas que se arrojan negligentemente apenas mordidas. Como una burla, la máquina de ali­mentos (de esencia patronal) proporciona sólo alimentos en serie, pequeños y visiblemente desabridos. Sumer­gido en su hambruna, el hombre Carlitos se sitúa siem­pre justo por debajo de la toma de conciencia política; para él la huelga es una catástrofe, porque amenaza a un hombre totalmente cegado por su hambre; este hombre sólo alcanza la condición obrera cuando el po­bre y el proletario coinciden bajo la mirada (y los gol­pes) de la policía. Históricamente, Carlitos representa, más o menos, al obrero de la restauración, al peón que se rebela contra la máquina, desamparado por la huelga, fascinado por el problema del pan (en el sentido propio de la palabra), pero aún incapaz de acceder al conoci­miento de las causas políticas y a la exigencia de una estrategia colectiva.
Pero justamente, porque Carlitos aparece como una suerte de proletario torpe, todavía exterior a la revolución, su fuerza representativa es inmensa. Ninguna obra socialista ha llegado todavía a expresar la condición humillada del trabajador con tanta violencia y genero­sidad. Sólo Brecht, quizás, ha entrevisto la necesidad, para el arte socialista, de tomar al hombre en vísperas de la revolución, es decir, al hombre solo, aún ciego, a punto de abrirse a la luz revolucionaria por el exceso "natural" de sus desdichas. Al mostrar al obrero ya empeñado en un combate consciente, subsumido en la causa y el partido, las otras obras dan cuenta de una realidad política necesaria, pero sin fuerza estética.
Chaplin, conforme a la "idea de Brecht, muestra su ceguera al público de modo tal que el público ve, en el mismo momento, al ciego y su espectáculo; ver que alguien no ve, es la mejor manera de ver intensamente lo que él no ve: en las marionetas, los niños denuncian a Guignol lo que éste finge no ver. Por ejemplo, Carlitos en su celda, mimado por sus guardianas, lleva la vida ideal del pequeñoburgués norteamericano: cruzado de piernas, lee su diario bajo un retrato de Lincoln. Pero la suficiencia adorable de la postura la desacredita com­pletamente, hace que en adelante no sea posible re­fugiarse en ella sin observar la nueva alienación que contiene. Los más leves entusiasmos se vuelven vanos; al pobre se lo separa siempre, bruscamente, de sus ten­taciones. En definitiva, es por eso que el hombre Carli­tos triunfa en todos los casos: porque escapa de todo, rechaza toda comandita y jamás inviste en el hombre otra cosa que al hombre solo. Su anarquía, discutible políticamente, quizás represente en arte la forma más eficaz de la revolución.
* Las marcas de productos corresponden a las utilizadas en Francia. En cada país pueden hacerse las sustituciones del caso. [t. ]

hasta aqui

éramos dos.
y todo era mucho, demasiado.
dos no ocupan mucho espacio, ni siquiera en una cama, donde dos siempre caben.
ni siquiera en un departamento tan pequeño, en el que era imposible no vernos uno con el otro desde cualquier posición que ocupáramos.
éramos dos solos, eramos pequeños.
los proyectos parecían inviables, damepocovidaperonomedesangustias, dame algo que para nosotros será mucho, somos dos y nos queremos tanto, que si vidanosdaspocoperonoangustias, lo demás lo ponemos nosotros, nos queremos tanto...
después fue empujar, fue inconciencia, fue hacer todo como si no hubiera otra forma de hacerlo, creyendo irremediablemente que hay que ir hasta el fondo, que no tiene sentido especular con nada, que si uno lo deja todo los sueños se cumplen.
no esperar reciprocidad. hacer, generar, dar, crear, empezar cada vez, no flaquear.
fuimos serios, pero no solemnes, fuimos dejándonos sorprender, y generando nuestras propias sorpresas.
después vinieron Simón y Bernarda y nos hicieron creer invencibles, y afortunados, y bendecidos, y superados.
los años pasaron tan rápido, pero casi que no dejamos que te nos escaparas nunca, vidatecorrimosalapar, te aprovechamos.
intensamente.

anoche dormí en mi casa nueva.

a determinada hora, vaya a saber uno qué hora pudo haber sido, me desperté y vi por la ventana de mi cuarto.

árboles.

y sentí lo que significa esa satisfacción, el colmo instantáneo de la compensación por tanto esfuerzo, y la necesidad de respirar profundo y decir, se nos cumpliolauramia, nuestra casa, nuestros chicos tan cerca, dormidos, y nosotros, y aquellos árboles.
podría detenerse todo así, y mantenerse igual a hoy, para siempre.
sentiría que la vida y yo hemos cumplido el uno con el otro: la cuenta está saldada.
no nos debemosnadavidaquedatetranquila.
tengo 37 y me siento en paz.
dale vida, relajate, dame la mano, hasta aquí estamos hechos: yo cumplí con vos, y por tu parte y con lo maravilloso que tengo: datevostambienporcumplida.

Palabras, más que palabrerío

Esta actividad de bloguistas tiene lugar sin espacio, y voz sin sonido. A la vez, un compromiso tácito. Ahí vamos con el Lión y sus personajes mágicos, entre las triquiñuelas siempre sabrosas que dejan como al azar sus personalidades y las de todos. Los otros. La alteridad, diríamos en derecho -que es como una práctica privilegiada de cierto tipo de ficción-. También navegamos como en una nave de Jasón, o en la del Capitán Beto, pero incorporea, sin movernos de la silla. Despegamos al arriesgar la liberación de un pensamiento al universo todo -parece que ese fuera el ritual involucrado en el acto de escribir una frase, una entrada, un comentario, y apretar después el enter-.
Asombroso. Uno no puede dejar de preguntarse "a dónde van?" como las palabras que "no pueden nunca dejar de alumbrar".



En eso estaba cuando encontré estas que siguen.

De Gadamer.

...Pese a su insondabilidad previa, el lenguaje no es el destierro de Babilonia del espíritu. Asimismo, la confusión babélica de las lenguas no significa sólo que la variedad de las familias lingüísticas y de los idiomas sea producto del orgullo humano, como supone la tradición bíblica. Esa variedad expresa toda la distancia que media entre un ser humano y otro y que crea permanentemente la confusión. Pero eso encierra también la posibilidad de la superación. Porque el lenguaje es diálogo. Es preciso buscar la palabra y se puede encontrar la palabra que alcance al otro, se puede incluso aprender la lengua ajena, la del otro. Se puede emigrar al lenguaje del otro hasta alcanzar al otro...

...la vida implica el arte de comunicarnos.

foro de la mujer 2005

Era una gran mujer mi abuela Lola, una española rústica y trabajadora, que sacaba del fuego con su propia mano la lechera cuando esta hirviendo, y se quejaba: “Ay... joder!”... cuando el dolor le llegaba al cerebro como una puntada aguda, a pesar que esa rutina la repetía en cada desayuno y cada merienda. La “Lola” me encontró fumando a los trece, y me retó y amenazó tanto y tan duro que creí que mi vida se iba a acabar en cuanto llegara mi padre y ella le contara de mi nuevo vicio, pero llegó mi viejo y la abuela Lola contestó como toda respuesta, sin inmutarse ante la pregunta: Todo bien?... “Si, todo bien, si... claro”.
Y mi nona María, venida bastante grande del Piamonte, con unos ojos celestes que invitaban al delirio, nos contaba chistes verdes y nos enseñaba a hacer travesuras e inventos, y se escondía agachada (los huesos seguro le hacían ruido cuando se hacía un bollo) detrás de la planta de laurel, cuando jugábamos a las escondidas en su patio.
Y la tía Josefina, una tía solterona de miles de años (-“Mamá si la tía un día se muere, a mi nunca me lo digan”, pedía yo cuando tenía 6 años) venía cada seis meses y se quedaba un mes o dos, hasta que le parecía que molestaba o ya no tenía medias que zurcir o bufandas que tejer, de casa en casa de los sobrinos y parientes que la adoraban, y con su rodete y pinta de abuela de cuentos, me decía: “Si mirás por el agujero de esta aguja de coser, vas a ver un pueblo”, y yo- les aseguro- veía el pueblo, y su plaza, y un perro callejero en esa plaza.
Mary se llamaba la empleada que vivía con nosotros, que era empleada pero no nos dejaban que las tratáramos como tal, porque mis padres pretendían integrarla en todo, y cuando veníamos de la escuela, ella adolescente y yo un niño: “Mary, me hacés la leche?, “No ves que estoy estudiando?”, me respondía. Pero después me traía el Nesquik y las galletitas, y me tocaba la cabeza y me pedía: “Me das una pestaña de esas, bombón?”, y yo me arrancaba una y ella se la guardaba en el pecho, mientras me sonreía.
Y mi madre, salida de una película cómica, que manejaba una casa repleta de miles de personajes, como una directora de orquesta, un día de lo mas normal se sentaba a la mesa disfrazada con su vestida de novia, y recién cuando nos veía nosotros con la boca enorme de abierta, largaba su risa, y nos reíamos todos de su nueva ocurrencia.
Y después de conocer varias poseedoras de encantos fascinantes a las que creía amar para siempre, llegó Laura, con su brutal simpleza, y me dijo: “Para siempre”, y yo no respondí, porque ella ya había leído mi incondicionalidad, y mi certeza de no proyectar mas nada sin pensar que todo, todo, todo lo que hiciese en la vida, sería por ella y con ella.
Hace seis años llegó Bernardita. La bebé mas hermosa del mundo, con los ojos de la nona María, y cuando la vi pasar, apenas salida de la sala de parto, fue físico el dolor, en el estómago. Algo era evidente: ante nadie sería mas vulnerable que ante mi hija.
Y también fueron mis amigas, mis jefas, mis empleadas.
Las mujeres son una marca fatal para cada hombre.
Las impresionantes que marcan la historia como referentes, y las de cada uno, como esta lista por demás incompleta que apenas nombro.
Ustedes, impecablemente, le rindieron tributo en el Foro.
Yo los felicito, les agradezco la oportunidad de hacerme partícipe menor, y les aseguro que seguiré (machista al fin), peleándolas y mandándolas a lavar los platos, pero como desde siempre, absolutamente convencido de esa fuerza increíble y (maldición!), inigualablemente superior que tienen en relación a los hombres.(Que no se sepa).

EL CHUECO Y EL ZURDO

EL CHUECO Y EL ZURDO

Me acuerdo cada viernes, cuando mi papá venía a casa del trabajo, barbudo y con cara de cansado. Traía una valijita marrón, y se hacía el borracho, y nosotros moríamos de risa, y él nos decía “¿Saben como me llaman ahora... el .......... (inventaba un sobrenombre ridículo, siempre distinto), y nosotros – inocentes- llenos de curiosidad, preguntábamos: “¿Por qué te dicen así?”, y él contestaba seguro: “Ah.. no se... hay que preguntarle a la gente que me puso ese nombre”...
Era así, un personaje, un tipo especial, Adolfo Molina. Los domingos a la mañana nos íbamos con mis hermanos a la cama de mis viejos, y todavía recuerdo cuando me subía a su panza, y pensaba que era gigante, un barco, una isla, una montaña en la que yo podía estar de lo mas cómodo encima suyo.
Me acuerdo cuando me aconsejaba, tratándome de usted: “Zurdo, no afloje con el colegio”.
Yo era medio rebelde, al vicio, pero que le vamos hacer, parecido a él, supongo, resistido a recibir órdenes y con amor por la libertad. Entonces peleábamos bastante, sobre todo en la adolescencia. Yo quería hacer mi vida, y él quería (obvio) que hiciera lo que él me decía.
A mí me sorprendía como lo querían los amigos, los empleados, los sobrinos, todo el mundo. Lo respetaban, lo obedecían, lo admiraban. En cambio yo, me enojaba siempre con él, no me gustaba que me quisiera mandar.
Un día, yo ya casado y con hijos, entré a nuestra casa de Sarmiento por el patio, sin que me escucharan. Ahí estaba don Adolfo sentado en la galería, preparando unos mates.
Lo vi y me di cuenta. Estaba viejo. Es un hombre grande ahora, mi papá, y yo no había reparado nunca en el paso de los años..
Y me desesperé pensando en cuánto lo quiero, lo admiro, todo lo que aprendí de él y lo mucho que he querido imitarlo siempre. Desde entonces me propuse aprovechar cada oportunidad para acercarme, para disfrutarlo conmigo.
Al final de mi vida quiero poder mirar hacia atrás y sentir que dejé en la gente, por lo menos la mitad de lo que mi viejo dejó en todos los que lo conocemos. Si un día Simón y Bernardita sienten la admiración y el amor que yo siento por el Chueco Molina, entonces... entonces es porque en la vida, hice las cosas bien.

EL CUENTITO QUE YO ME HAGO...

EL CUENTITO QUE YO ME HAGO...

Soy León Molina. 33 años. Esposo de Laura y padre de Simón y Bernarda. Hijo de Adolfo Molina, empleado y ahora jubilado, y de Titina Paez, maestra ahora jubilada.
Cuarto de 5 hermanos. Estudié Comunicación Social, en la UNC, y Marketing, en el IES. Me quedó un trecho de cada carrera sin terminar... por lo general no termino las cosas que comienzo.
Creo que uno debe ser coherente en la vida. Trato de darle coherencia a la mía. Lo que hago, lo que digo, lo que pienso.
Lo que pienso...
Pienso cada cosa que hago, y tengo enorme predisposición a terminar definiéndome en el otro. Suelo imponer el deber como vía hacia el placer. Intento protagonizar mi historia, y tiendo a creer que todos son parte de esta... mi historia. Así, como personajes de una novela. Algunos, personajes principales, otros, secundarios.
Un cuentito bien armado... y a mi me encanta escribir buenos cuentitos.
Me relato la vida como una narración literaria.
Y a veces el protagonista sufre, porque las historias con drama siempre fueron interesantes.
Y a veces ríe, porque al drama hay que sumarle la comedia.
Trabajo como gerente comercial de una empresa, donde muchas personas están a mi cargo. Con ellos, como con todos, intento dejar mi marca.
Me mezclo en mi historia, y mezclo a todos.
Suelo generar una expectativa en los demás, que después me cuesta sostener. Y sufro por ese monstruo que a la vez alimento a diario.
Mi característica personal es la creatividad, y un enorme esfuerzo por hacer que las cosas se hagan, que los desafíos se produzcan, que se generen los cambios.
En ese esfuerzo, desordeno las prioridades hasta el caos. Me pierdo en mi propio laberinto.
Siento orgullo por lo que hice, pero nunca por lo que estoy haciendo.
Soy siempre el anterior al que quiero ser.
Tengo una voz que me advierte: “No dejes que todo aquello que te enorgullezca sea para después. No generes un viejo interesante. Relajá ahora”.
Arranqué sintiéndome una joven promesa. Cada día dejo de ser más joven, y todavía no sé si me interesa cumplir con una promesa, que en definitiva le hice al mundo, al tercero, a mi padre, a mi esposa, a mis amigos y a unos cuantos perfectos desconocidos...
Tanta energía diaria, tanto esfuerzo, tanta presión sistemática, sin saber con certeza si tiene sentido... Sin pedir reciprocidad, aunque esperándola todo el tiempo.
Tanta generosidad por el otro es sospechosa hasta para mí mismo.
Prioridades desordenadas.
Un monstruito difícil de sobrellevar. Cansancio y agotamiento, y una necesidad absoluta de no seguir pretendiendo ser un héroe, ni un sujeto solo, ni alguien especial, ni nada...
Un tipo que se escribe un cuentito, lo cree, lo siente, lo actúa... y lo cansa.


2003. En un curso del Indio Fernandez

2004

Chau 2004.
Sera en cordoba, o sera solo en mis metros cuadrados, en mi espacio vital, o en mi cabeza, donde todo cabe, donde tanto se desordena y junta, que los meses pasan mas rapido, y se le pierde pista tipo en abril a la historia, y enseguida estamos comiendo garrapiñadas y viendo papanoeles en todas las superficies.
Velocidad, vida puta, tomatela con mas calma, que no dejas que saboree la entrada y ya me estas sirviendo el postre.
Soy padre de dos niños pequeños, que dejen de crecer que ya me llegan al cuello, que ya ni preguntan cosas que no se responder, que ya no lo hacen porque cada dia son mas grandes, y mas lejos, me miran onda estas lleno de tantos defectos, y adivina simon qué nueva debilidad descubri que papa tenia, sabias bernarda que esto tampoco lo sabe hacer?...
Y todo muta tan rapido que parece una pesadilla, y la vecina de al lado es eterna y se le cae la cara, y la gravedad se la chupa y me dice con sus ojos de vieja desquiciada y mala: mirá como se pasan los años, mira como la vida pasa.
Es esto y el tren esta andando, y yo que espero, pretendiendo acomodar el equipaje, armandome la despedida, pajeandome con el momento del despegue: es esto y ojo, campeon, no sigas boludeando, que se te pasa la vida.
Hoy me siento enorme, eterno, como que he vivido mil veces.
Grande.
Se acaba el 2004. brrrrooooounnnnn!!!!!!! tatatatatatatatatatatatatatatatatatatatta!!!!!!!! Vida jodida dejá de tirar tiros, ametralladora asesina… pará un poco!
Mirá, me voy a tomar un baño, y voy a hacer que lo que quede del dia pase despacito, como tragos cortos de esa bebida que de tan rica y tan poca no querés que se acabe nunca. Sorbos.me arrebataste el 2004, de tan rapido que me lo hiciste vivir, vida guarra. Pero hoy… lo que queda de hoy… ja! será todo mio… y cada segundo durará mil horas.

tormentononón

a mi no me la van a contar, si yo lo vi clarito, todo todo desde el principio.
sientame, que le voy a decir bien como fue la cosa: arrancó un jueves, me acuerdo que era jueves porque nosotros recibiamos el pescado congelado los jueves, y estaban los muchachos bajando el pescado, y che, qué está pasando?, de repente se puso oscuro como la noche, y calculo habrán sido las cinco de la tarde, eso seguro, si es que eran, porque nunca los jueves nos bajaban el pescado después de las cinco.
bueno, la cosa es que se puso oscuro. es como si todos se quedaran quietos, tanta oscuridad, a esa hora, la ciudad se silenció, parecía misa.
y ahi fue cuando sonó el estruendo. ay Dios, usted no se imagina, parecia que se caia el cielo, que se hubiera roto el cielo, una rajadura o algo.
yo me acuerdo exacto que hasta nos agachamos como si algo se nos estuviera viniendo encima. dicen que se escuchó hasta en Jesús María, un amigo del Tito Gordo de Jesús María dice que ellos lo escucharon, el bombazo, y eso que es sabido que fue todo aca nomas, en la Capital...
despues vino de nuevo el silencio. el Tito Flaco estaba a unos pasos de mi, estábamos todavía medio encorvados del cagazo del trueno ese, pero no era trueno, no como un trueno común, no señor, nada que ver, le aseguro, mucho pero mucho más fuerte, como una bomba. yo nunca escuché una bomba, pero debe ser como una bomba, más todavía también, capaz como dos bombas juntas, no le exagero. la cosa es que el Tito Flaco empieza a pararse, se mueve él primero, y empieza a decir: "qué fue eso, loco", él pensaba- después me dijo- que era un atentado, una especie de atentado terrorista, que nos habían dado con una bomba tipo terminator, algo aniquilador, él me dijo que pensaba eso. yo todavía no me había hecho ninguna idea, capaz una: "cagamos, el fin del mundo", creo que pensé. y cuando el Tito estaba diciendo "qué fue eso, loco", no acabó de decirlo, fue que empezó el fenómeno.
un cachito mas despacio al principio, y enseguida, torrencialmente, sí señor: ahí fue que llovió el primer cuarteto.
qué cosa, viera usted, qué cosa más rara. yo no he viajado mucho, aunque una vez cuando tenía doce me fui con el tío Felipín y el Tito Gordo a Río Cuarto, pero ni usted aunque ha viajado mucho con esto de los reportajes, por tantos lugares, seguro, yo le digo que no ha visto ni vivido nunca nada igual.
el primer chaparron duró como una hora. nos empapamos de cuarteto, viera usted.
la gente no entendía nada, yo tampoco, nadie.
como a las nueve, otra vez. brooooooooom, el estruendo, te dejaba sordo, y el silencio, y otra vez el tungue tungue. desde el mismo cielo, qué manera de llover cuarteto!
entonces empezó a venir gente, Dios mío, de todas partes, pero eso fue mas como a los dos días, cuando todos ya empezábamos a hacernos más duchos en esto de las lluvias cuarteteras. nosotros nos hicimos cancheros enseguida, pero los de afuera no sabían evitar los charcos, y quedaban con el cuarteto empapándoles las canillas y los zapatos... había que remarla después para desprender las canciones impregnadas de la ropa...
después, ya sabe, todo el mundo lo supo, lo que vino despues.
qué cantidad de periodistas, madre mía, hacían notas todo el dia. Iba uno caminando, y seguro que te paraba alguno, y dale con las preguntas. si habré respondido yo preguntas, vea, usted debe ser como el número quince o dieciseis que me pregunta.
las lluvias siguieron cayendo mucho, al principio. no pasaban mas de cinco o seis horas, que se largaba de nuevo un cuartetazo.
científicos? de todos los países!. con unos aparatos tan extraños... que enfocaban al suelo, que enfocaban al cielo, que para el norte, que para el sur... uno los reconocía porque eran mas serios que los turistas y menos metidos que los periodistas. yo pasaba siempre por acá al frente de la placita seca, y había siempre un camión, un furgón o sea, y alrededor, unos de estos científicos, mire, no entendía si hablaban en ruso, en chino, en inglés capaz, vaya uno a saber, yo pasaba y los miraba y ellos como si nada.
de todos los famosos que vinieron por esa época, yo al que mas cerca vi fue al Papa. la gente se amontonaba mucho, y era difícil verlos de cerca. A Ronaldinho también vi, pero estaba con otros tres o cuatro negros y nunca supe bien cual de todos era él.
Despues todos los famosos y la gente mas rica empezo a comprar terrenos, sobre todo para el lado del sur, donde las tormentas eran siempre un poco mas largas. Qué casas! Ha visto esas casas? La de la reina de Inglaterra la vio? dicen que ella no ha venido, que son los nietos los que vinieron varias veces.
Los que se llenaron de plata fueron los conjuntos de cuarteto. Se hizo un boom. dicen que ganaron por derechos de autor, millones de pesos. pena que aca no tocaron mas. han estado todos de viaje.
y eso que al lado de la estatua de San Martín, frente a la catedral, les han hecho unas del mismo tamaño a cada uno, empenzando por los Leo y Carlitos Roldán.
La Mona llenó en Israel, en Egipto, en EEUU, je, como mil veces, todos los días toca ese culiado en EEUU, o esta en un programa de televisión. Lo famoso que se hizo. Será cierto que va a filmar con el Brad Pitt? Bueno, y ya sabe que La Barra abrió las últimas Olimpiadas, vio que lindo estuvo el show?... El que se presentó en los Oscar es otro, ese es el Jean Carlos.
pena no verlos acá, mas ahora que dejó de llover cuarteto, se los extraña.
me asombró que usted siguiera preguntando, desde que pararon las lluvias, poco y nada de periodistas de afuera ha quedado, bah, han quedado, pero no como usted que le sigue preguntando a la gente como nosotros, los que están es por los famosos: parapazzinis o algo asi les llaman. Serán italianos, no?
Como dicen que el clima es bueno y se han hecho tantos barrios nuevos, y shoppings, y hoteles, y casinos, los famosos siguen viniendo y usted vio que ahora somos mucho mas turísticos.
ahora nuestro aeropuerto es el mas grande de Latinoamérica, dicen.
la verdad verdadera? si yo puediera elegir, elegiría que no hubiera pasado nunca. con el Tito Flaco y el Laucha Martino, en fin, con todos los muchachos, íbamos religiosamente a bailar los viernes al Sargento... y acá éramos como dueños de casa, locales, me entiende? Ahora en la mitad de los comercios del centro los empleados hablan en inglés.
pero la posta nueva está en chilecito... a mí me encanta, lo veo en la tele todos los días, es muy curioso eso de las plantas de charangos. vió como se mueven?
bueno, pase por acá que le muestro. mi vieja tiene guardado unos frasquitos con cuarteto de una de las primeras lluvias. venga y de paso nos saca la foto, que la vieja me dijo que ella también quiere aparecer. De qué país me dijo era la revista suya?...

primer amor

Cuando uno tiene 10 años y juega al fútbol no hay barrio que pueda, ni por asomo hacerle sentir el desarraigo. Claro, menos Barrio Muller. Yo tampoco venía de Notting Hill, pero tengo que reconocer que el cambio de superficie no colaboró con mi carrera deportiva.
Ya no era yo, jefe del asfalto, estrella del pavimento de General Paz. Porque éso era... Beckham.
Pasé de la gloria, la fama, las mujeres, a ser un enano medio antipático y encima, con tierra hasta en el orto.

El Beto era el jefe de la cuadra, se había ganado el escalafón con un par de peleas de cabotaje y una visita a las Ponce que nadie nunca confirmó y de la que yo siempre desconfié.
Mi sumisión a su mando no era hija de esos detalles que al parecer resultaban un buen currículum en barrio Muller. El Beto se ganó mi admiración cuando lo vi jugar a la pelota. No fue su don de juego, habilidoso, irascible, encarador. Tampoco fue su color, sospechósamente oscuro y mucho menos su coraje para tirarse al río a rescatar la pelota. Lo que me sacaba, lo que me llenaba, era que el hijo de puta, jugaba descalzo. En las siestas de Enero... tun tun tun los talones y plash contra los rivales championes. Tenía en la cadencia de sus movimientos algo que después vería en tipos como Michael Jordan e incluso en alguna concursante de Patinando por un sueño. Poco le hubiera costado bautizarlo a alguno de nuestros relatores poetas: “brishosa Gacela” hubiese dicho Miembro, “zigzagueante cristal de ónice” sin dudas, Mariano Closs.

Supongo que él creía que eso de jugar casi desnudo y parado sobre sus callos le daba cierta autoridad sobre nosotros, ja!

Me tomó un buen tiempo, pero a los meses de mudarnos me había ganado un lugar en el equipo y algunos hasta se habían olvidado de mi pasado de glamour y lentejuelas.
Si bien nunca pude jugar descalzo a la pelota logré una adaptación más o menos digna a la tierra. Disfrutaba de jugar y de verlo jugar al Beto, me tiraba una pared y se la devolvía redondita, después relojeaba a mis compañeros como diciéndoles “vieron giles, así hay que devolvérsela al Beto”
En Muller había más tierra que en General Paz, y en Renacimiento había más tierra que en Muller. Recuerdo que la Betty me dijo una vez que no fuera para aquellos lados, me lo dijo así: No te vayás para aquellos lados. Ahora supongo que ella pensaba que en Muller ya había más tierra de la que yo podía pisar. Pero el partido ya estaba armado, la barra del Gavilán nos esperaba a las 2 de la tarde en la “cancha grande”, había que jugar antes que los grandes empezaran a venir. No se habló de otra cosa durante toda la semana. Yo al Gavilán no lo conocía, bah, lo conocía de cuentos, decían que se la chapaba a la Ivana, hablaban de un episodio confuso con un taxista, y de que cada tanto se iba de vacaciones como 6 meses a la casa de una tía de Buenos Aires.
Salvo por el hecho de que se la chapaba a la Ivana, a mi el tipo ni me iba ni me venía. Aparte nosotros lo teníamos al Beto que encima jugaba descalzo.
Ese sábado yo estaba para cocinarlo al Gavilán con papas y arroz, ese sábado cuando me levanté medía como medio metro más, si cuando me mandaron a la panadería hasta la saludé a la Mariela y la Mariela me saludó y además me sonrió.
Al lado de la cancha grande, a las 13:50hs de ese sábado, mientras el Beto se ponía las zapatillas pensé que, a lo mejor, a la Mariela le tendría que haber chantado un beso.

Tempranillo 2007

Somos, utilizo el plural para no dejarte hablar,
fantásmicos, ideales, orgásmicos o cósmicos.
Devenimos mientras lo demás transcurre.
No dejarte hablar para no dejar de hablarte.
fluir palabras hinche y sangra. Pero cura.
La anti voz como anti vos.
Aunque enmudecer no deja de decir
en silencio
la calma capea el temporal.
Ahora ella duerme.
Yo vivo en su nada,
testigo casual sin voz, sin voto.
En el mundo intersticial del viaje en colectivo
el gemido quedo de la mujer dormida
supone al pasajero desconocido del asiento de al lado.
11-10-2007.

Acuarela imaginaria de una mujer sin sombrero -pero con unas uñas...
Cae la tarde, vencida. Comienza la noche. En la madriguera el ritual de la cacería empieza de nuevo. Milenario, interminable. Siempre igual, pero distinto. La mujer pantera escoge el disfraz. El espejo devuelve imágenes variables. "La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre, es la única..." dijo Borges. Maquillaje de sombras. Reducir al mínimo el filo de la mirada, los gestos de la fiera salvaje. Así va escogiendo las armas, hasta quedar cubierta con el velo del enigma. -la víctima, antes de caer en estertores agónicos, se regocijará ingenuo, descifrando los artificios, los ardides, el engaño.
El pulso late sereno, felino. Calcula llegar a la fiesta con algún retraso. Las sonrisas de estilo, los saludos de rigor. Ritmo cadencioso que envuelve. La hipnosis rítmica suficiente para ocultar el merodeo bajo una lluvia de luces psicodélicas y música caliente que caldea las feromonas.
Es preciso escoger el ejemplar adecuado. El rebaño, zonzo, no sospecha. Entrada con nueces y cerezas, pollo relleno y helado con obleas. Un poquito de alcohol para encender las mejillas. La selección es lenta. Delicada. Generalmente las que yerran, inexpertas, lo hacen en esta parte. Se precipitan, se muestran antes de tiempo. No hay que sacar del fuego la comida si no está lista. Tampoco, que se pase. Ella lo sabe. Lo siente. Su instinto no falla. Su paciencia, tampoco. Así que parece distraída, inmersa en los juegos futiles de los roces sociales. Que la cena, los brindis, el champagne. -Mirá como baila ese, qué lindo vestido...
Nadie sospecha la tensión del rastreo, ni los sentidos alertas. Tampoco las señales que mandan sus caderas danzantes, el torso generoso, los hombros abiertos, oferentes, la piel tersa, el bronceado perfecto.
Transcurre el jolgorio, dejando atrás la cena y el sorteo. El tiempo no pregunta. Sólo corre, incansable. Pero eso no la preocupa. Sabe bien que el momento llega cuando es adecuado.
Por fin lo detecta. De no ser por el breve cimbrar de sus mandíbulas y la imperceptible erección de los cabellos de la nuca, nada parece alterar su efigie. Sin embargo el interior bulle. La adrenalina tensa los músculos...Todavía no. Percibe el ambiente que lo rodea. Es un hermoso ejemplar: complexión firme, estatura apenas mediana. Todos los accesorios. Las curvas suficientes para una relación de fuerzas favorable. Lo rondan algunas cachorras, pero eso no es problema, adivina, por la mueca cómplice que el le dirige desde la distancia. Los colmillos se expanden con la excitación. Infima, brilla en la comisura de sus labios un hilillo de baba. Se dispone a atacar.
Un rodeo distraído, para reconocer el terreno. Descubrir los mejores puntos de aproximación, los ángulos más favorables. Entre tanto, la recua, alrededor, barrunta indiferente. El baile acelera los cronómetros. Las burbujas del espumante oxigenan un poco de más el sistema nervioso, como un turbo intercooler. Se aflojan los frenos inhibitorios, encrespando el deseo.
Todo ocurre de repente. Muy rápido. Es un salto implacable. Ya la víctima yace en sus brazos, acollarada. La toma literalmente -la bebe- por el cuello. La presión de las garras es bastante para impedir cualquier peligro de fuga. La trampa, hechada, funciona, sin demora, pero sin prisa. El resultado está asegurado. El veneno lujurioso, ya fue inoculado.
....Afuera, después, la brisa fresca del aire acondicionado del auto. La noche estrellada festeja el zarpazo.
27/11/98.

Respuestas a "Más preguntas para el Dr. Galletti"

¿Por qué las ciruelas negras son rojas cuando están verdes?
Porque es una fruta recolectada por los trabajadores de la noche. De tanto vivir en la oscuridad, dichos personajes poseen una visión de rayos infrarrojos, y como el barbeta de arriba (Dios?) es muy sabio, creó los colores de las ciruelas invertidos para que ante esa visión se muestren de un color real. Tan simple como eso...

Si un policía arresta a un mimo, ¿aún así debe decirle que tiene el derecho a permanecer callado?
Los mimos no tienen derechos, jamás abrieron la boca para reclamarlos.

¿Es verdad que los buzos trabajan bajo presión?
Sí, es cierto. Intentaron quejarse y reclamar. Tienen un gremio muy fuerte pero nadie pudo adherirse a las marchas de protesta porque las hicieron bajo el agua, jamás nos enteramos.

¿Adán y Eva, tenían ombligos?
¡¿Cómo saberlo?!. Ni el bikini, ni la pupera se habían inventado. Sería una locura pensar que en esa época se les ocurriría andar en bolas correteando y morfando manzanas libremente por ahí.

¿Se ha imaginado alguna vez como sería el mundo sin preguntas hipotéticas?
Sería terrible, perdería mi trabajo!

Si una palabra estuviese mal escrita en el diccionario, ¿cómo lo sabríamos?
Siempre está la chance de consultarlo con un jugador de fútbol.

Si un abogado enloquece, ¿pierde el juicio?
Mi amigo… creo que nadie tiene el derecho de juzgar la salud mental de esos seres tan queridos y adorables. Representan la verdadera alegría del vivir.

Dr. Galletti

La gravedad de la ley

Yo me pregunto: Si la ley de gravedad dice que “todo lo que sube baja”, ¿porqué cuando Sergio Denis estaba grave, su alma y la venta de sus discos tendieron a subir? Yo me respondo: Seguramente el mismísimo barbeta de arriba (Dios?) se compadeció de la economía de Sergio al notar que ambos fueron coronados con la misma pálida cabellera blanca…
Lo cierto es que ya nadie respeta las leyes, ni la propia parca.

Dr. Galletti

Respuestas para mi amiguito aguerrido…

Antes que nada, le pido disculpas por el retardo de mi respuestas. Sepa usted entender que la tecnología aquí en la Universidad de Tanzania no es de punta, sino más bien tirando para el medio diría yo. La particularidad de mi computador personal es que es de una caoba que chupa toda la humedad de la selva, y la velocidad de la conexión del módem es BATC (Banana con una Aguja de Tejer Clavada), funciona, pero a una velocidad muy baja.

Yendo al grano, o sea a la pregunta que usted me hizo acerca de las guerras, la respuesta es siempre la misma: toda guerra es iniciada siempre por un boludo que no hace nada. Ni ataca, ni defiende; no hace nada, absolutamente nada, nada de nada. Es muy probable que si le preguntan, él responde: - PERO SI NO HICE NADA!!, LES JURO QUE NO HICE NADA!! -. De igual manera la culpa es, fue y será siempre de BUSH, sólo BUSH, y nadié más que BUSH. Nosotros y el resto del mundo no tiene nada que ver, no existen otros culpables...

Dr. Galletti

primavera

leon: contame algo que te signifique la primavera

marisa

marisa querida:

creo que ya te lo habia contado.
relaciono la primavera con un perfume.
creia que venia con ese olor, el cambio de clima, que era del aire, del sol, del cielo...
de boludo grande supe que no, que en realidad era el aroma de la flor del paraiso.

asi que, pensandolo bien, la cuestión está impregnada de cierta carga poetica: mis recuerdos de la primavera, se vinculan al olor del PARAISO, y eso la hace una estación gratificante.

"EL OLOR DEL PARAISO" da para una novela. La de Martita Fassi, una chica que por los años 50 dejó su casa en Sarmiento, siendo chica de familia tradicional y buena estirpe, para seguir a un joven hachero chaqueño que habia venido a talar arboles con los gringos del ferrocarril. fue la verguenza de la familia, la desazon de varios hombres (todos) enamorados, y la locura fantastica y mas romantica jamas pensada por el reducido grupo de mujeres sarmientinas, que vivian solo la emocion del romanticismo brutal cuando escuchaban los radioteatros de Jaime Kloner. Cerca de 5 decadas después, durante unas fiestas patronales, sin ningun aviso, sin que nadie pudiera imaginarselo, Martita, sola, volvió.
"El olor del paraiso", debiera llamarse la historia que alguien un dia deberia escribir sobre la vida de la Martita Fassi....


Me gustan cada una de las estaciones, si son absolutamente diferenciadas y puras: veranos de calor y lluvias torrenciales; otoños templados y secos, primaveras floridas y verdes, inviernos frios y grises.

No sabria con cual quedarme.

Es mi vanidad maldita: me gusto disfrutando cada periodo del año.

Me gusta que todo cambie. Me gusta cambiar mientras las cosas cambian a mi alrededor. Me gusta ver las transformaciones de los humores, el corto de las polleras, y los arboles. Me gusta pensar que se acaba una etapa, y me muero por empezar a disfrutar de una nueva.

Me gusta pensar que muy cerca, tal vez en la casa de al lado, solo con la retirada cobarde del invierno, y con los primeros brotes de algun paraiso, hay una mujer o un hombre dispuestos a dejarlo todo por una pasion, un arrebato, por la necesidad de acompañar en sus vidas el cambio de una estación. Me gusta pensar que cada primavera, Martita Fassi elige seguir al hachero.

Me gustan los cambios. Y los que cambian. Cambiar es bien.


besos

leon